Esci, esci sole
che tua mamma ti vuole,
ti vuole con cappello.
Centociquànta,
la gallina canta,
canta sola, sola,
Gesù Cristo andava a scuola,
scuola finita,
letto di rosa,
letto di lana,
con Maria facciamo la pace.
E se io te ne donassi un pezzo!?
Tu cosa faresti
te lo darei così
senza mai riprenderlo indietro
con la gioia di averti donato
una parte di me
il mio cuore.
Pini innevati e strette strade di montagna.
Scuri aperti, chiusi i vetri appannati mentre
l'odore del legno brucia in vecchi camini
di case di pietra.
Corre il cane giù per la via
dove il mio passo rallenta e si ferma.
Rotto è il silenzio dai tasti di un piano
soave melodia che attraversa i monti ed è festa.
Torri grandi, finestre ampie, chiuse.
Freddo che penetra fin dentro le ossa
e vie di festoni vestite:
la città.
Fermi i cani nei viali di spogli ontani
grigi volti veloci vanno in case bianche di nebbia
dove lo smog dalla porta entra.
Il mio passo accelera.
Canti e pranzi di famiglie vicino a pini
di palle agghindati.
Gorgheggi di bimbi e di tate,
Natale.
Se solo, tu mi amassi,
un po' di più,
se solo ti fermassi un momento,
ad ascoltare,
ti girassi,
e mi vedessi,
fermo tra la gente;
col mio dolore,
col mio silenzio,
con dei giorni,
di troppa solitudine;
se solo tu,
mi amassi di più;
e non te ne andassi via,
presa dalle tue cose;
non riesco a fermare la tua corsa;:
te ne vai,
te ne vai.
Spiga nella mia mano
chicchì dorati,
il sole gli ha maturati
pronta la mietitura
ma guarda la natura,
il grano in quantità
dalle nostre fatiche
ci ripagherà.
Non
t'accecare
d'un sole, che già
calato altrove
Non t'immischiare con gl'occhi,
che non sanno vedere il
mistero
Non allearti a qualche gioviale pensiero
che tutto pensa
a colori
Nel giudicare un'amore, tra tutti gli
altri il migliore
Non sempre d'oro è il luciare, spesso è
solo argento, nel tempo ossidato
che s'è il volto
lavato
Non badare sguardi e parole
che amano il cielo
toccare
Sono affari del cuore
che nessuno potrà
cambiare
Liberi,
siamo liberi,
l'uomo nasce libero,
è la società,
e lo stato,
che ci rende schiavi;
siamo liberi,
m a non tanto;
alla maggiora parte,
la libertà non piace,
specie, quella degli altri;
non è facile essere liberi,
tutti quanti,
te la vogliono togliere,
la libertà;
liberi,
per la libertà,
bisogna lottare
ogni giorno un pochino,
m a non è facile,
e spesso,
si è soli,
non capiti;
contro un mondo,
di pecore ammaestrate;
non è facile,
essere liberi.
Parlare di libertà,
è un conto,
ma essere liberi
sul serio,
è un altro.
Dio,
dicci dove sei, nostro dio
dicci come fai a restare fermo
immobile, inerme, stoico, esterno.
Dicci come fai a vedere
questo tuo sacro mondo cadere,
distruggersi, cospargersi
in pezzi ridicoli e sparsi.
Quest'africa sfruttata, odiata, maltrattata,
amata, adorata, venerata, giocata
a dadi o in un'unica estrema puntata.
Quest'America che si stende
come un velo bianco e congiunge
i due poli che reggono il mondo.
Ma di poli in realtà nel profondo
ne ha miliardi e continua a deteriorarsi
nel nome di un baratto d'oro e intarsi.
Quest'oriente e la cara mezzaluna
solo i telegiornali al chiaro di luna
occupa costante senza turbare
nessuna mente che vada a pensare
nel buio di una stanza al male che canta.
Quest'infanzia lasciata e compianta
protezione, amore, luce, candore,
dolcezza, arcobaleno, sole, tepore
spariti, rubati, svaniti o devastati?
Assenza di verbi e piccoli pianti
di pace e abbracci fortificanti
tutto ribellato a questi falsi cantanti.
La fame nei campi, la sete sui ponti,
la stanchezza sui letti e la disillusione...
Questa vecchiaia in contemplazione
della morte e della pensione.
Le giunture si spezzano,
la dignità spazzano,
la fallace felicità dimenticano.
Questi valori imprescindibili
sotto culi deplorevoli,
il nostro sangue svergognato
una volta così rosso ambrato,
il nostro tono imbarazzato
ferito e derubato,
una voce squillante,
quella del potere sfavillante
del petrolio culminante,
del denaro o dell'Aspromonte,
del dolore mio regnante,
del candore più buio e urlante.
Dio, dicci dove sei,
dicci come fai,
dicci se ci sei,
dicci se farai.
Dacci almeno il tuo stoico immobilismo
o tienitelo quest'ultimo,
siamo già barricati nel vittimismo,
un orrido cannibalismo
di futuro e nuovo umanismo.
C'erano solo pezzi.
Tanti pezzi di me,
e anche tanti di te.
Li raccogliemmo e,
senza accorgerci,
li unimmo insieme.
Ora ti tengo in me
e tu mi tieni in te.
Diventammo uno.
Mi amo, tu ti ami,
e così ci amiamo.
Che ne sarà di noi?
Il tempo scorre è crudele,
ma l'amore non invecchia mai!
Che ne sarà di noi
quando le rughe solcheranno
i nostri tristi visi?
Al dì del sipario
al di là del binario
che tranciò ogni speranza
c'è ancora il tuo profumo
che aleggia nella mia squallida
stanza, tempio di un passato
amore mai più vissuto!
Che ne sarà di noi?
Quando le stagioni
soffieranno come bora
sulle foglie dei ricordi?
Che ne sarà di noi
dimmi amore?
Tutto e destinato
a marcire in questo tempo,
perché nessuna cosa
ha valore
se non il passato
vissuto con te!