Poesie personali

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Il coraggio di una scelta

Nel mio sentire
si apriranno porte nuove
insperate potenzialità d'agire
nel mio sentire prenderò il coraggio
allentate le garanzie per gli altri
deciderò per me stessa
proverò il rischio?
Nel mio sentire
libera sarò
come un foglio trasportato
da un vento senza promesse
i miei limiti ho conosciuto
sarò più sicura nella mia insicurezza
meno sicura di ciò che gli altri pensano di me
più presente al mio essere presente
più forte nel dolce ascolto
di bisogni miei
rischierò la scelta?

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Dentro uno sguardo

Regalami un raggio di sole che cerca la luna cedendo al tempo,
portami dove le stelle incontrano il mare per farsi cullare,
stringimi sempre più forte fuori dal sogno che non ha fine,
cercami nel mio presente dove lo sguardo penetra il cuore.

Labbra color di rosa lambiscono la pelle senza una posa,
mani come di fata sfiorano la mente che s'è incantata,
occhi color del cielo imprigionano lo sguardo dentro il suo ego,
capelli onde del mare che senza uno scoglio non sanno stare.

Leggi il mio pensiero che vaga leggero dentro il tuo sguardo,
senti questo respiro convulso frenetico come uno spasmo,
adocchia questo sorriso maschera di un volto che va capito,
sprigiona quella parola che esce si in bocca ma il cuore tocca.

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Una vita è poco

Una vita è poco,
non basta mai,
ma non è vero,
che abbiamo poco tempo,
la verità è che ne perdiamo molto.
Forse una in più può servire,
aiuta senz'altro e completa la prima,
la differenza non è,
per non morire mai,
ma per morire,
dentro una fantastica favola.

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Tu, io, noi. E il mare...

Pensateci bene, il mare è la nostra vita.
Noi siamo la barca e lui la nostra quotidianità.
Navighiamo in un mare blu e infinito quando stiamo bene,
mentre il viaggio si fa più cupo e grigio
quando i nostri giorni diventano uguali ai mari d'inverno.
Spesso incontriamo mari d'amore
ma se non guardiamo oltre l'orizzonte
possono diventare impetuosi mari di guai.
Esistono, anche, maremoti del cuore,
con onde altissime a far girar la testa.
Il mal di mare null'altro è
che vivere in alto mare
senza non sapere cosa fare.
C'è poi un mare di fango
o quel mare di merda
a distruggere la sensibilità e la vita altrui.
E ancora, un mare di gente
che non sa più dove andare
e quella gente di mare
- la sera d'estate -
a fare su e giù con un gelato in mano,
spensierata e finalmente serena.
Navighiamo in un immenso mare di speranza
augurandoci non svanisca mai,
ma attraversiamo mari di pensieri
che proprio la fine non la vedono mai.
Si viaggia su mari ad aspettare il tramonto,
evitando i mari in tempesta.
Incontriamo mari amari
che non sanno più amare,
mari profondi come sguardi persi
e mari di cimiteri ormai persi
dove soltanto i pesci e i versi vanno a cercare i dispersi.
C'è, inoltre, maretta
quando due onde non si parlano più.
O quella dolcissima brezza marina,
se invece l'aria accarezza la felicità.
Tanta mareggiata ad amareggiare
e tanta altra ancora a regalare entusiasmo.
Siamo in alta marea
nel momento in cui
l'amore nuota e si scioglie nella passione del mare
e in quella bassa bassa quando affoga giù nell'abisso del dolore.
Navighiamo in un mare mosso,
spesso lo facciamo senza neppure saperlo,
perché abbiamo inconsciamente deciso
di far diventare un porto di mare la nostra anima.
Promettiamo mari e monti
ben sapendo che stiamo giurando un mare di cazzate,
mettendoci in mare senza biscotti
e lasciando
- pericolosamente -
al menefreghismo la rotta del mare.
Siamo specchi di mare,
marinai su barche e barchette,
lupi di mare,
sognatori o figli di...
mari di mani a ripetere gesti e costumi.
Navighiamo, viaggiamo.
Ci spogliamo del sale
e col mare cerchiamo di colmare distanze di vuoti incolmabili,
come i nodi del mare impossibili da disfare
da raggiungere,
o da percorrere.
Siamo guardiani del faro ad illuminare il nostro mare.
Un mare di gente in timida attesa.
Quell'identica attesa che
- spesso -
libera alla perdita delle delle acque una vita nuova.
Un mare nel mare a cercare l'amore
che permetta di amare.
Un mare di storie.
Tu, io, noi.
E il mare...

