Poesie inserite da Andrea De Candia

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Eppure, penna alata, questo corpo
pecca, cadendo a terra, e nel silenzio
il tonfo s'ode clamorosamente.
Sul foglio d'una strada della terra
la mano ch'è discesa nel mio piede
col moto di scrittura ch'è il mio passo
lascia s'imprima l'inchiostro dell'ombra.
L'occhio inveduto, attento, in quell'istante
avrà letto furtivo il contenuto.
Eppur ti illuderà con quella gomma
del successivo andare avanti ancora
d'avere cancellatolo per sempre.

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Prono dalla vergogna della colpa
corro coi lunghi abiti di onde,
col viso che riversa dai suoi occhi
ciechi di tante lacrime al suo suolo
tutt'un dolore vitreo, musicale,
all'alba, anche in estate si spalancano
alla riva le assenze dei tuoi piedi
da bagnare di tutto il mio me stesso,
un carillon in forma d'una rosa
suona la sua visione più concreta
nel pentagramma ch'ancora risente
del suo essersi fatto denudare
dall'iniziali note delle nubi
e il Sole, il Sole pur nel rimanere
fermo in più generosa lontananza
m'ha già fatto espiare e ora m'assolve:
mi cinge dell'aureola d'un riflesso.

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Voli solo con l'ali dei tuoi raggi,
che sfiorano i terreni delle palpebre
e l'acque degli sguardi ancora aperti,
eppure Tu, col tuo viso d'uccello,
Luce, stai ferma, immobile.

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Vita nel suo teatro
a cielo aperto, un pubblico di cenere,
la messa in scena che si decompone,
e non vidi nessuno
e cominciai a vedere nelle onde
gli attori usciti solamente allora
alla ribalta, fattisi già ossa,
inchinarsi alla sabbia.

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Quando io canto il suono del mio sguardo
e la palpebra, petto coraggioso,
fa sbocciare il suo fiore,
apre al tocco del dito della luce
il cuore oscuro della sua pupilla,
quando esplorando quel celeste buio
che rende me già simile a Demodoco,
raggiungo il centro, arrivo a quella meta,
ch'è il sommo buio biondo,
comincio a raccontare nella folla
impazzita dell'anima e del sangue
e dell'ossa e degli organi, la voce
tace, è silenzio dell'inascoltato.

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Ognuno era un apostolo di luce,
l'ultima cena avvenne nel celeste:
ci fu una mano che sembrò spezzare
il pane, il Sole, l'unica pietanza
di cui a ciascuno offrì una delle fette
che venne rifiutata dalle palpebre,
miracolo, riuscisse ad apparire
ancora intero: usciti dalla mensa
verso il tramonto, volti al suo martirio,
anche il colore della sua tovaglia
cambiò, fu nero, segnalò il suo lutto
e le stelle, le briciole rimaste
e non spazzate via, né da lì tolte
furon celebrazione del ricordo.

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Stanco di sobrietà che erano mostre
di raggi, pelli lucenti di un essere
che si porgeva a sorsi sulle labbra
ch'avevano quel centro della bocca
nell'occhio, nella sua pupilla chiusa,
chiese per sé come se ragionasse,
anzi scegliesse con la testa d'altri,
un vino, un sangue d'anima celeste.
E quel sorso, brevissimo momento,
bastò a condurlo al sonno della Notte.

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Veloce fu la decomposizione:
la sua pelle di luce si disfece,
apparvero le ossa delle nubi,
cadde e battè la pioggia della cenere.

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Come fuori dal convento del buio
che le impediva di guardar l'immagine
e contemplarla nella sua bellezza,
la luna, il volto di una suora, steso
sullo specchio supino del suo mare.
E il riflesso di luce fu un più spoglio
restare casta, generando equivoci.

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Se mi chiedessi il tema
che non sia teoria,
se mi chiedessi il tema e fosse pratica,
e una sola parola
utilizzassi per sintetizzarlo
ossia "silenzio", io scolaro attento
alla consegna, lascerei il mio foglio
completamente in bianco.