Poesie d'Autore

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All'ombra d'un inverno fragile
ad ingiungere al sole d'esser meno nei raggi
ed invocare alla neve d'attecchire
per rendere più secchi i venti
fino ad inaridirmi le labbra
e screpolare un fiore coraggioso
che s'erge sul telaio d'un cielo fosco
e dipana nebbie cardiache
lì dove il gelo m'avesse colto sprovvista
là quandanche mi si fosse storta la luna
seguendo il profilo d'un fiore coraggioso
che mi regalasti
– petali, lambirmi –.

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Dea

Vulcano ha onorato i tuoi capelli
Mettendo le sue fiamme nella sfumatura
E Bacco ha donato alla tua bocca che baciò Cupido,
Tingendola del colore dell'amore,
La sua risata più frizzante,
Ricordo del vino migliore.

Tripudio delle selve di Diana
Nei tuoi occhi che osservano,
Che raggianti esplodono di scintillii,
Come gocce di mare di Nettuno.

Sapienza di Atena riempie la tua mente
Tu Demetra,
Musa di Febe,
Divina saggezza di Minerva.

Silente e bella come Maia,
Te ne stai sdraiata all'ombra,
Nel bosco dove Irene regna
Forte come Bia,
Sembri umana come Pandora.

Apri la mia anima,
Coraggiosa come Ippolita,
Non temere il peccato che a me non spaventa,
Tu perpetua Dea
Cadi tra le mie braccia,
Calde come l'Auriga d'Apollo
E splendi come Luna nel firmamento.

Baciami coma essa fece con Ermione,
Giunonica e immensa bellezza,
Amami come Calliope amò Omero.

Ti vedo a pochi passi e non ti raggiungo,
Venere resistente alla mia orazione
Sii mia e illumina la mia ragione,
Persuadi in me la verità
Seppur divenissi
Non diletta e non seguita come Cassandra.

Mostrami la vera bellezza,
Guida la mia mano alla ricerca
Della narrazione a te più adatta.
Poesia è musica che ammalia,
Ed io di te voglio esser piena.

Poesia è il tuo corpo
Che in me si addentra,
E resta in me,
Finché non avrò steso l'opera
Che tu mi consigliasti.

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Dal sogno alla realtà

S'imprigionava nei miei sogni ogni sera,
diventava ciò che volevo fosse
conversava le lingue che sapevo parlare,
giocava agli spassi che volevo fare,
vestiva di chiaro e mi stringeva la mano,
tra prati città e spiagge lontano
con lui correvo e mai mi fermavo.
Passava la notte in fretta
e appariva il mattino;
se ne andava dissolvendosi,
sfolgorando come stella
nel primo respiro che da sveglia esalavo
mentre il sole piano schiariva
e tra le mie ciglia con i suoi raggi appariva.
Cedeva sul mio cuscino una lacrima,
e sulla mia guancia una carezza.
Risuonava durante il giorno la sua risata,
nella mia mente fiduciosa
che voglia della notte mi dava
e paura del buio mi contestava.
Ora sono donna e sono moglie,
non sogno più un gioco fanciullesco
della triste realtà mi deturpo,
e da bambino ora lui è uomo,
la notte non aspetta gli incanti,
di carne è adesso plasmato,
mi prende l'anima e il corpo a suo volere,
a quando era fanciullo, non è per nulla uguale,
concepisce poco amore e molto astio
crudele mi mortifica nel suo gioco,
la mela del peccato è il frutto di cui mi sfama,
di semplicità non e fatta la sua brama,
non corre e non ride nel crudele sguardo,
la sua risata non echeggia durante il giorno,
solo le sue urla se non è assecondato
nel nero della notte non brilla,
e la sua mano, non lascia sul mio viso una carezza.
Matrimonio frustrato che non finisce al mattino,
bagna adesso una lacrima ancora,
il mio cuscino.

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Chiusa in tutti gli inverni
Ad abbracciarmi di vento
Ché se anche invocassi neve
Gelerei, io
Dalla bocca ai deserti

Calerei in abisso
A stringere foglie
E mani fantasma
Con i miei gomiti incrociati
A imitare la tua presenza in mezzo
Tra la stretta e lo sterno.

Sottile, tu
Come filo d'aria
In essenza
Tra lamelle d'etere
Nell'incorporeo estremo
Del volerti.

Qui.

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Quante cose da fare

Quante cose da fare,
sempre con urgenza,
cielo e terra girano in tondo,
chiaro e scuro il tempo incalza,
diecimila anni: troppo lunghi,
lottiamo solo da mattina a sera.
Furia d'acqua e di nubi
sconvolge i Quattro Mari,
tempesta di venti e di tuoni
Squassa i Cinque Continenti.
È necessario spazzar via
tutti gli insetti nocivi.
Non ci saranno più nemici.

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Lamento

Non ci è dato di essere.
Noi siamo soltanto un fiume, aderiamo ad ogni forma:
al giorno ed alla notte, al duomo e alla caverna.

Forma su forma riempiamo senza tregua,
nessuna ci diviene patria, gioia o piena,
sempre siamo in cammino, ospiti sempre,
non c'è campo né aratro per noi, né pane cresce.

E non sappiamo cosa Dio ci serbi,
gioca con noi, argilla nella mano,
muta e cedevole che non piange o ride,
mille volte impastata e mai bruciata.

Potessimo, una volta, farci pietra, durare!
Questa è la nostra eterna nostalgia,
ma un brivido perdura a raggelarci
e non c'è pace sulla nostra via.

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Amo

E amo
Amo
E ogni volta di più
E più mi dico
che sarà l'ultima volta
più questo sentimento si rafforza
Inopportuno
Irrazionale
Reale.

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Su mille soli che mi gravitano attorno
è il buio,
la cecità,
il furore,
a bruciare più di qualsiasi tramonto che si spegne in cenere
tra i monti di un cuore che va in eclissi.

Sono un sole che adombra anche le albe,
le ciglia a galera delle pupille
e i palmi,
i palmi così concavi
da entrarci il mondo.

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Inverno

L'inverno è la fiamma di un ceppo ardente che riscalda la stanza piena di ricordi.
Il calore ruba il sapore della cucina e risale dalla canna fumaria polverosa.
Il vapore percorre tiepido i tetti delle case coperti di coppi mossi dal vento.
L'umidità scivola dentro la grondaia di metallo e s'insinua tra i ciottoli della strada rotta dalla radice dell'albero appena potato.
La pioggia rumorosa della notte trascorsa viene riscaldata dal timido sole mattutino e cristallina cade dalle poche foglie rimaste, donando energia a chi la ricambierà, domani, in calore.
L'inverno è scoppiettio, rimbombo, sibilio, stillicidio, l'inverno è rumore passato.

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Io so

Io so,
che non posso sempre fidarmi,
so che la falsità continuerà a perseguitarmi.
Io so,
che la guerra non è finita,
so che la paura non è mai sparita,
so che la via del perdono è ormai smarrita.
Io so,
quanta rabbia si prova
ad essere dimenticati,
so quanto male si prova
ad essere odiati,
so quanto vuoto si prova
ad essere abbandonati.
Io so,
io so perché devo saperlo,
io so perché devo vivere sapendo,
so che la mia vita sta scorrendo,
so che è mio dovere
essere padrone del mio tempo,
so che ci sarà un cambiamento,
ma so che mi godrò ogni momento.
Io so che a volte dovrò fingere,
so che non potrò sempre vincere,
so che di me stesso
non sarò sempre vigile.
Io so,
so perché scrivo,
so perché vivo.