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E le mie mani come farfalle
sul tuo volto asciugheranno
le lacrime mute
ed il silenzio dai mille suoni
lo leggerò nei tuoi occhi
e mentre camminiamo
nella pioggia e nel tempo
i ricordi svaniscono
come le parole
ed impronte che
non lasciano traccia
mi fermerò a guardare il mare
come quel gabbiano
posato sullo scoglio
e aspetterò il tramonto.

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Cronaca nera cronaca scura

Leggo notizie tristi,
ma poi ci penso bene.
Le mie sono più tristi,
ma non stanno sui giornali.
Chissà perché.
Sento parlare in tv.
Tutti hanno le soluzioni,
ma non per me.
Chissà perché.
Piego la testa in basso,
la chino ai troppi re.
Poi ci rifletto appena,
e bastano due secondi
perché mi senta urlare.
Ed io lo so perché.

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Loro

E il giorno dopo ridono,
dopo che la notizia è stata data,
che il caso è chiuso.
Che "adesso tocca ad altri".
E se qualcuno fa domande
c'è sempre il libro delle scuse
da dove prendere quella più adatta.
E se le domande sono scomode,
se i dubbi sono tanti
si possono sempre difendere.
E possono offendere.
Sono loro i più forti.
E poi,
come da tradizione,
sono quelli che
"non si discutono".
E il giorno dopo ridono,
come il giorno prima.
Come sempre.

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Due domande a J

Mi viene da fare un conto strano
uno di quelli che non tornano mai,
pur dando mille risultati.
Io mi domando ogni quanto ti penso
e il risultato è "sempre".
E se non ti penso
basta un nulla,
una parola sentita,
una cosa anche appena notata
o una ribellione della testa
per ricordarmi che ti devo pensare.
E tu quanto mi penserai?
Quando?
Una volta l'anno,
magari il giorno che ti ricorda
quando sono nato,
o sotto le feste
quando se non si è pazzi di allegria
dobbiamo impazzire di tristezza.
O quando devi tirare fuori l'odio?
Oppure mai.

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All' amico G, andato

Il tuo orgoglio,
il racconto di quanto avevi fatto nella vita.
La caduta e la riscossa.
La visita a quel cantiere che sarebbe diventato la casa per tua figlia.
Ed il parlare di lei
di una ambiguità accettata
e da difendere dagli altri
e da una parte di te.
Gli ulivi piantati da poco
e lo stradello fra bosco e muri di sassi.
La casa in cima al colle.
Quella dei figli del ferroviere,
diventati eredi alla morte di lui.
L'acqua del vivaio
coperta dalle foglie.
Le mie foto fatte con gli occhi.
Solo mie.
Il ritorno alla piccola città.
E quel darsi un appuntamento a poi
che non avresti potuto rispettare.
Fu l'ultima volta che vedemmo.
Ciao.

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George & Dragon

In mezzo a tante voci che non sento
scambiamo in due quattro parole.
Io
con quello che per puro caso mi sta seduto accanto
con il suo bicchiere.
Anzi
è lui che parla a me,
almeno mi sembra di sentire.
Giusto così,
perché succede qualche sera.
Poi ci rifletto
e mi viene da pensare:
"Che cazzo dice, e proprio a me".
E magari
anche se da un po' non fa parola.
Penso
che forse è meglio sentire un signor qualcuno conosciuto in treno
e visto scendere dopo mezz'ora.
E a volte è pure troppo.
Qui
se parla solo uno
certo è per criticare,
se l'altro tace è solo perché non sente
o non vuol sentire.
Io sono sempre l'altro.
Ma gli basta poco per accontentarsi
al criticone,
giusto ogni tanto un cenno,
così per cortesia.
Io di certo so che non serve a niente criticare
e neppure l'ascoltare.
Gli anni insegnano come assentarsi dagli altri
e da te stesso,
e fare degli orecchi una barriera.
Così,
con lo sconosciuto il giorno in treno
e con l'ubriaco al pub di sera.