Poesie inserite da Christabella del Mar

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Le strade sono tutte di Mazzini, di Garibaldi, son dei papi,
di quelli che scrivono,
che dan dei comandi, che fan la guerra.
E mai che ti capiti di vedere
via di uno che faceva dei berretti
via di uno che stava sotto un ciliegio
via di uno che non ha fatto niente
perché andava a spasso
sopra una cavalla.
E pensare che il mondo
è fatto di gente come me
che mangia il radicchio alla finestra
contenta di stare d'estate,
a piedi nudi.

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Ai tempi della pandemia (la pesta del XIX secolo)

E la gente rimase a casa
e lesse libri e ascoltò
e si riposò e fece esercizi
e fece arte e giocò
e imparò nuovi modi di essere
e si fermò
e ascoltò più in profondità
qualcuno meditava
qualcuno pregava
qualcuno ballava
qualcuno incontrò la propria ombra
e la gente cominciò a pensare in modo differente
e la gente guarì.
E nell'assenza di gente che viveva
in modi ignoranti
pericolosi
senza senso e senza cuore,
anche la terra cominciò a guarire
e quando il pericolo finì
e la gente si ritrovò
si addolorarono per i morti
e fecero nuove scelte
e sognarono nuove visioni
e crearono nuovi modi di vivere
e guarirono completamente la terra
così come erano guariti loro.

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Angeli in camice bianco e ali sudate

Cara mammina,
Quando sei volata lassù
ho visto tra le nuvole
il volto di Gesù.
Lo sguardo suo mi mantiene
serena, andrà tutto bene.
Mi manchi ma non piango più
sapendo che hai ali blu
e ti riposi finalmente
nel paradiso infinito, pieno di stelle
più grande di un continente.
La zia scrive poesie
e parla con le fresie e i giacinti
io faccio cartoline e dipinti
per tutti quanti, vincitori o vinti.
Non piango più, ascolto poesie
e prego sempre che sparisca
ma senza ali,
la mamma delle pandemie.

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Ti lascio passeggiare un po' tra i miei pensieri
non farti spaventare dal disordine
fa parte dell'arredamento.
troverai qualche soldatino di guardia
fanno tanto i duri
ma in fondo vogliono solo una carezza.
Ti lasceranno entrare.
Paura e ansia non le guardare
sono due prime donne
non aspettano altro
che farsi belle agli occhi delle novità
prosegui pure avanti
hanno poco da raccontarti.
Appena superata la curva della speranza
diciamo tra incoscienza e ragione
lì potrai affacciarti ai miei desideri.
Di quelli proibiti ho perso la chiave.
Ma non sono in prigione.
Già che ci sei, liberami un po' di follia.
La notte urla e straparla
non mi lascia riposare.
La malinconia è sempre a leggere in disparte
un po' per scelta un po' per arte.
Sì, insomma, non cercare di fare ordine
l'ultima volta
mi ci sono voluti due anni di analisi
per risistemare.
Puoi fermarti quanto vuoi
o restare a dormire
ma ricordati di baciarmi gli occhi
se desiderai di uscire.

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Vietato abbracciarsi.
Toccarsi.
Baciarsi.
Stringersi.
Sono vietate tutte le forme di affetto
fino a data da destinarsi.
Quel metro di distanza
è uno spazio siderale dove non cresce niente.
Questo virus ci sta uccidendo nel modo più atroce che esista:
Lasciandoci soli.
Bisogna trovare un modo,
qualunque esso sia
per restare uniti: i virus non sopportano le persone felici.
Bisogna reagire pensando che non sarà più così.
Contrastando la paura con dosi spietate di bellezza.
Difendendo la dolcezza che possiamo ancora regalare
leggendo poesie a chi ci sta vicino.
Mandando carezze con gli occhi.
Facendo capire a chi ci vuole bene che ci siamo.
Usando la testa e non la rabbia per difenderci.
Torneremo alla nostra vita un giorno.
rendendoci conto
di quanto sia incredibilmente bella e preziosa.
E forse, smetteremo per sempre di sprecarla.
E forse questa volta, la vivremo instante dopo instante.
Senza più aver paura di sbagliare.
Forse inizieremo a vivere davvero
senza aver paura di sognare.

