Quando la giovinezza si fa buia
prima che sopravvenga a dominare
la luce dell'ascolto,
ogni parte di me si fa tensione
e le mani scrittura misurata.
S'apre la vaga ellissi del volume,
sopra cui la cadenza si fa scure
che trapassa nel vivo la materia.
Ed io incido col soffio del respiro
mentre la morte s'alza in me supina
per un connubio acceso di sospetti.
Ah, non fate che il sole mi sorprenda
coi suoi giubili pieni
né mostratemi parchi
gioiosamente in crescita di voce.
Nascondetemi i fiori,
i fedeli sorrisi dei fanciulli,
gli amorosi convegni.
Sospendete la musica e la danza:
se giungo dalle tenebre feroci,
fate che trovi intatto ogni confine!
S'io riposo, nel lento divenire
degli occhi, mi soffermo
all'eccesso beato dei colori;
qui non temo più fughe o fantasie
ma la "penetrazione" mi abolisce.
Amo i colori, tempi di un anelito
inquieto, irrisolvibile, vitale,
spiegazione umilissima e sovrana
dei cosmici "perché" del mio respiro.
La luce mi sospinge ma il colore
m'attenua, predicando l'impotenza
del corpo, bello, ma ancor troppo terrestre.
Ed è per il colore cui mi dono
s'io mi ricordo a tratti del mio aspetto
e quindi del mio limite.
Io vorrei, superato ogni tremore
giungere alla bellezza che mi incalza,
dalla rovina del silenzio, fonda,
togliere la misura della voce
e cantare all'unisono coi suoni;
stamparmi nelle palme ogni vigore
in crescita perenne e modulare
un attento confine con le cose
ov'io possa con esse colloquiare
difesa sempre da incipienti caos.
Vorrei abitare nel segreto cuore
centro d'ogni più puro movimento,
animare di me gli spenti aspetti
dei fantasmi reali e riplasmare
le parabole ardenti ove ogni grazia
è tocca dal suo limite. Variata
stupendamente da codesti incontri
numererò la plurima mia essenza
entro un solo, perenne,
insistere di toni adolescenti.
Nell'aperta misura delle ali
del più libero uccello,
nel vigore degli alberi,
nella chiarezza-musica dei venti,
nel frastuono puerile dei colori,
nell'aroma del frutto,
sarò creatura in unico e diverso
principio, senza origine né segno
d'ancestrale condanna.
E so, per questa verità, che il tempo
non crollerà spargendo le rovine
dei violati contatti alla mitezza
del mio nuovo apparire, né la sacra
identità del canto verrà meno
ai suoi idoli vivi.
Quando avrò alzato in me l'intimo fuoco
che originava già queste bufere
e sarò salda, libera, vitale,
allora sarò sola?
E forse staccherò dalle radici
la rimossa speranza dell'amore,
ricorderò che frutto d'ogni
limite umano è assenza di memoria,
tutta mi affonderò nel divenire...
Ma fino a che io tremo del principio
cui la tua mano mi iniziò da ieri,
ogni attributo vivo che mi preme
giace incomposto nelle tue misure.
Quando lottavo duramente il giorno
per sradicare l'ora dal mio cuore
sola entità di tenebre, angosciosa
era questa fatica alle mie mani.
Ma non so quale leggerezza imbeve
logicamente adesso la natura
del mio corpo rinato; so che muovo
allucinato il passo alle mie pene,
sento che in me recede il rigoglioso
volume del mio sangue e che più dolce
mi è liberare sguardi di paura.
Ho scoperto stagioni di vita
Susseguirsi, raccontarsi
Allo scostarsi di seta s'una schiena candida
E le vertebre fan storia – la mia -
Tra gli inverni d'una nuca nuda
E l'umide ciglia del Sumida
Ho pianto preghiere
Quando i ginocchi son diventati piedi
E la mia mano, rosso ciliegio selvatico a cinque petali,
come spaventoso seppuku
Sulla grande bocca delle nostalgie
A riempire d'oro e d'espiazione la colpa
E dal ventre mi è partita l'anima con un taglio netto
Pura sullo Yozakura, mortificando Hanami
Terribile e buia
Infiorescenza notturna
Sul mio corpo flesso
Come forte sakura
Infine, la bellezza del cadere
Eppure, guerriera
Nel tempio della mia coscienza
A far d'ogni lotta, rito
Sovrana, io, d'un matsuri schintoista
Son piovuti fiori dalla lama
nella recisione del passato
Queste spalle, non appaiono neve di fuoco?
Benedetto sia il mio tremare e il mio ardere.
L'autunno a ovest del petto e tu a est.
L'estate non la ricordo.
tenui racemi
dipinti sulla pelle
_drupa carnosa.
Per quanto
fragile, profondo pozzo
sia la clausura
e lenta
la cura dei marchi
a saracinesca sui sigilli
ti riscopro confuso
al mio sangue
nel divario di colore
col dovere di sentirti
il diritto d'essere
il rovescio d'ora
Annusato | come se d'aria si parlasse |
per celia di dita pittoriche sottopelle
che farebbero teatro sgraziato
di ogni mio io possibile
sui fregi accennati del tuo profilo
Nell'intimo presagio
sei intuizione sottile,
sinestesia invasiva.
Sento, a volte, l'invisibile.
Aspettavo la ricomposizione
dei miei sensi disgiunti,
ma un Dio non sospettato
ha disciolte le rime del mio amore...
Credevo commutare
questi pilastri d'ossa con sorgenti
di finissimo cielo,
e in cambio n'ebbi basi di pantano.
Sono finito più che nel dolore...
Ma non è questo il punto
saturo di mia fede:
il mio Dio sta immerso
di là d'un palmo, e ho le dita monche
per raggiungerlo in pieno!
Lasciando adesso che le vene crescano
in intrichi di rami melodiosi
inneggianti al destino che trascelse
te fra gli eletti a cingermi di luce.
In libertà di spazio ogni volume
di tensione repressa si modella
nel fervore del moto e mi dissanguo
di canto "vero" adesso che trascino
la mia squallida spoglia dentro l'orgia
dell'abbandono. O, senza tregua più,
dannata d'universo, o la perfetta
nudità della vita,
o implacabili ardori riplasmanti
la già morta materia: in te mi accolgo
risospinta dagli echi all'infinito.