Per chi mi è caro
come solo un figlio può esserlo
vorrei certezze per sempre.
Ma il sempre vero,
non quello delle promesse d'amore,
quel sempre a tempo determinato
che troppo spesso
serve soltanto ad ingannare per ottenere.
Al di là del tempo
oltre la ragione
tra viali e strade dimenticate
seguirò l'eco delle nostre Primavere.
Non un fiore raccoglierò
né un tuo ricordo
per farmi coraggio,
le orme del giorno
condurranno il mio amore
sino all'impossibile tramonto.
Perso nel silenzio della notte
il fegato mi chiama
e sussurra
datti una calmata ho ancora bisogno di te
io sorvolo con il pensiero e mi perdo
nel vuoto più totale che solo una birra finita ti può dare
ho la cicca, l'ultima, della nottata
ormai
trasformatasi in mattinata
tra una rissa e dei pugni secchi
finisco con lo svanire di questo giorno
strano e inutile
come quelli che seguiranno
ma almeno qualcuno mi ha chiamato
il mio fegato mi ha avvisato
triste e solo mi spoglio
solo svanisco nel mio letto
dopo la solita tappa
verso il cesso
la mia casa.
Se amare fosse facile,
non ci sarebbe tanta gente che non ama,
né tanta gente che non è amata.
Se amare fosse facile,
non ci sarebbe tanta fame nel mondo,
né tante guerre.
Se amare fosse facile,
non ci sarebbe tanta gente senza cognome,
non ci sarebbero bambini abbandonati a se stessi nelle strade,
né ci sarebbero orfanotrofi, perché le famiglie serene li adotterebbero.
Se amare fosse facile,
non ci sarebbero donne maltrattate,
e mai nessuno negherebbe quello che ha giurato sull'altare,
e allora non ci sarebbero né separazioni né divorzi.
Se amare fosse facile,
non ci sarebbero rapine, sequestri, e omicidi.
Ma l'amore è un sentimento che comporta anche delle rinunce,
e l'uomo è un egocentrico egoista che si chiude nel suo "IO".
Ecco perché amare è difficile.
Scivola sulla pelle
la lingua peccaminosa
assaggiando il profumo
d'animalesca voglia.
S'inerpica nel talamo
di un rovente amplesso
disegnando rivoli
d'umida fremente estasi.
Si disseta alla fonte dell'orgasmo
nutrendosi dell'avvolgente aroma di te.
E vanno all'alba sui sonnolenti campi
cantando con ardore antiche voglie.
Nell'aria, ancora scura dopo i lampi,
un vento che rimescola le foglie...
Rivoltano la terra che fu dei loro padri
e spargono sementi con passi misurati.
Coltivano speranze, come le loro madri,
e sogni familiari ancora inappagati.
Mani incallite da consumate vanghe,
barbe incolte sulle vermiglie gote,
e sulla fronte quelle rughe stanche
che il vento di maestrale fissa immote.
È parco il desinare a mezzogiorno,
supini sotto l'ombra di quei tigli,
quando il lavoro sfuma nel contorno
ed il pensiero corre ai propri figli:
giovani semi curati con passione,
frutti acerbi venuti dalla terra
per dare corpo a tenere illusioni
e mitigar la quotidiana guerra!
Poi tornano sfiniti nell'ora vespertina,
sui carri insieme a dignitose donne,
avvolte da uno scialle cenerino
che paiono figure di madonne.
E al fine ci si appresta al casolare,
dove i fanciulli attendono la mamma,
e quelle mani attorno al focolare
tornano calde al crepitar di fiamme.
È la giocosa infanzia, generosa,
che corre tra i sentieri raddolcita
dallo sguardo di una madre ansiosa
che chiama fuori l'uscio impensierita...
Stanche le tue pupille fissano l’orizzonte
mentre rimbalza sulla scogliera
l’ultimo raggio sghembo
di questo pallido sole d’autunno.
Sprizzi di nembi e d’acqua salsa
che il vento di tramontana incolla,
come lacrime, sul viso tuo brunito.
Vecchio, su questa baia deserta,
muore la storia tua,
come foglia che torna alla terra
sul finir d’ottobre.
Trucioli di vita rimagliano il vissuto,
nostalgie affioranti dal fondo,
pensieri come barche di carta
galleggianti sul luccichìo dell’acqua:
storie che la risacca sbatte a riva…
Nella penombra dei ricordi
cerchi un brivido che ravvivi le tue vene,
un tuffo al cuore che ti rapisca ancora,
un tronco a riva su cui scolpire un nome.
