La decomposizione è dunque pianto,
la decomposizione è funerale,
un auto funerale del misantropo:
la pietra non aveva dato amore,
la pietra non aveva conosciuto
nessuno all'infuori della casa
di carne di sé stessa.
Notte che mostri solo la viltà
come una donna sempre un passo avanti verso il fuggire ignoto d'ogni sogno.
Ti guardo nel pensiero, estrema ombra
che l'universo lascia sulla Terra,
e volgi a me le spalle e non ti vedo.
Ho gli occhi che mi cadono sui tuoi
lunghissimi capelli tesi al nulla,
e sono sveglio e dormo ad occhi aperti
la consapevolezza di quel sonno
che senza sogno porta al fallimento.
(...)
Senti russar le scarpe? Il loro volto
si muove fermo a un letto che è di pietra. Anche le scarpe devono dormire
ma il loro pure è sonno senza sogno,
asfalto che non è visione d'acqua!
(...)
Il sole sta davanti ed io inseguo
stupidamente, coraggiosamente,
la schiena, le sue spalle sono oscure
e portano in trionfo la sua nuca
com'ostia offerta a tutti i sacerdoti
che compiono il peccato dell'insonnia.
(...)
E il movimento stesso del mio corpo
e la sua forma alzata era allungata
come fosse un punto interrogativo
che porta avanti frasi di passato
e le dissolve in un futuro incerto...
dicevo ad un nessuno col mio gesto:
"potrò vedere almeno questa volta
la verità lucente del tuo volto,
che tutti chiamano (tremando) Morte?
Ho visto la mia ombra
cader, rialzarsi, come dal suo nulla
ed annegare nera in alto nuoto
sopra le ferme acque di materia.
Ho visto, fuori, l'eco del mio male
insanguinare a morte quei colori,
diverse distensioni d'un mattino
a poco a poco spente dal mio fiato.
Ho superato il basso del guardare
e l'ho portato all'aria della notte,
e poi l'ho sollevato sulla luna:
cadevan le pareti all'avanzare
del corpo morto vivo del mio passo,
la notte, indietreggiando, si sfaldava,
s'approfondiva il foro all'affondare.
Ma pietra impenetrabile, la Luna,
era l'ultimo petalo di scheletro
che non precipitava, lontananza
d'un fior di luce... appassito in mare.
La notte mi sembrò consolatoria:
"l'oscurità più scura è la più chiara!"
mentre la luna mi sembrò più schietta:
"l'oscurità più chiara è la più scura!"
dissero entrambe da soliste in coro.
Vanno gli uomini in lunghe processioni
sulla strada, silenzio e solitudine.
E ogni passo è un cadere sbriciolato
di deboli pareti d'una chiesa
che nessuno ha voluto costruire.
La messa delle ore è come sintesi
del suo culmine, ossia la comunione,
e un sacerdote fermo all'invisibile
protende il bianco verso i suoi passanti:
la Luna è un'ostia che nessuna bocca
porta con sé a spezzarsi in altro buio,
la notte: enigma dell'ateismo,
di un ateismo eterno inconfessato.
Quando il buio s'innalza distruggendo
i confini del corpo
e mi fingo una bara che contiene
il mai nato cadavere di un sogno,
le strade del mio sangue sono spente,
la luna del mio cranio non l'illumina:
è notte nella notte nella notte!
E questo pianto che non sento più
al funerale della solitudine,
posto nolente all'altare del letto,
io sono il corpo puro delle ossa,
la carne mi si è rivelata bara.
È il pianto rumoroso del russare:
cade pesantemente al suolo d'aria!
È lo scoprirsi, le narici, gli occhi,
occhi che non possiedono pupille,
occhi accecati di profondità,
in cui tutte le lacrime ritrovano
il punto per uscire finalmente!
Non chiedere
non ordinare il pasto
perché i morti non si
fanno pregare
prendono un assaggio dalla ciotola del mai
e lo portano nel serraglio del cielo.
Raramente si trova lì dentro qualcosa di utile
ma di tanto in tanto una strada di luce,
un labirinto che, cercare di evitarlo
è quasi insensato.
A gruppi di urla,
si presentano un essere dopo l'altro
noi veniamo a capo dei loro nomi
non del loro futuro
non aiutano i canti.
Gli abiti da tempo strappati
ci rimettiamo al lutto del silenzio
e siamo quello che siamo:
un sorriso passato.
Luce teneramente registrata
poco visibile ancora
poco afferrabile.
Solo il rumore
ha fatto irruzione nei misteri della vita
pavimenta i corridoi
con il tempo contato.
Canteremo attraverso la sera
un canto con viticci di ossa
grovigli di vene e sangue di fate
tra le righe.
Suoni semplici anche lì, non storpiati
dove le esalazioni dell'aldilà premono
per uscire dai pori della notte restante
per alloggiare nell'alto
rossore dei giorni
Un requiem indistruttibile
Per ogni giornata senza luce.
A quest'ora
non vola solo il papavero
a quest'ora scorre polvere di stelle
fuori da tutte le caverne.
In questi giorni si apre una parola
dopo l'altra e sboccia
e muore
ed è a se stessa tomba.
Se venisse uno
a depurarmi
il cielo infangato.
Noi condividiamo, gli griderei,
pane di lupo e gemme d'anemoni, sbrìgati,
prima che il sogno arido ci sradichi.
Un vento nero si alza
e spazza l'ultima luce dalla mia fronte,
un rondone non ritrova la sua nidiata.
Una risata sospinge il cielo ai margini del mondo,
prende fuoco, ah, sfonda rumorosamente il respiro d'argento.
Distrutto il tuo amuleto di onde.
Il tuo canto di piume
bandito in un luogo oscuro.
Dormi sotto i lecci
per toglierti il giorno ammorbidito
dalle labbra, prenditi
il firmamento dalla mia pelle.
Coglimi schegge di parole
dalla bocca, cerca sotto
le ramificazioni delle palpebre le
scorte del lupo.
Non chiedere. Svelto, mangia
il pane del deserto
che ti ha infornato il mio lupo trovatello
e bevi tutta la mandragola.
Già si addensa una maledizione intorno al tempo,
un incubo frusta il mio cuore
con vento inconsolabile,
nella costellazione del Cane se ne perde la traccia,
eppure:
ancora rimane una parola sorrisa
erba di zigani per la stirpe martoriata.
Ancora metto un piede avanti all'altro
e cresco nella confusione.
Ancora mi rimane il fiore-di-nessuno,
passi di rugiada, un'ora oscura.
Rotola, nutrita di veleno, delusa dalle mie
lacrime, dentro di sé fino al principio.