Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Piazza San Pietro

Spararono in una piazza romana molto conosciuta
contro un uomo vestito di bianco che amava la vita
racchiusa in volti di uomini e bambini contenti
in mani callose di un popolo buono e credente.

Si udirono sirene, grida, preghiere e muto silenzio
sotto arcate di molti messaggi lanciati nel tempo.
Anche le bianche colombe sparirono dicendo:
"Anche qui è giunta l'umana e vile violenza".

Passa il tempo dello stupore: il bianco e il nero
formano girandole di giudizi nelle televisioni.
Si intrecciano le supposizioni e la tetra prigione.
Con il delitto e il castigo si offre anche il perdono.

Oggi gli estremi di due mondi si sono incontrati
in una cella dove luce e ombra si sono abbracciati.
Le parole umane hanno perduto il loro pieno senso
acquistandolo in un abbraccio di pace e pentimento.

Spariranno gli spari e matureranno i frutti del silenzio
in quella piazza aperta a tutto il mondo e alla speranza.
Una finestra sempre aperta al cuore di tutta la gente
è guardare in alto con fede per chi è ancora credente.

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Preghiera

Signore, abbiamo atteso il tuo Spirito di fuoco
accendere la lampada che si spegne nella sera
quando le mani giunte stringono un altro giorno
passato in fretta senza uno sguardo al tuo cielo.

Oggi sentiamo l'impellente bisogno di ascoltarti
per comprendere la corta strada che percorriamo
insieme a tanti uomini che neppure salutiamo
perché infastidiscono con il semplice parlare.

Distruggi, Signore, con il fuoco del tuo Spirito
il programma di Babele che di notte sogniamo.
Non farci vivere in una grande casa di cristallo
quando addosso portiamo una pelle di catrame.

Noi siamo i figli di creta del tuo povero Adamo
che piange suo figlio Abele morto fra le mani.
Il deserto molti lo conosciamo solo in fotografia,
il Mar Rosso lo scopriamo in cliniche senza vita.

Rallegrati, Signore, perlomeno con te siamo sinceri
perciò nei momenti tristi ci mettiamo in preghiera.
Il tuo Spirito ci ha fatto dono della tua intima allegria
sognando un tuo nuovo mondo con tanta nostalgia.

Tu ci conosci, Signore, siamo amici di tuo Figlio
con un cuore di carne e un pizzico del tuo Spirito.
Fummo nel passato delle semplici statue di argilla
ma il tuo soffio e la tua luce ci hanno fatto felici.

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Un fuoco di pace si è acceso nella notte:
ritornano gli uccelli al loro nido
le lampade accendono le finestre
piene di alito caldo e voci amiche.
Le sirene hanno rotto l'ultimo silenzio
di un giorno pieno di scioperi e lamenti.

Si è acceso un fuoco di giustizia
su mani di statua e anima d'argilla.
Un domani non lontano saremo uguali
mangiando pane salendo delle scale.
L'uomo e la donna saranno figli
d'una dea che decifra il labirinto.

Un fuoco di pace si è acceso negli occhi
guardando una farfalla accompagnare un morto.
Il passato ha chiuso in una tomba
frontiere, bandiere e il proprio tornaconto.
Resta in piedi, in attesa che sbocci un fiore,
un uomo perbene in un giardino di colori.

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Guerra civile spagnola

Quando era giovane fu chiamato alla guerra
apprese a sparare con un vecchio moschetto
sparando in faccia i propri amici e fratelli.
Finì la guerra quando i grandi lo decisero
ma lui la portò dentro come una ferita:
gli era pesante guardare un bambino!

Passarono gli anni e sposò un'amica
il pane gli odorava a raffiche di mitra
il vino a vecchio olio di ricino.
Adesso è vecchio e gioca con i nipoti
distruggendo navi spaziali e rancori.

È meglio fare la guerra su uno schermo
che saltare in aria per dei dementi.
Passeggiando in un giardino in fiore
il nonno coglie una rosa e la odora.
Il profumo l'ha beccato una colomba
per costruirgli un nido nel nuovo mondo.

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Un nuovo anno

Si nascondono gli anni sotto le nostre rughe
di volti umani carichi di illusioni e incertezze.
La nebbia, la pioggia e il sole offuscano gli occhi
di chi marcisce solitario all'ombra di se stesso.

