E se devo ridere, devo finire piangere.
Stasera sento la solitudine in due:
io e la mia ombra che l'ho fatta correre.
E si allontana veloce, è sempre più lontana
ché non riesco a sentire più
il battito della vita, il suo polso
al ritmo di caffeina e nicotina
quando accende un fiammifero dentro il cuore.
E se non vuole più battere
se smette di bussare,
forse vuole stare.
Terra fresca.
Odore di umido e morte
su quella terra profanata da parecchie ruote
che pressano e passano,
ripassano, nascondono,
in fosse abissali, cadaveri buttati.
La plastica asfissia, annulla il pensiero
anche di una fantasma che pregherebbe il cielo
per un addio, un perdono o un sonno
di una boccata di primavera o di ossigeno.
Fantasmi muti, angeli ignoti
nessun insegno, nomi o volti.
Soltanto plastica e morti troppo morti.
Dalla rugiada triste del mattino
ritorna alle sue asiatiche origini un fiorellino:
azzurro come il cielo che abbraccia il tramonto
viola come l'iride che guarda luna piena
tondo, intenso, pronto per un racconto.
Così rinacque all'Iran "L'occhio della Madonna",
speranzoso fiore dall'Asia sud-occidentale
l'unica bandiera della primavera, segno vitale
essenza di profumo, di tempo eterno,
una lacrima sacra celeste che cresce
laddove la morte parlare non riesce.
Fosse comuni, cadaveri sigillati
nessun altro lo sa dove sono buttati...
L'occhio della Madonna riprende la corona,
il suo regno, la sua terra e il vento caldo
porta via la miasma di umido e morte
e mormora frusciando la prima preghiera
e fa risorgere all'alba anche la primavera.
Nel cimitero comune con croci in plastica,
in modo silenzioso, ha invaso un campo di fiori.
Hanno coperto la terra, con le teste piccoline
spuntate tra i sassi sparsi verso le colline.
Li riconosci solo da vicino, talmente piccoli ci sono,
e si nascondo tra le erbe se ti metti a guardarli
e fanno finta che li viene il sonno.
Niente no accade in mondo senza senso
se ti domandi perché proprio là...
Ti dice il loro nome quasi tutto
son fiori di Nontiscordà'
È la paura dei cadaveri sepolti
che temono l'oblio e l'anonimato
e questi fiori piccoli, azzurrini
fanno le guardie dei spiriti e dell'abitato.
Presenza loro è una meraviglia,
una leggenda del ricordo di un nome,
un urlo disperato verso il mondo, verso il Dio.
Il Signore, dopo aver creato il mondo
scese per dare un nome a tutte le cose.
Ha dato nomi a tutti i fiori, ispirato dai colori e profumi
ma quello piccolino, azzurrino, anche a Dio li sfuggì.
Triste e intimidito, visto che Dio se ne andò,
chiamò dicendo: "Signor, ti prego! Non ti scordare di me!"
Dio rispose, poi benedicendolo, se ne andò:
"Così come ti sei rivolto al Signore,
così per sempre tu ti chiamerai: Nontiscordardimé!"
E sapendo bene quanto è facile dimenticare
i fiorellini delicati di colore come un abbraccio
tra il cielo soleggiato e il mare,
ci tengono la mente fresca per non scordare
la cenere dei crematori buttata in vento o sul mare,
per non dimenticare il 2020 e tutti i morti,
parenti, amici, sconosciuti o i vagabondi.
Tutti abbiamo perso un po' di tutto
ma se perdiamo anche la memoria,
i sacrifici perdono il valore, il senso
e tutto viene cancellato, viene perso.
Non scordiamo i morti, sono sempre i nostri!
Incinerati o sepolti, con croci in plastica e senza nome,
fosse comuni o lettere dorate e corone enorme.
I morti sono morti e sono uguali,
siamo noi diversi, profondi o superficiali.
Tutti i giorni quando vado a piedi nudi
per svegliar con l'acqua fredda gli occhi ancor socchiusi
ritrovo quadri, bambole di stoffa e altre meraviglie
pazzi ricordi, gioia, nostalgia
Alcuni sono i miei,
altri sono dalle famiglie dei sogni
che si attaccano di notte al soffitto.
E. la mattina non saprei che è mattina
se qualche voce della casa
non scapperebbe sulle labbra
un bel "buongiorno".
Allora mando a dormire il sogno.
Sei uscito con la nave spaziale per portar qualcosa di speciale
per il compleanno della piccola selene e un alberello vivo per Natale.
Però, amore, guarda sulla terra è arrivata già la primavera...
ma non è questo, qui il tempo non scorre come sulla terra
me hanno detto che hai avuto con un'altra nave, guerra
che tutto è andato male che tutto è distrutto,
che non c'è tempo da sprecare che l'universo è in lutto.
Che tutti quanti sono morti perduti tra le stelle
e sulla terra son cadute migliaia particelle
i resti si trasformano in aghi e coltelli
nei virus invisibili, potenti come i ferri
e per la gente son i forti, temuti guerrieri.
Il tuo posto non è là, devi tornar a casa!
Senza capire dove siete, avete ucciso in massa
la gente piange in ginocchio, i morti nella cassa.
