Prendi il tuo cuore e posalo al tuo palmo,
strazio del non avergli dato un corpo
permanente nell'immortale vita,
rendilo dolce dono sacrificio,
il sangue necessario della luce
d'un biondo che va ormai oltre il candore
raggiunga, nutra, abbeveri ogni essere
che nello sguardo in cui la vita è anima
rimanga e si rafforzi alle sue labbra.
Sono stanco di stare in questo buio.
Ma fa che con le dita delle palpebre,
e col tocco gentile dello sguardo
(al suo risveglio, riprovando il tatto),
io spezzi ancora il pane della luce
e lo divida con i miei fratelli.
Il cielo spalancava la ferita,
il suo cuore restava definito,
ma i rivoli dei raggi zampillavano
soffusamente ovunque. Mi macchiava
l'anima dello sguardo liberatasi
dal corpo delle palpebre, al momento
di quella morte ch'era il mio risveglio,
dopo la lunga vita del suo sonno.
Mi sembrava chiamare con il grido
della materia ch'era senza voce
a che li richiudessi e la zittissi
e ritrovasse in me la buia crosta
che invocava – credette di morire.
Un vino come un sangue della luce
ed essa come un corpo e come un pane.
L'Ultima Cena avvenne al suo tramonto
quando in ginocchio all'orto del suo mare
pregò, l'oscura crosta della sera
taceva gli urli delle sue ferite
e il suo martirio, cominciato all'alba.
Ed elevati i piedi dalla terra,
il volto puro ormai si confondeva
col suo sudario, senza essere dentro
alcun sepolcro, ancora sulla croce
d'un quartetto di raggi ch'alla vista
sembravano spiccare sui restanti.
Issatosi alla massima collina
del Golgota celeste d'ogni ora,
fece soffrire agli occhi peccatori
il centro della sua crocefissione.
Un raggio sembra vedere la carne
come un mare d'Inferno
e tende verso il basso il suo sé stesso.
Io chiudo l'occhio, ma non voglio accoglierlo
in questo spegnimento dell'azzurro
che volge il sotterraneo cielo al nero.
Sono un padre terreno e so provare misericordia d'ogni figlio alto,
so stare espanso in una solitudine
che si spalanca come un cielo vuoto,
senza l'ultima stella del suo sogno.
Il mio silenzio è l'unica parola
e non è inframezzato da nient'altro.
Ne cominciai il suo pronunciamento
dai miei albori e man mano ch'avanzo
nel tempo stabilito della vita
di giorno in giorno come da un secondo
a un altro nei minuti dei miei anni
aumento questa consapevolezza.
Il riflesso era un'eco che gocciava,
sangue di luce dalla sua ferita.
Nel Sole, il cuore ch'era sempre al centro
- dovunque si trovasse, s'espandeva -
esso aveva raggiunto l'obiettivo
d'ogni suo desiderio: aveva reso
più bianca la sua fiamma, alto l'Inferno,
e riscaldava con la sua purezza
il mare decaduto, decadente
sempre più negli abissi di sé stesso.
I
Ti seppellisco con ben altre lacrime,
quelle che gli occhi sulle dita versano
o silenzio, bambino mai nato,
uso lo stesso questa bara bianca.
II
Lutto del nero, fazzoletto bianco
suolo fidato, cadano su me
le tue parole-lacrime saprò
custodirle scoperte.
III
Creo catene con la penna nera:
imprigiono il silenzio ch’è innocente;
creo le sbarre della sua cella
ma il silenzio, nel suo corpo ch’è anima,
saprà che fare per restare libero.
IV
E senza che ci fosse alcuna tazza,
né bordi né pareti, solo il fondo
riuscì a cadere e a formarsi un quadrato
e a solidificarsi - sempre latte.
Facevo colazione
dopo il sonno, dormienti, nel silenzio,
caddero come mosche le parole,
e non volli salvarle e non lo seppi.
V
E nella colazione del silenzio
bevi quel latte senza una parola,
la mosca nera che sembrò cadere!
VI
Lacrime nere, le parole scese,
il lutto del silenzio
a porgere il suo fazzoletto bianco.
VII
E sulla tazza bianca del silenzio
cadde una mosca, una parola nera.
VIII
E quando muore il corpo della mano
che muoveva la penna, e la scrittura
ha concluso la sua vita terrena,
il mio piede saprà l’elevazione
al cielo, un sole, l’anima, lo sguardo
a leggere in un aldilà sereno
le impronte del percorso sulla terra.
IX
Sta sanguinando tutta la sua cenere
e le parole sono emorragia,
sta già morendo l’osso del silenzio.
X
Il silenzio era un osso, un labbro chiuso
ora emette il respiro della cenere:
questo è il suo solo modo di parlare.
In questa luce di cenere azzurra,
ch'è nudità di un corpo ultraterreno,
le nubi sono ossa e sono panni,
che non sanno e non possono coprire.
L'origine, la festa, la natura
non l'hai vissute eri nel tuo sonno,
e nel mare celeste, nel suo centro,
ardeva un campo, un'isola di luce,
e i raggi erano spighe che pungevano
i passi che facevi con le palpebre,
e l'ora della sveglia fu il tramonto
quando dall'infarinatura uscì
il ricordo del biondo come un'ostia,
e ognuno camminante sulla terra
come a volere dire al suo stesso
che era senza peccati, che era puro,
apriva la sua bocca ad ospitarla
in questa chiesa dove non c'è posto
e si cammina, mancano le mura,
è un no l'attesa della comunione
che nascosto e invisibile nel nero
protende verso l'alto "il sacerdote-
Dio" che mangia per sé dei pezzettini
ad ogni messa dei giorni notturni
mantiene accesi i ceri delle stelle
e lascia noi al buio del digiuno.
E sempre incinti della nostra ombra
(pur nella luce massima, violenta!)...
partorirò la morte mi domando?
E non potrò vederla, sarà orfana?
Tutta la pancia della mia figura
che non s'accresce in mesi di decenni...
sto conservando dentro un bimbo morto?
I piedi son cordoni ombelicali
e succhi la sostanza già del nulla,
l'aria, una ciotola di latte, vuota?
E come stare sempre a bere il fondo?
Ma anche se fossi nata e già saresti
bambina, e (supponiamo) pure adulta,
perché hai bisogno di tenermi affianco?
Mi sento un cane che trascina un cieco!
Come un aedo che trapassa il buio
(come se fossi solo una pupilla)
come se il corpo fosse un lungo inchiostro,
scrivi oralmente o parli per iscritto
ai fogli casuali delle strade
il poema finito del destino!