Poesie personali

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L'anima orfana di stelle

Cielo orfan di stelle
quando la penombra
annuncia il tuo saluto!
Non sono sol le stelle
ad essere velate
la mia anima anch'essa
orbita in un oscur silenzio!
Libera ma non transita
prigioniera mesta
in mura di sconforto!
Se distante sei
io vita non la vivo!
Fragranza non ne annuso
benché sia primavera
io fiori non li avvedo,
il tuo profumo è la stagione
che solo può dar calore!
L'inverno della tua distanza
si scaldi alla tua presenza!

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Dedicato alla tua freddezza

Eccolo qui,
nelle mie mani,
ti consegno il mio cuore spezzato,
ha fatto tutto da solo,
si è ucciso per te.

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Simposio delle ninfee

Venivo dal giorno caldo, rappreso;
ameno invei'l buio
ligio a sortir tre comete
che lo tingeano festando gaude.
Nessuno ebbe a chiedersi il motivo,
ma ogni luce
fluiva immane i'lor bagliore,
e qual beltà splendea diffusa
sparigliando miei sensi entro ogni direzione.
Vi era il canto di una sirena;
ne avessi chiusi
di occhi, miopi al suon delle onde:
infime, lascive; mi aggredivano
bramando sussultorie 'l
mio innocente gattonare.
Un batuffolo inerme, affidato
alla mercè di un giaciglio cristallino.
Non furono i miei 4 anni a salvarmi;
l'istinto chiamava forte,
pressato nella coltre lavica avvolgente.
Indefessa paladina soverchiante,
vi annaspavo oltre il bivio salino
della coscienza, nel marasma,
irradiato da una voce lenitiva, e
come pronto a fondermi;
nelle acque suadenti divampava pirica
la su'animosa essenza,
nel candore sacrilego di bimba:
glabre ali di farfalla.
Riecco vita in un cantuccio:
scirocco affiora limpido,
mitiga sventato affanno
chino a sedar vil caronte:
esanime al cor pio
d'una vergine,
regina e sorella fraterna.
Placato dall'alba lucente,
feniceo al sopir della notte,
risorto,
al tuo abbraccio valente.
Librano ridonde le schiere dei ricordi,
in fin sbiadite scaglie al
fausto mirar delle ninfee.
Piange il cielo libro dalle stelle
esule di brezza limpida a levante,
nel centro avorio splende
e lagrimo d'azzurro
alle sue spalle.
Se 'l mondo è tal delizia,
giammai fiorir satolla.

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Datemi un sogno

Datemi un sogno
che non sappia
di cartone
che non
si sciolga
con la pioggia
come la notte
al sole.
Datemi un sogno
che sappia di vero
che non si accontenti
del superfluo
dell'effimera superficie
che il tempo rinsecchisce
come l'erba
al troppo sole.
Datemi un sogno
che io possa
mangiare
e che mi sappia saziare
e colmare questo vuoto
che da parte a parte
mi lascia attraversare.

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Ma in fondo la felicità cos'è?
Una mano tesa, un abbraccio vero
un sorriso solare tutto per te
quanta gente non ha nulla di tutto ciò
capita poi che ti fermi a pensare
nei giorni che l'aria di festa
è tutta intorno
ti ritrovi a correre
sulla spiaggia del tempo
dove l'anima spensierata
non trova i confini.

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Girandola di parole

[Nonsense]
piume nere
gioco di specchi
parole sdrucite
pensieri lucidi
[veli]
su liquide mani
smeraldini occhi
vedono
[ti sento]
addosso.

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Primavera

Odo un canto soave che nasce dal cuore,
lo sentono i passeri e covano
uova di pulcini che sgranano gli occhi e
rompono gusci di un mondo
dipinto dal fato o da donne che stendono i panni
asciugati  dal vento in lacci
di frivole occhiate e languidi sguardi.

Vestono colori di fresco mattino bagnati di pioggia
che fà crescere il grano dove la terra è spoglia
fra profumi di fiori fioriti  pieni di spine.

Sorridono a sorrisi di giovani in groppa a  
giumente che corrono in prati assolati
e bevono in laghi non più ghiacciati.

E' primavera, facciamo festa!

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Si scrive

Si scrive
quando non si ha nulla da dire
quando le parole faticano ad uscire
quando le mani tremano
quando gli occhi smettono di guardare.
Si scrive
senza pensare
senza doveri
né obblighi per alcuno.
Si scrive per bisogno
o per piacere
per dolore
o per amore.
Si scrive
perché non si conosce
altro modo
che lo scrivere.

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Se questa è vita

Senso non ha una vita mediocre,
Vivere senza lasciar segno,
Preferisco la morte precoce,
Lasciando l'impronta che vi renda degno.

Se questa è vita preferisco la fine più atroce,
Abbandonando i cari privo di sentimento,
L'anonimato diventa il mio complice,
D'un reato mortale come il fallimento.

Senso non ha una vita,
Se il senso non siam noi a darlo,
Correndo una strada in salita,
Verso l'orizzonte sbiadito, il nostro traguardo.

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Bedda!

Svelata al mondo fra aranci e fiumare
ad un passo dalla terra delle muse,
sei di lava e sale - e trovi pace
se devota porti la mia croce.
Fiera e altezzosa come una rosa
ogni tuo petalo, sacro come un'ostia
è oro nella mia mente
fuoco nel mio cuore.