Poesie inserite da Andrea De Candia

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L'ultimo fianco d'osso sopravvisse
al buio della carne che era cenere,
a questa sparizione che volgeva
inesorabilmente alla sua fine.
E aveva l'aspetto d'una lama
e mi invitava a prenderla con mano
tremante nello sguardo, perché fosse
fatta vendetta. Ma il respiro buio,
il bianco della notte era tutt'anima,
e questo nero che era dominante
era solo ingannevole parvenza:
dovunque avessi scelto di colpire,
o perlomeno di iniziare a farlo,
sapevo già che il sangue non sarebbe
mai fuoriuscito in tutti quegli istanti.

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Il raggio fu una spina
inviata da Dio
sul corpo d'un celeste
santo ch'al centro altissimo del capo
aveva già un'aureola da vivo.
E le ferite fatte sanguinare,
le garze delle nubi allontanate,
un riversar l'amore al proprio esterno
nel modo più concreto. Il declinante
sole notturno fu il suo risalire
alla causa del suo dolore fisico
e strapparlo dal suo corpo di luce.
E la notte fu viverlo in segreto
con l'urlo della nuca reclinato
fin quasi a esser prono sul suo mare,
un baciare la crosta della notte
in ogni punto dove era ferita.

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Non v'era luce ch'io più tollerassi
nella carne del buio che era cenere,
un cuore d'osso al centro era già spento,
e un'ostia offerta ai cani della chiesa
che costruivo passo dopo passo
in camminate insonni per la strada.
Era una nuca, un volto, forse un cranio
che era ormai reso calvo, i suoi capelli,
il ricordo del sogno da afferrare
quando nel mare oscuro d'ogni sonno
il corpo era la superficie mossa,
era il tuorlo bevuto dalle labbra
d'un bicchiere marino fino in fondo,
quell'illusione di recuperarlo,
vedere un guscio che non ha più luce,
un albume indurito nel suo bianco
come una pietra che non sa più sciogliersi
in un pianto commosso nell'andare...
Erano i turbamenti al mio vedere
la Luna come orfana del Sole,
come vedova e priva del fratello,
ma anche al veder che voleva afferrarlo
senza l'approvazione del mio (d)io
dall'Inferno ove era precipitato,
come a dire che un altro Orfeo non può
esistere prima del suo secondo
ed esistere dopo quel suo primo.

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Tremo, ripeto, insicuro, balbetto

E s'avvicina il buio, il buio azzurro.
L'alba è un tramonto, l'alba è un tramonto.
Tremo, ripeto, insicuro, balbetto.
Devo fuggire presto e andare al sonno,
al mio riparo, prossimo il momento,
estremamente prossimo, il momento.
Un primo raggio di tenebra bionda
è notte, è notte, è notte, e no, non sono
insonne, insonne, io, non sono insonne,
ho il corpo d'un umano, ma mi sento
avere come l'anima d'un gufo.

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La terra non parlò, non disse nulla,
né sussultò, neppure trasalì
all'osservare un'altra morte ingiusta.
Calpestò dagli albori la sua aureola,
il suo tendere in alto, seppellito
nelle più buie sue profondità.
Vestì il suo volto con i suoi zampilli,
il suo morire, il suo esser portato
via e sotto di sé, come tornasse
al grembo della madre il nascituro,
il già nato probabilmente altrove,
con l'anima tenuta tra le braccia
d'un'altra madre nel suo corpo azzurro,
perché succhiasse dai molti capezzoli
il latte che gli offrivano le nubi.
E la bocca del sole che calava
in un silenzio che s'avvicinava
al sonno oscuro, sotto le lenzuola,
dove dormiva insonne, la sua spuma
ai piedi di quel letto si muoveva,
scelto l'unico fianco, per l'insonnia
a cui era costretto, oltre le labbra
i suoi raggi-parola, ormai lontani
dal cerchio dell'aureola più pura,
sembravano il riflesso d'una voce:
"sei santa solamente con il sangue."

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Sognavi, e nel tuo sogno, tracotanza
c'era, un volere esser solo tu,
tu tutto l'alto, l'alto disponibile:
tu non moristi quando la sua luce
decompose la pelle e si nascose
persa tra tutte l'ossa delle nubi,
non chiudesti la porta della casa,
né abbassasti tutte le sue palpebre,
le sue finestre aperte ad ogni sguardo,
trascelsi un occhio e ti mettesti al centro
e d'una di esse tu fosti pupilla:
cadde improvvisa pioggia, la sua cenere,
pianse una pietra d'acqua le sue lacrime,
tutto raggiunse il suolo e vi rimase.
Ma, pure non essendovi salita
per quel cadere in cui riconoscesti
il tuo destino quasi ineluttabile,
vedesti fino al punto in cui la fine
portò al suo completarsi, un altro inizio:
l'ossa recuperarono biancore,
s'andarono spostando mano mano
verso l'estremità, verso i suoi fianchi
fino a finire libere, ma vive,
fuori dal corpo che mostrò la luce,
la sua pelle celeste. L'invidiasti,
il paesaggio di serenità
che fu riapparso, e semplice e arcano,
non capisti i sorrisi degli umani
a quel vedere ritrovato il cielo:
tu l'invidiasti: tu fosti colpevole!

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Aver sottratto spazio a un silenzio
solo con la presenza del mio corpo,
essere stato troppo - un'abbondanza -
e gonfio, ridondante e invadente
e mai sottile rapido fugace...
ora che sono stato messo al mondo,
l'ultima volta dato a una materia,
l'ultima volta nato da una madre,
saprò sparire e farmi solo spirito,
io granello di cenere - una lacrima -
cadrò dal mento al suolo del mio nulla!

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E piange il vento, l'occhio che non vedo,
la verticalità che è orizzontale,
e lacrima la pietra decomposta,
e poi ritorna al solito sentire:
l'invisibilità: l'indifferenza!

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Quanto macchia la luna di purezza,
col centro circolare del suo essere,
cuore verso la fine dei suoi battiti,
sangue attenuato in tutti i suoi riflessi,
quell'oscuro peccato ch'è la notte.

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Nella vergine assenza – alla sua fine –
l'aureola delle labbra col suo bacio
alle mie pure, ancora non toccate,
darà una nuova santità d'amore.