Domenica un po'
dritta un po' storta,
domenica così,
così,
il tempo non passa mai,
tra la noia,
le voci dei vicini,
il vento che soffia
forte e manda freddo,
una domenica come altre,
niente di speciale,
un po' noiosa,
un po' vuota,
specie se tu non chiami;
festa normale,
che passa così,
tra gesti rituali,
e qualche imprevisto,
con un po' di tristezza
nell'aria.
Dopo tutti questi anni passati fra la gente,
che mi guarda sorridere senza capire niente,
dove sono le promesse che il tempo mi ha fatto,
sotto cumuli di macerie dove ora sono sepolto.
Molto lento sei passato e i mie anni hai carpito,
non ricordo l'avuto ma so quanto ho donato,
sulle spine delle pene molte volte sono seduto,
il mio sangue si è mischiato con le lacrime del viso.
Non li vedi i segni dentro se da fuori c'è il silenzio,
ma ti viene da urlare per poter farti carpire,
uno sguardo all'improvviso volto senza mai un sorriso,
sotto l'ombra si nasconde l'arma che ti da la morte.
Sibilo del vento,
che viene da lontano,
dai monti,
da posti remoti,
che vedo solo con la
fantasia,
che arriva dalla Scandinavia,
dove c'è sempre fresco;
soffia e sbatte i nailon e il bucato,
le cartacce svolazzano per il cortile,
immerso nel silenzio festivo;
tutti dormono ancora,
il tempo passa fiacco e lento,
noia da giorno di festa,
cosa si farà,
cosa succederà,
da qualche parte la fiera,
cogli ombrelloni e i banchetti, la gente andrà,
via vai della domenica,
qualche cosa sarà.
Il cielo si rabbuia,
nuvoloni coprono il sole,
viene scuro,
la luce và e viene;
forse pioverà più tardi,
un acquazzone
di primavera o giù di lì;
spira un vento freddo,
che sa di pioggia,
che sa di tempo che cambia;
l'erba si piega al vento,
la carta svolazza,
polvere rotola,
sul cortile;
giornata uggiosa di festa.
Strada di notte,
mille ombre strane
sfuggenti,
sotto i lampioni dalla luce fioca,
la strada si prolunga laggiù,
verso la notte,
come un nastro,
con una striscia bianca,
che si dilunga all'infinito.
Mille luci notturne,
una finestrella illuminata,
il chiarore dalle case,
chissà cosa stanno facendo;
un bidone solitario,
un gatto che scappa,
una moto passa,
col fanalino posteriore,
che scompare nel buio;
strada.
Mamma, sto pensando a te.
Mamma, non mi stanco mai di chiamarti mamma.
Al di la di ogni distesa interminabile c'è il tuo nome
Mamma.
Tu sei la sorgente che ha dato vita alla mia vita
Tu sei la prima persona che si è presa cura di me
Tu sei la prima mano che mi ha cullato.
Tu sei la prima mano che mi che ho toccato.
Già dentro di te eri mia, ero tua.
Stretti da un cordone ombelicale,
eravamo un corpo e un'anima.
Grazie mamma di avermi dato la Vita.
L'estasi d'amore
si sublima
nel miracolo vivo
dove approda
il senso della gioia
che nasce dal dolore,
si trasmuta in essere
dolcezza
del sentimento amore
con l'armonia del cielo
che corregge
il corpo di una donna
per cura di vagiti
ottemperando
nessuna metamorfosi
della parola amore
dove inizia l'idillio
col bisillabo primo
che compare
sospeso nella bocca
di un bambino.
Vorrei essere un gabbiano
Vorrei essere un gabbiano,
per volare nel tuo cielo.
Vorrei essere un gabbiano,
per riposare nel tuo mare.
vorrei essere un gabbiano,
sulla tua mano,
per morire d'amore vicino a te.
Coscienza indolore
abituati ai tuoi traumi
e cerca di far vibrare
le tue corde
quando una nota
precipita tutto il canto.
Coscienza indolore
velami dall'errore
e chiudimi le strade dissestate
e dammi vista di rapace
per guardare gli ostacoli
che non vedo
e strade nuove
sicure, indica
pulita da ogni
obiezione del giusto della vita
dal diversivo del buon esempio
dalla maschera di ogni coerenza.
Le parole giuste,
trovare le parole
che funzionino con te,
per farti ascoltare,
per farti fermare;
trovare le parole
giuste,
da dire al tuo cuore,
per farti capire cosa sei per me,
e come mi manchi;
poter trovare le parole,
che mi sfuggono,
che scappano via;
via.