Un poète
c'est un être unique
a des tas d'exemplaires
Qui ne pense qu'en vers
Et n'écrit qu'en musique
Sur de sujet divers
De rouges ou des verts
Mais toujours magnifiques
Un poeta
è un essere unico
In tanti esemplari
Che pensa solamente in versi
e non scrive che in musica
Su soggetti diversi
Sia rossi che verdi
Ma sempre magnifici.
Tant de nuits j'ai passè
à effacer les souvenirs
pour survivre sans vous.
J'ai effacè paroles apprises
notes de violon joués
chansons écoutées avec trop d'amour
j'ai écoutè la distance
de l'océan nous diviser
mais sans le faire vraiment,
Unis dans le cœur et l'âme
de trop d'amour reçu et donnè.
J'ai versè des larmes en attendent de t'embrasser
en revant avec un sourire ce jour là.
Pour ne pas mourir lentement.
Et maintenant avec beaucoup d'amour je me souviens de chaque instante
passè avec vous et en jouant, à l'écoute
les silences et les histoires de la vie.
J'ai reçu de vous l'amour
plus que l'amour peut donner
plus que n'importe qui pourrait jamais aimer.
El amarillo de los bosques
es el mismo del ano ayer?
Y se repite el vuelo negro
de la tenaz ave marina?
Y donde termina el espacio
se llama muerte o infinito?
Què pesan màs en la cintura,
los dolores o los recuerdos?
Il giallo dei boschi
è lo stesso dell'anno ieri?
E si ripete il volo nero
del tenace uccello marino?
E dove termina lo spazio
si chiama morte o infinito?
Cosa pesano di più alla cintola
i dolori oppure i ricordi?
Memory is brittle,
Life's walk is too brief.
I saw your eyes,
damped sliding away
disappearing in the thick fog.
As a river in flood,
in a winter's morning.
A missed promise,
the fresh dew.
Flyes the mind,
the heart doesn't hear
Stealed kisses for a while
wasted in the wind,
of a freezing night
which advance
undaunted and proud
Queen of the night.
Of a deep intense moment,
i abandone myself.
Then i close my eyes
and you are forever mine.
La memoria è fragile,
Il percorso della vita è troppo breve.
Ho visto i tuoi occhi,
umidi scivolare via
sparire nella fitta nebbia.
Come un fiume in piena,
in un mattino d'inverno.
Una promessa mancata,
la fresca rugiada.
Vola la mente,
il cuore non sente.
Baci rubati a stento
e dispersi nel vento,
gelido della notte che avanza
imperterrita e fiera,
Regina di sera
di un attimo intenso,
mi abbandono e ti penso.
Poi chiudo gli occhi
e sei per sempre mia.
A noite inteira olhando
Para o relógio fictício da parede de sua sala,
Os pés adormeceram e o resto do corpo começara a doer.
Ela deveria ter voltado às sete horas
Do dia anterior a este que vai nascer.
Balbuciando algumas palavras,
Uma espécie de prece vazando os dentes,
Meia dúzia de rosas repousa no jarro;
o jantar esfriara
e o vinho agora esta quente.
As janelas ficaram abertas
e a porta da frente destrancada.
A mesma canção se repetiu dezenas de vezes
Além da programada,
Sendo a lua de hoje sò um risco céu
Manteve acesa a luz da escada.
O vento indiferente,
Promove um bale de cortinas esvoaçadas
e Sombras de samambaia por toda casa,
Enquanto era fuzilado por um retrato impertinente
Se acabando em gargalhadas.
Jà se passaram mais de vinte anos,
Apesar do retrato, não hà certeza de que a mulher existiu,
o homem continua esperando
Ainda da mesma cadeira olhando
Para o relógio que ninguém nunca viu.
Mi corazón espera
también hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
Let those who are in favor with their stars
Of public honour and proud titles boast,
Whilst i whom fortune of such triumph bars,
Unlooked for joy in that i honour most.
Great princes'favorites their fair leaves spread,
But as the mar igold at the sun's eye,
And in themselves their pride lies burièd,
For at a frown they in their glory die.
The painful warrior famousèd for fight,
After a thousand victories once foiled,
Is from the book of honour razèd quite,
And all the rest forgot for wich he toiled.
Then happy i that love and am belovèd
Where i may not remove, nor be removèd.
Chi è nel favore delle stelle, vanti
pubblici onori e titoli orgogliosi -
io, cui nega Fortuna un tale ammanto,
godo non visto di quel che più onoro.
Dei grandi i favoriti apron le foglie
quale calendula al sole si schiude,
ma il loro orgoglio è in loro già sepolto:
un corruccio - e nel colmo son perduti.
Il guerrier faticoso, in armi celebre,
dopo vittorie a mille a un primo smacco
dal libro dell'onore si cancella
e quel s'oblia per cui tanto ha penato.
Felice me che riamato amo
dove né io né altri può staccarmi.
Quiero llorar porque te amé demasiado,
quiero morir porque me diste la vida,
ay, amor mío, ¿será que nunca he de tener paz?
Será que todo lo que hay en mí
sólo quiere decir saudade...
Y ya ni sé lo que va a ser de mí,
todo me dice que amar será mi fin...
Qué desespero trae el amor,
yo que no sabía lo que era el amor,
ahora lo sé porque no soy feliz.
Voglio piangere perché ti amai troppo,
voglio morire perché mi desti la vita,
ahi, amore mio, sarà che mai posso avere pace?
Sarà che tutto ciò che è in me
Vuole dire soltanto solitudine...
e ormai non so che ne sarà di me,
tutto mi dice che amare sarà la mia fine...
Che disperazione porta l'amore,
io che non sapevo cosa fosse l'amore,
adesso lo so perché non sono felice.
Fuera de mí, en el espacio, errante,
la música doliente de un vals;
en mí, profundamente en mi ser,
la música doliente de tu cuerpo;
y en todo, viviendo el instante de todas las cosas,
la música de la noche iluminada.
El ritmo de tu cuerpo en mi cuerpo...
El giro suave del vals lejano, indeciso...
Mis ojos bebiendo tus ojos, tu rostro.
Y el deseo de llorar que viene de todas las cosas.
Fuori da me, nello spazio, errante,
la musica dolente di un valzer;
dentro me, profondamente nel mio essere,
la musica dolente del tuo corpo;
e in tutto, vivendo l'istante di tutte le cose,
la musica della notte rischiarata.
Il ritmo del tuo corpo nel mio corpo...
Il dolce giro di valzer lontano, titubante...
i miei occhi che bevono i tuoi occhi, il tuo viso.
E il desiderio di piangere che giunge da tutte le cose.
¿Qué es poesía?, dices mientras clavas
en mi pupila tu pupila azul.
¡Que es poesía!, Y tú me lo preguntas?
Poesía... eres tú.
"Che cos'è la poesia?", dici mentre fissi
la mia pupilla con la tua pupilla blu.
"Che cos'è la poesia? E tu me lo domandi?
Poesia... sei tu!"