La Rocca dei poeti
a due passi dal cuore,
ove tutto è silenzio
ove tutto è parola.
Spesse mura di memoria
disperati bastioni,
di un respiro custodi
invocano pietà,
implorano promesse.
Cessano i re
abdicano i mari.
La Rocca dei poeti
immutabile
sul mio petto
è preghiera,
sulle labbra ferite
è quasi vivere.
Nel frattempo esisto
e disto anni luce
dalla verità.
Giro intorno al problema
senza risolvermi
ostaggio di un falso io
che sequestra anche i vostri intenti.
Istanti di sopravvivenza
o canto disarticolato,
in avanzato stato di costernazione
eleggo il prossimo messia.
In regia un villano di nome profitto
nei cassetti il sogno di un altro conflitto.
Gravitano intorno al problema
senza risponderne
retaggio di un falso dio
che ci ammaestra da fin troppi lustri.
Precocemente estinto,
cerebralmente avvinto
della teoria di Thomas
ne esercito l'effetto in ogni mio difetto,
svilendo forme di vita indipendenti
delegando novelli Vashna
a fare chiarezza al posto mio.
L'orpello di una lacrima
contempla sorrisi
ancor più vani.
Forse acerba è la luna,
giovane il mio volto
in questa stanza
di impetuosi echi.
È solo l'inverno a parlare
a fidarsi di me,
lontane distese di attimi
mentre il cielo si arrende
all'infinita agonia.
Fra i rami vermigli
l'impazienza della sera,
dalla riva immutata
pagine di poesia,
orizzonti immortali
e ritrovo la mia canzone.
In questo nostro deserto
per queste notti accecanti
il mio inverno.
Erano poche,
una mezza dozzina di parole
sparse.
Pesavano sul foglio
parlavano di mare.
Mi voltai a ricordare
il cielo,
sempre troppo giovane
troppo sereno.
Poi un soffio.
La vertigine di Febbraio;
stelle omertose
e una strada puttana
che non gradisce
fiori.
Ho incontrato un uomo
in riva alla sera.
Mendicava il tramonto
in fila con i suoi tormenti,
probabilmente in pena
o semplicemente stanco
di assomigliare.
Curvo dinanzi al passato,
attento a non farsi sentire
masticava l'amaro del tempo
stonando una vecchia canzone.
Ad un tratto, un bimbo
giunto lì per caso
gli donò una manciata di sabbia.
L'uomo lo ringraziò con una promessa
e tornò a farsi cercare.
Seppi poi dalle solite voci
che fu visto piangere
in compagnia della notte.
Lo ritrovarono abbracciato al mare
appena i venti cessarono
di spargere tra i ricordi
polline di dolore.
L'urgenza della pioggia è la caduta
non il precipizio.
È sollievo, non rovina.
È il passo lento del silenzio
che vibra sul dorso della foglia.
Mi appartiene
il tripudio delle terre al sorgere del sole,
mi è caro e m'è straniero
l'argento del mare
mentre s'azzurra il cielo.
E andando incontro al silenzio che si compie
e alle sue spoglie
solo mi sovviene
la quiete della sera
quando avvizziscono le foglie.
Ho nascosto il tuo addio dietro a un sorriso.
Nel caffè,
sotto il cuscino.
Ovunque, al riparo dai miei occhi
che ancora vanno alla ricerca
dei tuoi.
Ma noi fiorimmo di notte
quando si incontrano i dispersi,
quando le parole non bastano
e ci vogliono i silenzi.