Non siamo angeli
coprono il cielo i nostri peccati.
Creare un'illusa speranza
dai sentimenti fragili
per intenerire un mondo perduto!
Falso idillio
corroso
dai nostri passi incerti
dai sorrisi sbiaditi...
No, non siamo angeli
l'ultimo rifugio s'è perso
sotto
questa vita di vetro!
Allunghi la tua mano verso di me,
è una mano sussurrante,
ascolto le sue delicate parole...
trema al contatto di un possibile sogno,
timidamente si emoziona!
La tua mano crea disegni ricamati d'amore
e sorride avendo il cuore in sé.
I poeti sono i soli a poter osservare
quel che gli accade non come un fatto contemplato dall'esterno,
ma come un evento sentito dall'interno.
Questo è il motivo per cui li ammiro.
Abbracciano l'essere nelle sue infinite forme, e lo amano,
anche odiandolo e cercando di sfuggirgli.
E questa è la ragione per cui non sono,
e forse mai sarò,
un poeta. Quando essere abbagliato dai raggi solari
non è che sole negli occhi,
e quando cambiare il lato della strada su cui cammini è
la semplice ricerca di un ricovero all'ombra,
allora vivere può tornar a essere
semplicemente vivere. Non fa per me.
Questi sole, ombra e vita non sono
qui semplici sole, ombra e vita.
Ti aspetto ogni giorno,
mentre l'ansia mi assale
e la mia mente
cerca appigli e giustificazioni
alla mia condizione.
Mi nascondo dietro alla mia dignità
violata, che più non riconosco,
se non nel frammento
di qualcosa che si è rotto.
Non sono più utile,
contro la mia stessa volontà,
un'unica speranza mi sorregge,
oltre la quale intravedo
la luce che voglio afferrare,
con queste mani corte.
Aspetto l'aurora che accorci,
la distanza e il tempo
e mi restituisca il desiderio
di essere con Te
anche nella tempesta.
Viaggiamo insieme,
tra le relazioni nelle differenze,
tra l'incanto di nature a picco sul mare,
mentre grattacieli recitano finestre di luce.
Siamo sospesi tra terra e cielo,
tra spazi umani liberi,
in un orchestra voce di tanti.
Viaggiamo insieme,
tra i residui dei nostri sogni,
siamo corpi vibranti,
tra aerei a velocità supersonica.
Siamo tra i telescopi orbitanti,
tra gli spazi siderali aperti,
in un concerto di pianeti rotanti.
Viaggiamo insieme,
tra le matrici del presente,
siamo molecole in trasformazione,
siamo atomi volteggianti in composizione.
Siamo volti trasfigurati,
tra spazi verticali infiniti,
tra accordi di girandole di stelle.
Viaggiamo insieme,
tra i disegni del futuro,
verso la città di Origine,
siamo membra umane sparse nel cielo,
mentre l'occhio del Creatore
guarda la piena dell'infinito.
Siamo, infine, risorti,
tra spazi divini di Amore,
tra armonie di angeli volanti.
E io percorro da straniero,
le strade che mi hanno ospitato,
mentre i ricordi volano alla nostalgia,
e io non mi riconosco più,
nel frammento di questa vita,
cerco e non trovo,
voglio e non ottengo,
cammino e non avanzo.
Intorno il lago della sofferenza si espande,
ed umanità conosciute scompaiono,
ed io mi rifugio
nella preghiera del Tuo volto.
Sento la Tua voce che mi parla,
si perde nell'aria quella degli uomini,
assente eco di un'armonia
che desidero, ma ancora non ritorna.
Mi sento disperso, in terra d'esilio,
in questa globalizzazione di
anime senza nome né volto,
schiere di schiavi che alimentano,
la sete di denaro dei potenti,
mentre ogni etica è alla deriva.
Non so dirti cosa sia l'amore,
non ne so abbastanza.
Potrei farti esempi o descrizioni,
sintesi di sentito dire.
Potrei dirti frasi ad effetto,
senza nulla dimostrare.
Quindi non amarmi
cercando o aspettando qualcosa;
lascia che ci amiamo
come ci viene naturale,
perché amarsi
è qualcosa di personale.
Scossa da soverchio vento
trema l'ultima foglia:
si stacca e ondeggia a mezz'aria.
Una nuova fredda folata
la sperde tra le compagne
già cadute a terra.
Allora si piange il verde
che giace rosso al suolo.
No, io soffro una pena
di maggior angoscia
per l'albero,
rimasto solo
ad affrontare l'inverno.
Fumo una sigaretta
seduto sulla finestra,
un soffio di vento spazza
la cenere dalla terrazza.
Abbracciato dall'ultimo sole
penso a lei che è lontana:
chissà con chi è, chissà cosa fa,
chissà se...
... se mi concede un pensiero.
Vorace indomita fiera
tra arbusti e sentieri s'insinua,
la carne del poeta vuole addentare,
nutrimento nuovo,
emozioni da ingurgitare.
Compiaciuta del sapore,
ebbra del suo ingegno,
alla tana può tornare
col desiderio di una nuova incursione.