Poesie personali

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Non ho memoria dei giorni
che passai
teneramente all'ascolto
di certe strane lodi di malinconia
che la terra dedicava al sole morente.
Allora ero una vergine spina
che rammendava le sue ferite
con il sale dell'acerbo frutto
che mi cresceva tutto nel ventre.
Oggi non so ancora dar nome
a ciò che nacque da quei lamentosi parti.
Ma quegli intangibili approdi,
vigorose soste del mio animo straripante,
risolvono i miei quesiti
nella terribile coscienza
di non essere nient'altro che poeta.

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Oh mamma.

Mamma
quanta forza sprigiona
la tua anima
che ancora si ostina
a spingere un corpo
ormai stanco.

Mamma
profumi ancora
di quell'amore
che mi riporta a te
a noi.

Tu Mamma
l'essere perfetto
del mio mondo.

Oh mamma!
Potessi donarti
un pezzo del mio cuore
potessi io alleviare
le tue sofferenze.

Non c'è dolore
che io non senta
o che non legga
attraverso i tuoi occhi.

La vita scivola via
ma nulla cambia
tutto resta immutato.

Quanto vorrei sentirti
ancora cantare
mentre serena
cucini per noi,
per la tua famiglia
che mai hai trascurato.

Tu fiore
mi hai donato la vita
facendo brillare
i miei giorni
di splendidi colori,
colori che ora
vorrei restituirti
perché non c'è cosa
che desidero
di più al mondo
che vederti felice
come allora.

Oh mamma
quante cose
vorrei dirti attraverso
queste lacrime.

Grazie
grazie di avermi
insegnato ad amare
questa vita sempre
e nonostante tutto.

Grazie di avermi dato
la forza di sopportare
tante cose
di essere
stata per me
maestra di vita.

Ma sono egoista
non posso vivere
senza i tuoi sorrisi.

Oh mamma!
La vita dovrebbe
iniziare e finire insieme.

Insieme a te
a noi.

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Tramonto

Per fortuna ci sei tu,
col tuo sorriso di luna,
i tuoi occhi grandi e tristi;
per fortuna ci sei tu,
a colorare i giorni miei,
a mandare via il male e il silenzio
della solitudine;
per fortuna ci sei tu,
con la tua età,
la tua forza,
i tuoi anni,
ed io sempre più
vecchiotto e grigio,
ed io,
viale del tramonto,
e tu non sai,
il mio dolore,
il mio tormento.
Mentre il tempo va,
inarrestabile.

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Autunno

Corrono le nuvole e cadono i fiori
in quei giorni di settembre
che sognano l'autunno
nell'aria riecheggia il profumo dell'uva matura
che sparge e si disperde tra i colori della sera,
il dolce giacer tra la vita e la morte,
del lieto germoglio
non vi è che il ricordo.

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Sposa bambina

Martire ingenua,
di genitori avidi,
credesti ai sogni da loro cantati.
Bimba cresciuta a desiderare quel giorno,
ignara indossasti la tua bellissima veste,
luci sfarzose a festeggiar l'unione.
Quando quel giorno giunse alla fine
scopristi l'inganno di quelle mani assassine.

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L'artista è libero

Un artista cerca la libertà,
cerca l'indipendenza,
vuole essere libero da vincoli,
da menate,
da condizionamenti e tabù sociali;
un artista cerca la sua libertà,
e deve essere autonomo,
e se ne frega dei giudizi,
delle chiacchiere
delle cavolate borghesi;
senza libertà non c'è arte,
non c'è poesia,
né creatività costruttiva
e raziocinante;
ma nella società,
cercano solo
di umiliarci,
di metterci proni,
in ginocchio,
servili,
addomesticati,
non è facile essere liberi.

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Mi hai distrutta
sono rinata
mi hai ridotta in cenere
sono tornata fuoco
mi hai frantumata
sono tornata roccia
mi hai azzerata
sono tornata a mille
mi hai tolto la luce
sono tornata a brillare
mi hai fatto diventare minuscola
sono tornata gigante
e da quello schifo,
ha preso vita un'anima di ferro.

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Maledetto

Così mi sentivo per non aver detto quando c'era da dire.
Quando c'era da fare e non ho fatto.
Quella volta di quella frase geniale non appuntata.
Quell'amore che non riuscivo a lasciare andare.
Ero lì con loro ma mi sentivo solo.
E quella volta che ero solo
e mi sentivo in compagnia.
Era la mia vita maledetta
che alternava sprazzi di poesia e assoluta apatia.
Era quel che non è, eppure sarà sempre cosa mia.

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Io non so

Una scheggia avvelenata.
Uno spago bruciato.
Dei tasti rotti.
Una finestra annullata.
Un bicchiere rotto.
Un letto nelle tenebre.
Un tempo annegato.
Una strada senza uscita.
Il senza senso.
Amare.
Una triste verità.
E io non so.
Non so niente.

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Luce, che intravedo dalle finestre
non è di sole ma dell'inizio del giorno
ed io ancora qui a sperare
che questo spaventoso malore possa svanire
e nello smog della città evaporare.
Come fumo e nebbia condensarsi
finché le mie membra non si ammorbidiscano
nel tentativo di rilassarsi.
Stanca di un sonno mancato come fiato in gola
di urli soffocati e di pianti ingoiati nel ventre.
Il passato lacera la carne ma l'anima l'avvelena
soffoca l'estro di una vita intera esistente.
Così, inibita
da ciò che mi lascia restia
continuo la mia vita
fingendo di sentirla mia.
Lasciatemi sognare e vivrò ancora
nel tratto, nelle note e nella parola.
Infrante le foglie di un vento autunnale
schiacciate sotto le scarpe
dell'ego di qualsiasi debole mortale.