L'unico punto debole della morte è la memoria. Un ricordo ha straordinarie capacità di sopravvivenza, sorride beffardo di fronte ad essa mentre assapora il sale di una lacrima.
Io ci provo. Partecipo ai buffet, vado in posta, sto in coda in tangenziale, frequento locali, vado in banca, vedo la tv. Poi inesorabilmente, sistematicamente, amorevolmente, la misantropia mi prende per mano e mi porta con sé.
La fotografia è una spietata carceriera di emozioni. In quell'esatto istante, in quel preciso luogo, priva il tempo della sua imperturbabile libertà di scorrere, tramuta luce in un abbraccio spazio-temporale, trasforma l'occhio in culla per l'eternità.
La verità è un concetto che vanta un gran numero di predicatori e una minoranza di razzolatori.
Il genere umano ha il grande difetto di confondere l'essenziale con l'ovvio, l'improbabile con l'impossibile.
Mi consola, nello scrutare il cielo notturno, la probabilità che stia inebriando il mio sguardo della luce di una stella che ha cessato la propria esistenza, mi consola l'idea di non essere il solo in questo universo a brillare di sorrisi in una vita ormai spenta.
Là dove il buio decanta, l'immaginazione inventa.
Detronizzerò le ansie che ostruiscono il mio cammino, spodesterò ogni forma di inquietudine, diverrò unico reggente del mio avvenire.
Il palinsesto televisivo offre sempre buone occasioni per recarsi in libreria.
Ti stanchi di attendere quando realizzi che il sogno valeva la metà di quanto immaginassi e tu il doppio di quello che avrebbero voluto farti credere.