Momenti lontani d’un tempo che fu,
di passioni amorose le notti di maggio,
di labbra infocate che sapean di fiori,
di mani sottili sul tuo corpo segnato
da mille odissee vissute nei mari.
Memorie care guizzanti tra l’onde,
nel cupo gocciolare della sera,
sillabe sparse che non vorresti perse
nell’incedere fatale della vita.
Forse un dì qualcuno ricorderà di te
su una ginestra sopra lo strapiombo,
al guardo di una vela gonfia,
o al frullo di un gabbiano in caldo.
Forse un gesto, un lampo, un niente,
a far che la tua voce sia poesia
nell’etereo tramonto
o tra le rocce eburnee
di questa baia deserta…
I libri aperti sopra il marmo bianco
d'una cucina, intrisa di memorie,
che ripuliva col suo fare stanco
mia madre sul finire della sera.
E mi svegliava all'alba, senza scampo,
l'aroma del caffè nella cucina
e quell'odore fresco di lavanda
dei panni appesi sopra uno stendino.
Nell'aria estiva un canto di cicale
e l'eco di quei versi del passato
che rileggevo sopra un davanzale
all'ombra di meriggi soleggiati.
Il tempo degli esami era arrivato
per me ch'esorcizzavo la paura
fumando sigarette di nascosto,
nell'ora in cui s'attenua la calura.
Ma un vento ricuciva le speranze,
quel grappolo di sogni mai sopiti,
d'un padre, sempre schivo d'apparenze,
che riponeva in me traguardi arditi.
Ed io tornavo alle sudate carte,
pesanti come l'ombre della sera,
e rimettevo in gioco la mia parte
in quei silenzi tormentati e brevi.
E venne il tempo dell'ultima stagione
pei nostri vecchi divenuti arcigni,
quando la mente affonda nell'oblio
e i giorni nuovi sembrano macigni.
Come alberi battuti dai piovaschi
cedono foglie al manto della terra,
e sulla corteccia mostrano profonde
le macchie scure d'ogni loro guerra.
Come alberi con tanti rami secchi,
scolpiti nelle palme e intorno agli occhi,
ricordano gli ardori giovanili
e i fiori in grembo divenuti frutti.
Come alberi scavati dalle acque
hanno il vuoto dentro il tronco curvo
che pare un pozzo in cui la mente cala
e un secchio di memorie che risale.
Come alberi ondeggiano la sera
al primo soffio languido di vento,
e il loro cuore palpita veloce
se sanno del più piccolo tormento.
Come alberi le cime tese al cielo
a raccontar dolore e sofferenza,
a confessar peccati mai commessi
per catturare strali d'indulgenza.
Come alberi finirà la loro vita
squarciata da saette e venti forti,
ma lasceranno in terra le radici
perché si sappia che non sono morti.
Granitici torrioni, a picco sovra il mare,
adusi a raccontar di leggendarie gesta
nell'aria ancora pregna delle memorie care
di questa nostra terra sì divenuta mesta.
E parlano le pietre nel fuoco dei meriggi
quando calura stimola il canto di cicale
e le scoscese dune disegnano miraggi
agli occhi allucinati del peregrin mortale.
Ed io, che vò ramingo per quei ventosi lidi,
ascolto antiche voci tra le ginestre e il mare,
e grida di gabbiani che levansi dai nidi
e volano radenti su scogli di calcare.
Ritornano alla mente i sogni mai sopiti,
spumosi come l'onda s'arenano alla riva,
e fissano negli occhi la giovinezza ardita
insieme alla canizia che irriguardosa arriva.
Rimiro quei tornanti salir sulle colline,
tagliar per le contrade e i pascoli bovini,
svanire come serpi tra il limitar dei pini
e poscia riapparir sugli assolati crini.
All'ora vespertina le vecchie poverelle
che sgranano rosari nel coro di una chiesa.
Avvinto dai sussulti è il cor delle zitelle
sedute fuori l'uscio in speranzosa attesa.
E scopro rami secchi agli angoli degli occhi
di contadini stanchi dalle rossicce gote
che tornano dai campi, in piedi sovra i cocchi,
fischiando allegre strofe e popolari note.
Io canto il mio Tirreno e la sofferta voce
di rustica progenie e marinara gente,
avvezza a sopportar silente la sua croce
ai piedi di castelli e dinastie potenti.
Son queste le mie terre, vissute con tormento,
all'ombra degli ulivi a rinnovar passioni,
quando l'amor gentile s'infila nella mente
ed il pensier di Lei ti toglie la ragione...