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Evviva la Poesia!

La Poesia è la musica dell'anima
La Poesia è lo spumante del cuore
Apriamolo adesso per festeggiare il suo nome
Oggi non deve rimanere anonima
La Poesia...
Brindiamo alla sua esistenza
Alla sua forza e bellezza!
Ne basta poco: qualche rima e cadenza
Auguri alla sua permanenza
sul continente della Fantasia
Giornata Internazionale della Poesia!
Auguri a voi poeti, auguri a voi profeti
in questo giorno di grande turbolenza
quando nel mondo regna la paura e sofferenza...
La Poesia porta luce e calore
laddove l'occhio ha lacrime e l'anima dolore
e la parola la trasforma in una fiamma
che fa lume senza fumo, senza ologramma
solamente profumo postumo di agrumo
La Poesia rimane come una quercia monumentale
come un platano o un secolare castagno
che stanno oggi a distanza per decreto
e piangono, soffrendo per la gente in silenzio, in segreto.
Ma gli alberi che sbocciano con frenesia
stano brindando per il giorno della Poesia
con le bandiere di freschezza, contro la forza della pandemia.
Evviva la Poesia.

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Contro la pandemia

In ogni parte del mondo
per lavarsi le mani
occorrono 60 secondi.

In Italia è diverso.
In Italia basta tempo per una poesia.

La bellezza di un minuto salverà il mondo.
In Italia ogni minuto è bello.

Ormai in tutto il mondo occorrono 60 secondi per lavarsi le mani.
60 secondi bastano forse per salvare il mondo.
Se è vero che la bellezza ci salverà, la bellezza da sempre dimora qui in Italia.
Ogni minuto è più bello se vissuto in Italia.
Ogni minuto in Italia è bellezza e poesia.
Non sarà tempo perso neanche un minuto chiusi in casa.

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In the Time of Pandemic

And the people stayed home,
And read books and listened, and rest and exercised,
and made art and play games,
and learn new ways of being and were still.
And listened more deeply.
Some meditated, some prayed, some danced.
Some met their shadows.
And people began to think differently.

And people healed.
And, in the absence of people
living in ignorant, dangerous,
mindless and heartless ways the earth began to heal..
And when the danger passed,
and the people joined together again,
they grieved their losses, and made new images,
and created new ways to live and heal the earth fully,
as they had been healed.

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Viva la primavera, viva la vita!

