L'insetto l'insetto l'insetto
l'insetto che punge la mela
la mela la mela
la verde
e l'anima dolce si perde
matura matura matura
il sole che dura
rigogli di vermi
la mela la mela la mela
e l'albero alleva
la mela bacata
del morso di Eva.
Non ho idea di cosa scrivere
eppure la mano sinistra
come sinistra è l'anima mia
scorre e fluisce,
ad ogni verso smentisce
le file precedenti e successive.
Non so cosa scrivere
né cosa dire,
ma la penna incontrastata
scivola sul mio silenzio
fatto di stoffa e panni a bagno
un morbido letto confortevole
nasconde un filo sottile
che mi lega da qui all'infinito.
Non ho niente da dire,
eppure ogni parola è viva
ed ogni parola muore
quando manifesta
l'anima in festa canta
la sua percezione,
ognuno la propria
mediata dal dolore
dalla gioia e dal sapore
che ha testato nel mondo.
Così non so cosa dire
ma questo filo sottile
srotola i miei silenzi
li rima con gli eventi,
i miei spazi
i miei tempi.
Così non ho niente da dire
ma ho questo bisogno incontenibile
di scrivere, scrivere e scrivere.
Si sciolgano le candele
ai bagliori lunari,
uno sfogo tra le notti
in procinto di abbagliare
i lontani viaggiatori.
L'anima brama la purezza, nella complicità
della vita esuberante
tra gli oscuri fossi.
Gli occhi piangono di terrore,
di futuro incerto
è la matrice che vincola
le spalle alla croce,
solo i cigni sono liberi
in volo.
Violente tempeste arrotolano l'uomo
sulle alture dei peccati,
in una tormenta di ricordi
tra mille muri che ascoltano
solo se stessi.
Il divino è sceso
sulla fronte degli uomini bianchi,
e i neri passi
sono l'ombra di chi ha visto
per l'ultima volta
il fosso.
Fossi nata in un nido d'usignoli
il mio cuore si sporgerebbe dal giaciglio
per soffiare il suo canto
al respiro dell'universo
fossi ancora un uccellino
nel suo uovo
coglierei le melodie
del ventre di mia madre
che cinge il mio essere
armonizzandomi alla vita.
Guardo giù dalla mia casa
di paglia e insetti,
ho le vertigini
ma basta il mio canto
per non temere
per sentire
che la mamma
ha fatto un buon lavoro.
C'è un mare spento in ogni momento
dove i pesci giocano innevati.
Dolci sirene
si circondano
di suoni fiabeschi,
un rituale dalla testa piatta
tra gli sbuffi di fumo
del mondo.
Le favole perse
tra gli aghi di pino,
le infinite maschere
a mangiar se stesse,
non più una clessidra sarà
custode del cuore.
È buia la notte
in cui dorme
l'anima.
Parole a spirale
soffiate dal vento
e poi dimenticate
a meno che l'imprevisto
si innamori del vento
che accenni tramontana
e accenda le maree
sul dolce vascello
dell'illusione,
trascinando in tempesta
antiche pergamene
arenate
su papiri di mercurio,
inconfondibili battelli
di chi ha scoperto l'amore:
un'oasi di fuga
tra le sabbie deserte
che spazzano via 'l tempo e l'omini
ma risparmiano
le invisibili sorgenti.
Nemmeno tu,
hai capito,
nemmeno tu mi
hai sentito;
te ne sei andata,
proprio quando avevo
più bisogno;
mi son tenuto tutto
per me;
siamo soli,
nono stante le balle,
le parole,
e le promesse della gente;
rimaniamo soli,
improvvisamente,
per un sì o per un no;
nessuno ha mai capito,
nessuno ascolta;
mondo vuoto
ed ermetico;
siamo soli.
A volte fa male respirare
in queste solitudini,
annodate a un'aria muta,
ma tu mi fai angelo senz'ombra
che non trema dinanzi alle stelle.
Mamma
quanto amore mi hai donato
a questo umile cuore
che nonostante tutto ti ama
oltre ogni limite.
Sei la mia vita,
sei il mio orgoglio,
il coraggio che non ho,
sei e sarai l'altra parte di me
quella più bella, quella migliore,
che ho avuto e ha reso la mia vita meno pesante.
Mamma,
dolce fiore, cuore mio,
angelo mio che mi sarà per sempre vicino.
Mamma,
non mi lascerai mai,
perché io senza di te non vivrò
mamma.
La notte è un avello,
un tunnel senza fine;
le ore vanno e vengono,
e il tempo, non passa mai;
un minuto,
un istante,
sembra dilatarsi,
e diventare un eternità;
ho dormito,
un minuto,
una vita intera;
ed è passata solo qualche ora;
guardo la notte, con le sue ombre
vellutate,
e mi perdo nel tempo;
penso a tutto e a niente;
i ricordi si fanno strada,
dinnanzi a me. ieri e oggi.