Il paese,
abbarbicato tra le colline
e i vigneti,
sempre le stesse facce,
la stessa ignoranza,
teste dure
e via dicendo;
e i buoni non sono apprezzati;
solite strade,
vicoli e carugi
pieni di rumori,
pettegolezzi,
suoni e odori
di mercato e di fiere;
paese addormentato,
becero e volgare,
eppure la bontà,
ci sta da qualche parte.
Ti incontrerò l'ultimo giorno e deporremo l'armi
di un ultimo tenero abbraccio
per quante volte ce l'abbiamo fatta
e rideremo insieme di stanchezza
per la fatica vana che ci illuse
tu ed io, l'ultimo passo
mi toccherà l'onore di avanzarti
lo so, sei stato sempre a contrariarmi
come un severo padre
quante ne abbiamo fatte
quanti errori
e quante volte ci siamo maledetti
una vita insieme
complici tribolanti
oggi per l'ultima volta
se rinascessi ti vorrei uguale
a piangere, a scherzare a ribellarti
per questo ingiusto mondo
e perdonarci.
Accontentai, e fui molte volte scontento
pensai a me stesso senza pensare agli altri
fui contento... di una solitudine infelice.
Poesia, da che ti amai,
nulla fu uguale, d'essenza, e meraviglia, e guerra
e malinconico abbandono
mi sposasti a corte
di vanità, giustizia e sentimento
per riposarmi e coricarmi all'urne
del rimpianto.
La neve fioca lentamente,
assopisce odi e rancori della gente
la raccolgo per l'ultima volta.
Dove andrò non ci saranno primavere,
estati, autunni ed inverni,
ma, soltanto infinito silenzio.
Ho camminato senza sosta
fino a che le ginocchia piansero
sul faro fioco della malattia che mi
trascinava ad ogni passo verso il tuo audace movimento.
Ad ogni sorsata di morte, il liquoroso
destino che mi davi
era plagio divino
che non sapevo smascherare.
Solo un addio mi rese nota
la più grande delle solitudini:
il tuo eco violento
come la fame dei miei lombi,
e la più grande delle libertà
pronte a colmarmi la vita.
Ora sono solo una triste notizia
di tensioni lontane
quanto il nido dei venti
che soffiano a primavera:
purissima, intoccabile, sconosciuta
a chi, per addolcirmi l'anima,
si fa creatore di zuccherate rose
che sanno solo di tentativi fugaci
di chi non ha mai conosciuto la morte.
Sei il miracolo di tutte le stelle,
il caldo abbraccio che accarezza i cieli.
Sei cosa più immensa...
sei il tramonto lontano che posso solo ammirare
ma così vicino da stringerci fra le mani
tutti gli infiniti.
Sono come un frigorifero.
Ciò che mi tiri fuori
è ciò che contengo.
Puoi scegliere ciò che più ti piace
e lasciare il resto.
Ma devi apprezzare tutto ciò che ho dentro
altrimenti aprirmi a te,
a lungo andare,
inizierà a farti storcere il naso.
Quando apri la mia porta mi illumino,
per mostrarti tutto ciò che ho dentro
ti lascio la possibilità di scegliere
quello che preferisci prendermi.
Quando però mi richiudi
conservo ciò che mi hai dato
nella mia fredda, sola oscurità.
Silenziosamente.
Ti abitui così tanto
alla mia presenza
da dimenticare di prenderti cura di me.
O che invecchio pure io
così col tempo
posso metterci anni, magari
ma col tempo mi esaurisco
e arriva il giorno in cui la tua abitudine
cozza contro la fine del mio ciclo vitale
e invece che la luce
e la mia cura per i tuoi bisogni
mi apro per te, ma dentro è tutto buio
tutto bagnato
come ricoperto di lacrime
e li riacquisto la mia importanza
a scapito della tua abitudine
per colpa di un tuo bisogno.
E finalmente ti ricordi che esisto
ma oramai è troppo tardi
così altro non resta da fare
che rimpiazzarmi
dimenticando tutto quello che per te
ho conservato senza mai una volta
chiederti qualcosa in cambio.
Ma in cuor tuo mi ricorderai
come il miglior frigorifero
che tu abbia mai avuto.
Tra incerti sorrisi adagia il passo,
cercando tra la folla una mano di certezza
perché le mani,
lei diceva,
sono forti solamente
nel coro fragoroso
dei volti della gente.
Scompiglia il vento diari e pagine,
profili di cose che cambiano fattezze.
Adesso lei pensa
al rumore della vita
che non smette,
e batte il ritmo più profondo
solo tra le proprie mani
perché i piedi d'argilla
di uomini qualunque
si sono sciolti dentro l'acqua
all'alba di un sogno vero.
Il vento oggi carezza
la sua chioma verso il sole.
Ora lei sa stare in piedi
appoggiandosi a sé stessa,
bianche mura
su cui scrivere "la vita la decido io".
Mi piace l'idea di chiamar per nome
quelle vecchie emozioni
che sostano nella nostra mente,
son fotografie
che il tempo sfuma
di un'età che non è più presente.
Mi piace pensarle senza rimpianto
sono la voce di un passato
impresso nella memoria,
con i colori sbiaditi
lontane dal presente
ma vicine alla nostra storia.
Mi piace sfogliarle nei ricordi
dissetarmi di loro
senza più tormento,
son fotogrammi
imperfetti del vissuto
frammenti di un sentimento.