L'amore ci salva,
l'amore ci aiuta,
senza l'amore siamo perduti,
soli come una rana d'inverno,
come un pino isolato;
l'amore,
ci scalda,
ci dà calore, e
la voglia di parlare,
di fare,
ci fa tornare vivi,
con la vogli di provare
emozioni,
e sentimenti;
l'amore ci salva,
se c'è.
Discendevamo nel torrido del giorno
estivo la mulattiera ciottolosa
che al fiume inviolato portava
intorno chiazze di granturco già alto
frusciavano a brezze lievi
tra verdi rovi brillavano drupe di more;
abbarbicato sulla pietra
in alto, il maniero turrito
ove il padre di mia madre
nel secolo fuggito era stato custode.
Ancor, a metà sentiero
i resti di un mulino diroccato
da opunzie prosperose adornato
con allato un borro torrentizio
che musico borbottava; prima
della striscia di riva pietrosa,
snelli e flessuosi, giunchi e vimini
confusi a spunti di canne fronzute.
Oh meriggio al sole che picchiava
fresche dolci acque incontaminate
odor di ginestre a valle discesi
apparir e sparir di rospi paffuti!
Eravamo appena fanciulli allora:
cuori giovani, senza affanno,
in fioritura, con saccocce e menti vuote
e ancor senza nodi il filo della vita!
Come è strano e possibile che tanto tempo
a mia insaputa pur sia passato!
I ricordi, i ricordi in piena
che gai si srotolano controtempo
e riadducono a eventi andati
che sottovento echi soavi e dolci
riportano a un cuore che ride!
Che n'è stato dello smilzo ragazzo
sognante schivo e silenzioso
che si immergeva tra bolle e spume
svalutandone le insidie celate?
Non di quelle ma di ben altre
più mortali e inimmaginabili
fu vittima tuffandosi nel vivere.
Or congiunto a una speranza
or disciolto da terribili pensieri
con animo serrato
e una volontà d'essere che frana
attonito segue l'arco del sole
nell'ansia di un venire ignoto
che oltre imbruna e atterrisce
chi sosta sulla fossa del ricordo.
Camminano leggiadri i poeti
senza la gravità che opprime
volano alto e in girotondo, volano ovunque
sopra le rogge, in cima ai monti bianchi
si riposano di tanto in tanto, sopra le lavagne
sillabando monache consonanti
sono capaci, di muovere le greggi con poche parole
fanno che si pianga d'ogni cosa
credono convinti che non esista nulla, oltre le catene
che questa vita sia una stanza chiusa senza porte
per questo esplorano gli incanti
che nessuno vede
è il loro destino, di vivere tra i santi
vagando incerti, senza punti fermi
Volano come rapaci, volano senza distrarsi
a caccia di serpenti e, con tenerezza
amano conigli e tordi e ragni, e i bimbi
dai quali rubano sovente i sogni
nascono vecchi i poeti
con le dita storte
scrivono per non pensare e amano,
amano la vita più d'ogni altro
non la loro vita
destinata al pianto
non la morte insana destinata al lutto
ma la loro morte, consacrata in vita al sentimento
muoiono giorno per giorno
consapevolmente.
Vorrei, vorrei
essere lì con te, ad ammirar
ogni tua singola gesta, più di quanto voglia essere qui con me stesso
vorrei, vorrei
respirarti, vederti, appoggiarti
vivere insieme a te una fetta della tua vita
vorrei, vorrei
partecipare, ricordare, sentire
una giornata della tua vita su di me
sulla mia pelle, essere lì con te
per te
per farti e sentirmi presente
un punto fermo
come una roccia che di lì non si sposta
resiste all'acqua, alle raffiche all'erosione
per te
per me
invece non posso, non riesco
non vivo
non c'è un perché, non lo capisco
sono troppo duro, non riesco a battermi, sconfiggermi
o forse debole
per sconfiggere me stesso
una lotta che mi toglie speranze
e rattrista la mia felicità
che spunta come fiori nei prati
in ogni momento che provo quel senso di serenità
con te
che mi fa dimenticare il mare mosso
e fa tornare in me quella pace
che si prova in cima alla montagna innevata
un silenzio tombale, quasi surreale
dove si sente solo il battito dentro di se
la lamina scivola sopra la neve
mi sembra di volare in quei attimi
lì con te al mio fianco
ma il volo dura poco, il carburante finisce
si deve tornare a terra
fare il pieno per il prossimo volo
la mia unica cura
il tempo, non esserne gelosa
la pazienza è solo un amica.
E ci rimane solo,
il ricordo di una luna,
nostra, per quanto
l'abbiamo cantata.
Da una nuvola, a sbirciare,
ubriachi d\'amore,
carezze all\'ombra
di stelle, simili a lucciole.
I sogni, si sono spenti,
e come lampare in mare.
si dileguano in fretta, furtivi,
prima che il giorno,
all\'alba porga omaggio.
Siamo sabbia e siamo tempo
una voce, un pensiero, un alito di vento
crediamo nella forza dell'infinito
nell'innocenza dell'ottimismo
ci sentiamo unici e diversi
accomunati soltanto dalla vita e dalla morte
trasformiamo i desideri in versi
ci mettiamo nelle mani ruvide della sorte
l'unica cosa che possiamo fare è non sprecare nulla
dedicare ogni gesto affinché una memoria ci racconti
solo così avremmo vissuto l'immortalità,
come un leggero tessuto
è la veste che ci cuciamo addosso
con gesti, decisioni, votati al bene per gli altri
è questa la tua preziosa eredità
cibo per la nostra fragile volontà
come un uccello volerai in tutti i nostri sogni
nessun giorno avrà la forza di sbiadire il tuo volto.
Tutto passa in fretta,
breve
come la vita di una farfalla;
un momento fa è mattina,
e poi è già sera;
la vita è breve,
e passa veloce;
per questo bisogna darle un senso,
con l'amicizia,
l'amore,
quando si trovano,
sperando di sì.
Scorgo il tuo volto alla schietta
luce del mattino
Fresco e ancor sognante come
acqua di sorgente
Ti sento fremere, vicino
ora che sgorghi limpida
Poi lenta si dissolve l'immagine
tua, composta.
Immobile, nell'immobile
penombra.
C'è qualcosa che mi taglia l'aurora
perché non si proclami nessun nuovo giorno
e venga, anzitempo, scurito il sole
che devia la vista dai firmamenti senza astri.
Buio.
Sgretolarsi in mosaici
scendere pioggia
a seppellire.
Seppellirmi.
C'è qualcosa che mi taglia il sonno
sventra immagini
e dall'onirico passa alle visioni
sull'orlo di una psicosi
che mette le paranoie alle calcagna dei sogni
come fossero lupi
il cui latrato è l'unico sonoro del mio scenario in dormiveglia.
Ed è notte.