Acqua fresca e limpida,
acqua che cura e toglie via il dolore,
piccoli sorsi di luce
allontanano le ombre
e le antiche sofferenze.
Gocce di vita
dissetano il cuore e l'anima
mentre nell'aria si espande
ciò che sono
guidata dal suono della mia voce,
chiara e cristallina.
Possa questo sentire
non finire mai,
possa l'immensità di questo amore
dissetare il cuore
di chi ne ha più bisogno,
possa questa vita mia
arricchire la vita
di chi amo
e di coloro che mi sono intorno.
Vorrei raccontarti della nostalgia
mentre il cuore appassisce
tra i pensieri della notte.
Nascosta tra le ombre
in un tempo senza fine
seguo un leggero volo
con l'anima riflessa
nello specchio dei miei sogni.
Leggero il mio essere torna a riposare
un sospiro
ancora un sogno
come un petalo da carezzare.
Il presente brucia
le immagini senza fine
venute a dirci quel che è chiaro.
Equo appare il tempo ritrovato
e ha il sapore di spezie lontane
Il cinnamomo
così comune
ispira saggezza e ancora una volta
la parola cerca di raggiungere il canto
come fosse un seme veloce
di poesia
Ed è bello dormire e poi imbarcarsi al
tramonto.
Cammino silente al centro del dilemma,
sulla linea che studia dialoghi animati,
tra una mente irata e un cuore tormentato.
Un disaccordo che scanserà ogni fine,
uno scambio di pensieri non distinti,
da sempre ostili, e lontani dall'intesa.
Spine dolorose che trafiggono parole,
e scavano irritate, limando l'udito.
Le idee sfrecciano decise
ma sfibrano le maglie del sentire,
e se l'amore segue regole precise
la passione brucia le teorie.
Nel dubbio proverò a seguire il cuore,
perché la mente si è distesa al sole.
Sottile nostalgia d'infinito
penetra e confonde
il groviglio di memorie,
la mia anima si perde
nel dedalo di sogni accartocciati,
nella mente
si aprono solchi
colmi di margherite
mai germogliate
aborti d'amore.
Ho affondato nel silenzio l'anima
per curare le ferite del cuore.
Ingoiando parole e pensieri
senza sentirne il dolore.
Silenziosamente affondo
questa lama di solitudine
E alterno nel mio essere
onde di viva inquietudine
Ma se l'anima è un abisso
che si tormenta giù nel mare
ascolterò ancora in silenzio
per quando il cuore
tornerà a parlare.
L'alba è il mio mantello
che copre i sogni della notte,
i rumori sono assopiti
e fuori dalle persiane
brilla ancora una stella,
sentinella della luna ruffiana.
Poi,
il risveglio di gente fortunata
che può andare a lavorare,
copre il silenzio
di bocche che hanno fame.
Guardo in alto,
dove vanno a finire i pensieri
e cerco una risposta
a tutte le miserie di questa società.
Trattengo il fiato,
caduca apnea di riflessione,
che non trova risposta
a tutti gli ingenui perché.
Oh, se i governanti fossero poeti!
Il tuo andar via mi nevicherà intorno,
nel silenzio d'ovatta resteranno: ricordi.
Ridono di gusto
gli addetti alla follia,
con le bocche così larghe
da ingoiarsi un carrarmato.
Ma non capita mai
di vederne uno arrivare
e poterselo mangiare.
Tutti stanno come cozze da sera
stretti ai buffet più ricchi di cibi e di spumante
voltando le spalle ai tavoli svuotati.
Quelli del primo turno.
Qualcuno ci mette il culo sopra.
Panche un po' alte e di ripiego,
ma tanto poco basta per sentirsi più importanti.
Penzolano gambe impreziosite
da scarpe di boutique.
Ondeggiano col tacco avanti e indietro,
fanno un po' di vento alle tovaglie stanche.
Intanto passano svelti i camerieri
con le scarpe da mercato
che un nero da signori ha reso belle,
almeno per la sera.
Sento parole in fila
come militari.
Chiedono come mi sento
ma non parlano con me.
Però la faccio mia questa domanda.
Giusto per appropriarmi di qualcosa
e permettermi il lusso di non considerarla.
Resto impegnato davanti a un piatto di delizie
da prender su con le due dita messe a cerchio.
Fra una canzone e l'altra,
uno scandire d'orologio
e un sacco di risate di bocche sporche di cibo e un po' sguaiate
sono passate tre delizie e tre bicchieri.
Ma c'è ancora tanta gente che si regge in piedi
e non ha voglia di mollare.
Io sì,
io ho mollato.
E quelli discesi biondi e bianchi
ora li vedo con l'abbronzatura
e quelli saliti scuri sono diventati biondi e bianchi.
Ma hanno in comune solo l'essere ubriachi
e l'essersi scambiati.
Ma solo per stasera.
Domani torneranno al solito sbranarsi
per mestiere.
Forse non c'è da farci caso.
Ma perché poi devo farci caso,
non sono qui per giudicare.
Nessuno mi ha invitato,
o forse sì ,
ma è stato il caso.
Quello che "non c'è da farci".
E lui è un imbucato.
È quasi sempre dappertutto.
Adesso che ci penso io non sono né sceso né salito
e dove sono
non ci sono mai arrivato.
Forse è per questo che sto qui da solo
un po' dimenticato
e molto ignorato.
Come i tavoli
tornati ad essere senza culi sopra
che tirano un respiro di sollievo nell'essere ignorati.
Si sono tolti di mezzo gli occupanti.
Ma restano ferite a forma di culi sulle tovaglie prima bianche.
Io le accarezzo le ferite
e con gli occhi chiusi
sento quei culi sfiorare le mie mani
e mi rallegro
perché per una sera son diventato io quello che "li prende per" tanti potenti.