Lo incontri, per caso
distratto
a parlare sommessamente di noi.
Lo vedi eclissarsi
goffamente
nel via vai di una promessa,
ferito dal bisogno
di mentire
perché nessuno
gli racconta la verità.
Quello che resta del giorno
lo trovi ad un angolo di strada;
con indosso ancora
il vestito della festa,
elemosina scampoli d'incanto
implorando la notte
di non lasciarlo al buio.
Piove il mattino
da curvi rami.
Costeggia fiordi d'ebano
assolve acque ostili.
Sboccia su prati di pietra,
si forgia nella quiete.
Liturgia, sorda al capestro
cammino che contempla affilate dottrine.
Selvaggia verità
che logora
condanna
dilania
onora...
salva.
Giunge il mattino
dai porti della notte,
antiche colonne
che non rovinano.
Lentamente si svela
la via del Pensiero.
Tuona il cielo
è pace questa pena
voce di ieri.
L'ultima, notturna ora
prima delle strade piene
del traffico di fiori
di lancinanti scuse,
la dedico a te,
come scalpello a cui
importi soltanto accadere
la incido sulla dura pietra
della poesia.
Quella poesia che non tradisce
che stride e mite
ci accompagna al crepuscolo.
Ora l'assenza inizia
a trafiggermi,
sapientemente mi accoltella
i respiri,
poi i tuoi versi immortali
sul greto sgualcito
di una lacrima.
Quando la notte
mi riposa accanto,
in un giaciglio di inverni
rubati al mare,
in me scorre limpida acqua
se posso dissetarmi alla tua fonte.
Uomini partiti
per sposare l'alba,
rondini impazzite di libertà,
in me scorrono cieli tersi
se posso richiamarti all'amore.
E mentre il giorno
intona
l'ultimo canto d'arpe,
confinandosi nell'eco
di ciò che fu
in me,
violenta,
scorre la vita
se posso ancora sognarti.
Silenzi
interrotti
dalla pioggia.
Logore bisacce
a perdere
stille d'azzurro.
Creta
di mari smunti
plasmati
per ammassare solitudini.
Voglia il tempo
con le sue ragioni
richiamarci all'amore
quando
soli
avanziamo nel buio
senza più paura
senza più morire
stanchi viandanti
per un infinito
d'argilla e loto.
Su città lacerate
dalla vergogna
lucide di scortesie
ci schiantiamo
in un frenetico calpestio
di ossa agitate
incerte
eccessivamente addomesticate.
Ci rincorriamo
scalciamo
e proviamo
sino all'imbrunire
quando, sfiniti
non sappiamo più
mentire a noi stessi.
Ai re
che dileggiano la poesia
con frasi di circostanza,
ai sovrani
che sporcano i mari
pisciando vergogna.
Agli dei
che giocano al perdono
mischiando le carte.
Ai principi
che dimenticano le favole.
Il trono, un tuono
da trincee scavate
con le ossa.
Dentro chiese
consacrate alla rivolta
abbiate cura dei vostri nomi,
si fa strada
l'eco della verità.
Eppure sai dove cercarmi
quando mi nascondo in un silenzio.
Son qui e affioro
dagli occhi lucidi,
strappo pagine di memoria
tornando a quei cieli
sospesi
in riva al mare.
Ardisco quei germogli
che predano le stagioni
mi nutro di radici
che mi augurano cielo.
Diventi mare, aria
voce di me.
E gli orli delle parole
respirano il conforto.
Allora canta e fiorisci
e ancora canta e piovi mia Poesia.
Sollevami, ti prego aiutami
ad esistere oltre quello che sono,
stretto nella mia mano
che impugna un verso
per non lasciarmi andare via.