Era l'11 marzo del 2020, le strade erano vuote, i negozi chiusi, la gente non usciva più.
Ma la primavera non sapeva nulla.
Ed i fiori continuavano a sbocciare.
Ed il sole a splendere
E tornavano le rondini
E il cielo si colorava di rosa e di blu.
La mattina si impastava il panne
e si infornavano i ciambelloni.
Diventava buio sempre più tardi
e la mattina le luci entravano presto dalle finestre socchiuse.
Era l'11 marzo 2020, i ragazzi studiavano connessi a discord.
E nel pomeriggio immancabile
l'appuntamento a tressette.
Fu l'anno in cui si poteva uscire solo per fare la spesa.
Dopo poco chiusero tutto
Anche gli uffici
L'esercito iniziava a presidiare le uscite e i confini.
Perché non c'era più spazio per tutti negli ospedali
E la gente si ammalava
Ma la primavera non lo sapeva e le gemme continuavano ad uscire.
Era l'11 marzo del 2020 tutti furono messi in quarantena obbligatoria
I nonni, le famiglie e anche i giovani
Allora la paura diventò reale
E le giornate sembravano tutte uguali tornarono a fiorire
Si riscoprì il piacere di mangiare tutti insieme
Di scrivere lasciando libera l'immaginazione
Di leggere volando con la fantasia
Ci fu chi imparò una nuova lingua
Chi si mise a studiare e chi riprese l'ultimo esame che mancava alla tesi
Chi capi di amare davvero separato dalla vita
Chi smise di scendere a patti con l'ignoranza
Chi chiuse l'ufficio e aprì un'osteria con solo otto coperti
Chi lasciò la fidanzata per urlare al mondo l'amore per il migliore amico
Ci fu chi diventò dottore per aiutare chiunque un domani avesse avuto bisogno.
Fu l'anno in cui capì
l'importanza della salute e degli affetti veri
L'anno in cui il mondo sembrò fermarsi
E l'economia andare a picco
Ma la primavera non lo sapeva
e i fiori lasciarono il posto ai frutti.
E poi arrivò il giorno della liberazione
Eravamo alla TV e il primo ministro disse a reti unificate
che l'emergenza era finita.
E che il virus aveva perso
Che gli italiani tutti insieme avevano vinto.
E allora uscimmo per strada
Con le lacrime agli occhi
Senza mascherine e guanti
Abbracciando il nostro vicino
Come fosse nostro fratello
E fu allora che arrivò l'estate
Perché la primavera non lo sapeva
Ed ha continuato ad esserci
Nonostante tutto
Nonostante il virus
Nonostante la paura
Nonostante la morte
Perché la primavera non lo sapeva
Ed insegnò a tutti
La forza della vita.

Ma la primavera non lo sapeva e le rose.

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Padre che muori tutti i giorni un poco

"Padre che muori tutti i giorni un poco,
e ti scema la mente e più non vedi
con allargati occhi che i tuoi figli
e di te non t'accorgi e non rimpiangi -
se penso la fortezza con la quale
hai vissuto; il disprezzo c'hai portato
a tutto ciò che è piccolo e meschino;
sotto la rude scorza
il tuo candido cuore di fanciullo;
il bene c'hai voluto alla tua madre,
alla sorella ingrata,
a nostra madre morta;
tutta la vita tua sacrificata
e poi ti guardo come ora sei,
io mi torco in silenzio le mani.

Contro l'indifferenza della vita
vedo inutile anch'essa la virtù
e provo forte come non ho mai
il senso della nostra solitudine.

Io voglio confessarmi a tutti, padre,
che ridi se mi vedi e tremi quando
d'una qualche premura ti fa segno,
di quanto fui codardo verso te.

Benché il rimorso mi si alleggerisca,
che più giusto sarebbe mi pesasse
sul cuore, inconfessato...
io giovinetto imberbe ti guardai
con ira, padre, per la tua vecchiezza...
stizza contro te vecchio mi prendeva...

padre che ci hai tenuto sui ginocchi
nella stanza che s'oscurava,
in faccia alla finestra,
e contavamo i lumi
di cui si punteggiava la collina
facendo gara a chi vedeva primo -
perdono non ti chiedo con le lacrime
che mi sarebbe troppo dolce piangere
con quelle più amare te lo chiedo
che non vogliono uscire dai miei occhi.

Una cosa soltanto mi conforta
di poterti guardare a ciglio asciutto:
ti ricordi che piccolo, al pensiero
che come gli altri uomini dovevi
morire pure tu, il nostro padre,
solo e zitto nel mio letto la notte
io di sbigottimento lacrimavo.
Di quello che i miei occhi ora non piangono
quell'infantile pianto mi consola,
padre, perché mi par d'aver lasciato
tutta la fanciullezza in quelle lacrime.

Se potessi promettere qualcosa
se potessi fidarmi di me stesso
se di me non avessi anzi paura,
padre, una cosa ti prometterei:
di viver fortemente come te
sacrificato agli altri come te
e negandomi tutto come te,
povero padre, per la fiera gioia
di finir tristemente come te.