Quando
guardi nel buio
ove le porte son chiuse
Dove il silenzio è dolore
dove d'amore si
muore
Spesso non scorgi rumore
quasi non odi parola, sempre confondi
i colori
È quel che ti pare più scuro, ciò
che l'occhio non
vede
Perché ne teme l'ombroso, che può
infrangere il
cuore
Spesso è più chiaro ancora
di un bianco raggio
di sole.
Fine è una parola
Dopo di lei nessun'altra parola ha senso
Eppure qualcosa continua
C'è trasformazione
Consapevolezza
Cose in sospeso
Ma cosa rende un'anima immortale?
Sembra assurdo ma basta il ricordo
L'impronta che l'anima lascia sulla mente
Tutto di questo mondo nasce per scomparire
Solo quello che non si può toccare sopravvive
Non fa la differenza quanto e perché
Conta solo il come si spende l'esistenza
Nulla è vano se genera amore
Nulla è perduto finché si percepisce
la vita è un passaggio
Il ricordo è storia.
Vorrei essere un corpo di luce
una reazione di energia che conduce
Un astrazione della visione
un punto di comunione
Una particella di infinito
Il punto lontano che indica il dito
Una meteora che brucia silente
L'ultimo pensiero che muore nella mente
Un concentrato di idee innovative
il rimedio alle azioni tardive
Il nemico numero uno del rimpianto
Il fazzoletto che asciuga ogni pianto
Vorrei essere essenza e illusione.
Ad ogni respiro intenso,
un pensiero che vola nell'infinito
della quiete di questa fresca e umida sera.
Quella lieve nebbia che sale
e il chiaror della luna appena nata,
creano una sorta di palcoscenico
a ciò che dal profondo del mio io si innalza;
quella parte di me, che non vuol che sia notata,
poiché custodisce mille segreti.
Non sono stato capace
di prevedere e neppure di sognare
che quel Papa tedesco
insegnasse a quello Laico italiano.
Per ritornare essere umano
ancora da vivo si è dimesso
e come fa qualunque mortale
si è messo in pensionamento.
Ma da vivo
semplicemente come tutti
così come quando nacque
non come ultimamente visse.
Invece
la Repubblica italiana
Senatore a vita
santifica ancora il Presidente.
Alla fine del mandato
orgoglioso e arzillo
il Primo segua il sensibile
santo esempio intelligente.
Semplicemente.
Tra le marmoree solitarie siepi
dove il colore del tempo si perde
tentenna il sol dai cipressi ventosi
guizzi di vago novembrino ardire
marcia il corteo di velati volti
sfogliando riti, calpestio di passi
grava come il colore dell'addio.
O come corre questo treno fermo
coi finestrini aperti alla campagna
tende la mano l'albero di sogni
dolci pendenti carico maturi,
sfioran le dita quello di rimpianti,
foglie ingiallite, sterili pensieri.
La terra pia che ci raccoglie, cruda
inghiotte questo sacro appuntamento,
non la placano né fiori recisi
e nemmeno il dolore, sepoltura
come un blocco di marmo s'addolcisce
allo scalpello di chi accende un fiore
un ponte che congiunge le due rive,
la scala dove sale una preghiera.
Il passato
è come una strada
che hai già
camminato
Ove qualcosa hai amato, ove
qualcosa hai
perduto
Ove spesso ritorna il pensiero
a rinfrescarne i colori quando ti senti
più solo
Che vorresti ancora rubare
senza poterlo rifare
Che si cancella nei tratti
più scuri, che t'hanno
fatto più
male.
Le
donne più
seducenti, che
sanno l'occhio carpire
Senza destare clamore, senza
se stesse inventare
Le ho viste vestite, unicamente della
loro femminea, naturale
incoscienza
Nel'essere involontariamente
protagoniste in tratti
sottili evidenti
Nei fare più ardito
dei sensi.
Un interminabile istante a tratti triste
una lenta agonia per colui che parte;
momento di pianti e gemiti per chi ivi rimane.
Talora, invece in quel lampo,
finisce un terribile sgomento;
un raggio di sole trapassa la tempesta,
ne dirada le tetre nubi,
illumina quel pallido viso,
fa sciogliere il cuore come neve al sole.
Le lacrime divien dorate
auree stille pien di giubilo
e come d'incanto il cielo divien d'azzurro.
Quei lugubri e intrecciati binari di una stazione
si trasformano in sentieri di lieta speranza
Colombi bianchi svolazzano al fischio del capotreno;
È l'inizio di una nuova avventura.
Nel giorno della memoria
Che dei morti ne è la gloria,
i nostri defunti cari
affiorano tra i pensieri più vari.
Al Cimitero van grandi e piccini,
ognuno con fiori e lumini.
Ciascuno ha qualcuno da commemorare,
amici e parenti da amare.
Il Cimitero si tinge di infiniti colori,
si addobba di mille e mille fiori
e intanto mentre le ore passano
canti e preghiere si innalzano.
Giunto l'imbrunire
Ognuno deve ire
E il triste campo santo
Si ricopre di un bruno manto.
Il giorno della memoria è finito,
il pensier dei nostri morti è svanito;
l'anno prossimo tornerà
e qualcuno più non ci sarà,
perché sarà tra i commemorati,
tra gli uomini ricordati.