Poesie personali

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C'era vento nella savana silenziosa:
una gazzella fiutava l'orizzonte
un tucano batteva solitario
le sue prime note del giorno.

Lungo i sentieri della nuda morte
ho scoperto il sentiero della vita.
Ho sentito la pioggia sul viso
quando l'aquila posava nel nido.

Ho visto una donna sola all'ombra
di una papaia piena di frutti e fiori.
Cantava la sua nenia sottovoce
aspettando che nascesse il sole.

Lungo i sentieri tortuosi dell'Africa
scorrono fiumi pieni di desideri.
La notte si balla con i tamburi
di giorno si muore senza paura.

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Qui

Qui nel fresco del mattino
qui tra il fruscio delle canne
qui nel continuo cinguettio
qui tra cielo e acqua
qui lungo la via del faro
qui dove l'argine ha un fine.

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Qualcuno aspetta con ansia
che il mondo pianga di tristezza
quando le notti restano bianche
su frastuono di giorni maledetti.

Fuggono dietro cani da caccia
anche le stelle con la luna piena.
La strada della vita umana
si restringe e allarga sotto il sole
anche se ha un cuore di pietra.

I cactus ripieni di luce
pungono i giorni duri
non adatti alla vita.

Gli uomini sappiamo con certezza
che l'acqua del pozzo
è sempre la più fresca.

Rinascerà il nuovo mattino
specchiandoci in limpida sorgiva
dove ci daremo le mani
ballando in girotondo
per fare sempre più bello
il nostro piccolo mondo.

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Il giorno è caduto ai tuoi piedi.
Le mani trattengono il cielo
mentre cade la luce.
Sulle strade cammina la mia voce
posata su mani di carne
nascosta nell'eco del giorno.

Ora fuggo lontano nei boschi:
dissecco come fieno
in olocausto.
Non temo i gridi della notte
nati su muri con ferite
quando il sole illumina
il mio volto.

Attoniti svaniscono gli occhi di cielo,
ma un fuoco freddo
vive sotto gli alberi
aspettando una luce
frantumata di cadela
per rivivere in pieno
il giorno del mistero.

Ricordo il dono della giovinezza
quando il tempo suggerisce
splendori e bellezza.
Il corpo vive
insieme a fantasmi
dove oggi splende il sole
e domani piove.

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Un solo volto ha il giorno.
La notte non ha gridi
quando l'anima si sveste
in silenzio di attesa.

Solo la vita ha un cuore di speranza:
si dona nel mattino puro
come il bimbo agli occhi della mamma.

Ricorderò il giorno dell'offerta
racchiuso in altare di carne
dove il palpito di voce lontana
è povera di parole usate.

Temiamo le ceneri dell'uomo
non ancora risorto.
Le pietre hanno, forse, parole più vere
di un giorno di festa.
Il cuore le ascolta vivendo
come seme che scoppia sotto terra.

Nel deserto la vita matura,
la preghiera ha voli di colomba,
la notte non ha ore lunghe,
il sole splende nelle proprie mani
come offerta.

Ricorderò il mio giorno di pietra
gettato sul calvario fatto di ansie
vissute solo a sera.

Ogni mattina guarderò l'offerta.
La luce non correrà sul mio volto
senza bagnarmi.
Signore, fammi udire la tua voce
che matura in questa carne
quasi pronta all'incontro.

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La coppia

Un uomo cammina
con gli occhi nelle mani.
La donna non teme
il suo volto.
Ognuno va insieme
alla sua ombra.

Il giorno segue i due
nella notte.
Non si sentono
le voci delle pietre.
Le stelle ascoltano
i due cuori palpitare
nella notte.

I due vanno insieme
incontro alla luce
dopo giorni vissuti
in viaggio
camminando ognuno
all'ombra dell'altro.

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Sine qua non (le preferenze)

Forse sarò generalista* (generica),
ma anche super moralista. Smarriti,
in troppi, vi siete* (politici) sulla via
della verità, nel cercar di dar risposte
sensate a questa società e poi,
come pollicini, la strada non avete più
saputo ritrovar. Nei primi intenti sempre
buoni, lo proclamate così bene nei
sermoni, fornendo soluzioni a chi ritiene
giuste le vostre posizioni. Ma, dopo che,
annusato avete il potere, soldi e
privilegi, solo, diventan la vostra fede.
Indefessi macellai* (bravi a fare
macelli, in primis il debito pubblico),
sempre pronti a assolver i vostri errori
e disconoscer i tanti guai. Questa,
infine, diventa la missione: convincer
la gente che non avete un lungo e
gran nasone; ma ciò è evidente non è
più un'opinione. Dei pinocchietti siete
diventati e vedi bene (es. ricostruzione)
come calza il paragone. Più che mai
servon persone che abbian davvero
tempra, nobiltà e coraggio perche è quel
che richiede costruir un mondo saggio.
E allor, nei partiti, che confusione, or, più di
sempre, contan le persone* (preferenze),
che sol della gente siano espressione.
Dunque nella riforma elettorale questo
pensiero non sia affatto banale e
neppur da negoziare. Perché, col popolo,
è irrinunciabile il filo diretto e via a casa
se non è un do di petto* (fiducia mal riposta).

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Il silenzio circonda il mio fianco
in questa sera povera di cinguettii
di uccelli liberi nel cielo.
Non nasce la parola
che fa giovane i miei occhi.
Le mie mani di preghiera
sono ancora legate
ai colori della sera.
Andrò lontano su laghi di ghiaccio
per purificare il volto della sera
dove le donne danzano
con uomini di pietra.
Poi rifarò il cammino
di ritorno
sotto un mandorlo in fiore
aspettando la luce
delle stelle.
La notte donerà la sua parola
a quest'uomo rifatto nel silenzio.

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È triste morire ogni giorno
non sapendo se la tua strada
è libera da mani troppo ardenti.
Sei come il giorno all'alba della luce
quando il sole dice sì al lavoro
vedendo i sogni lontani dal tuo volto.
Sei come un fiore
che la terra lega al suo senso.
Sei un tramonto di ottobre
dove riposano le parole
dei fidanzati a sera.
Sei un sorriso di luce
regalando rose rosse
a chi si avvicina.
Sei un sogno senza timori
uno sguardo carico di cose
che non sai ancora dire.

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Sono libero, Signore,
grido nella tua notte
di pioggia.

La Tua voce sale
sulle vette della luce.
La Tua dimora è qui
su questo volto di carne,
su queste mani trafitte
da ore taciturne.

Le stelle non dicono nulla
in questa notte
senza luna.
Il cuore si nutre di silenzio
in queste ore notturne
quando gli odori
li sento nel tepore
del giorno che muore.

Ti riconosco come Amico
in queste ore di preghiere
quando il Tuo volto
è con me nella penombra
del cuore che batte.
Ascolto le gocce
che cadono sul volto
maturando il silenzio.