È troppo fumo, troppo chaos, hanno pers ogni speranza
raccogli ogni particella, seguimi la voce e torna casa
selene aspetta il regalo, ci manchi da morire.
Ma per il mondo non sei altro che simbolo della fine.
Stanno per arrivare. Ti porteranno a casa
ti faranno un intero, com'eri una volta
apri piano le gabbie, segui le voci che ti chiamano
dal ricordo del nostro amore.
Mi sono messo i tuoi capi, per essere sicura che non puoi fallire
per non dimenticare il tuo profumo, per star tranquilla che vuoi venire.
Voglio che tu sia tutto come prima, voglio l'uomo che cerava un abete per Natale
voglio il tuo amore che mi sa togliere il respiro che mi strozza il collo di passione e mi asfissia di baci
basta se torni, ricominciamo tutto da capo
faremo un nuovo mondo per tutti che hanno perduto il loro.
Un altro universo parallelo per continuare vivere a lungo e in buona salute
nella convinzione che tutto è stato solo un sogno verso il paradiso.
Niente non sarà come prima, ma avranno l'amore
saranno felici con i loro cari, con l'intera famiglia.
Li porteremo anche la primavera rubata e forse, capirà, ognuno a modo suo, che tuttò sto disastro è stato un incidente.
Anche se una montagna ci separa,
condividiamo le stesse nuvole e la pioggia.
Una luna che brilla non appartiene
a un solo villaggio.
Sbocciano fiori di pietra alle mie dita
mentre con lo sguardo bevo il cielo che mi nutre
con voli di tulipani
e distese di grano
che allargano i miei polmoni in campi di carne.
Busso alle porte del tuo segreto
con rintocchi di campana
e grida di cornacchia
e scheggio le mie unghie sulla corteccia.
Ho piedi marini e braccia come sentieri
mentre i miei capelli stormiscono alle cime degli alberi
ed il mio viso si scioglie
nella corrente dei fiumi.
La luce del sole nutre la mia pelle
dove riposa ancora latte di stelle
ed il sospiro della notte
che tutto trova e tutto perde.
Busso alle porte del tuo segreto
con rintocchi di campana
e grida di cornacchia
e scheggio le mie unghie sulla corteccia.
Esploro il tuo viso nel riflesso delle foglie
ed ascolto la tua voce nella caduta del sasso sul fondale;
così catturo un volo di polline
per fartene collane e bracciali
ed incendio cataste di fiori per vestirti di fumo.
Nella radice dell'occhio vive la tua presenza
e nel cavo delle mani mi riscalda la tua assenza:
mi siedo sulla terra e bevo il tuo segreto
fatto di pietre e grano.
Il cielo è nero fumo che voltola, sfiocca, imperversa
come a un fiato d'incendio. Corron ruote di cenere
per l'infinito campo: borghi d'ocra e fuliggine
si riproducono e ripercotono.
Tutto fugge come a un fosco mare.
Le case impallidiscono di spasimi sulle montagne,
mostrano i mille occhi alle palpebre chiuse,
i lampi sono rosei
come i filari efimeri delle gambe alle ballerine
in passo finale.
Le folgori sono come bisce verdi e violette
spesso han vene di sangue a capo, a coda. Sparve
la scena dè monti lontani.
S'opaca la distanza.
Eccoli dispariti.
Una dolomia, sola, il chiaro picco mantiene, alto,
in un canto de la nerezza, teso.
Piovon tutte le acque,
a gocce, a schegge, a frecce, a micce ebbre di fuoco.
Gli uccelli fuggono gli occhi accesi dei gatti saliti sulle piante:
i gatti fuggono le spire di bragia
delle folgori:
le foglie degli alberi tremano per l'universo.
Io m'abbandono
a tutti i fiumi oscuri di me stesso che straripano.
Lontano dagli uccelli, dagli greggi, dalle contadine,
io bevo, accoccolato in qualche brughiera
circondata da teneri boschetti di noccioli,
in una tiepida e verde foschia pomeridiana.
Che mai potevo bere in quella giovane oise,
olmi senza voce, erba senza fiori, cielo coperto.
Che cosa succhiavo alla zucca di colocasia?
Forse un liquore d'oro, insipido, che fa sudare.
Sarei stato, così a, una brutta insegna di locanda
poi il temporale mutò il cielo, fino sera.
Furono paesi neri, laghi, pali,
colonnati sotto la notte blu, stazioni.
L'acqua dei boschi si perdeva su sabbie vergini,
il vento dal cielo, gettava ghiaccioli sugli stagni...
e dire che, come un pescatore d'oro o di conchiglie,
non mi sono nemmeno preoccupato di bere.
C'illudiamo tanto nella vita
mentendo spesso e volentieri.
È ora scrivere con dei sorrisi e le dita
'na storia fatta con mattoni di pensieri,
di desideri forti, anche folli
che non si perdono sui sentieri
di solitudine e di controlli.
Fingiamo che ci piace sta vacanza
che non esiste una pandemia
scriviamo col termometro per aria
ch'è solo una maledetta allergia.
E se hai pianto troppo i tuoi cari
da colpa all'astenia, all'isteria.
Vedrai che il virus perde la corona
vedendo scritto ALLEGRIA.