È trascorso svelto un anno, giorno dopo giorno,
con un programma farcito di dubbi e carezze.
Chi ci dirà se il tempo lo viviamo in pienezza?

Il calendario che sfogliamo ogni giorno nel cuore
non ha anni, né mesi, né giorni, né ultima ora;
nasconde solo una bilancia carica di molti ricordi
in uno strano orologio senza minuti né secondi.

Inauguriamo oggi un nuovo e stupendo calendario
con nomi di santi, feste, cerimonie e fasi della luna.
Resta negli occhi la lunga fila di giorni ordinari
da riempire con il nostro lavoro e pochi salari.

Ci sono arrivati messaggi elettronici e cartoline
con i soliti auguri di buon e felice anno nuovo.
Il prossimo anno daremo la nostra dovuta risposta
se staremo ancora tra i vivi altrimenti saremo morti.

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Esiste un giorno in ciascun uomo
con un non so che di nostalgia
appesa a un vecchio attaccapanni
pieno di cappelli e una poesia.

Tempi trascorsi affacciati a una finestra
insieme a un gatto grigio oscuro
lavandosi la faccia vicino al focolare
dove la nonna pregava seduta.

È il tempo che matura il nostro volto
il silenzio che scoppia in allegria
il gioco delle ombre contro la luce
l'uomo che intravede il suo futuro.

Esiste un giorno in ciascun uomo
che ci chiede di rispondere alla vita.

Le sirene occultano i passi della gente
i soldati non vanno più con i fucili
i giornali annunciano un patto di pace
sbocciato negli uomini che amano la vita.

Così ancora oggi sopravvive l'umana allegria
uccidendo la tristezza con un po' di vino.

L'uomo ha compreso che non vale la pena
festeggiare da soli l'ultimo addio.
È difficile decifrare il silenzio dell'uomo
seduto solo sulla panchina di un giardino
perduto dietro colombe bianche in volo.

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Vidi un albero cadere nel mattino
abbracciando la terra con dolcezza.
Nell'ultimo giorno della sua vita
la volle ringraziare con tenerezza.

Cadde con lui anche il mio cuore
in un angolo azzurro dei miei pensieri.
Il vento aveva scritto da anni una canzone
su quel vecchio tronco di quercia amica.

Cercai di penetrare fino alle sue radici
per leggere le pagine della sua storia:
trovai solo il bianco candore delle nevi,
il cantare degli uccelli e sorrisi della gente.

Ridiscesi la mia montagna lentamente
tra pietre, foglie e fiori di ciclamini.
Fissavo gli alberi ben stretti alla terra
guardando il cielo in attesa delle stelle.

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Le chitarre hanno aperto il cuore del mattino
salutando una donna vestita di lutto
affacciata al balcone con fiori di cactus.

La morte le ha rubato l'uomo delle notti
lasciandole i figli per vestirli di giorno
sognando in piedi i propri ricordi.

Non la vedo spesso questa vicina
però i suoi occhi brillano di dolore
specchiandosi negli occhi di un uomo.

Il matrimonio matura sulla cenere
di carboni morti da tronchi ardenti.
La donna di lutto legge il suo giorno
portando i ricordi nei suoi occhi.

Aspetta che canti la luna di notte
su corde sottili di chitarre rotte.
Lei sa cosa vuol dire vestire di nero
leggendo da sola ombre, sogni e chimere.

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La luce ha frugato molto lentamente
nel piccolo ripostiglio della mia ombra.
Ha trovato un petalo secco di rosa
in un calendario ancora da bruciare.

Su una striscia di luce colorata
danzano ancora minuscoli ricordi
lanciati nell'aria senza una voce
da ali bianche di una colomba.

S'intravvede negli occhi del mattino
una maschera di rituali ancestrali
venuta dall'Africa con un messaggio
per quest'uomo stanco di parlare.

Il volto dell'uomo che la indossava
era quello di un mio vecchio amico
che parlava solo quando richiesto
spiegando le rughe umane della vita.

Su pareti bianche dei miei ricordi
voci e luci vivono sempre insieme
all'ombra nascosta della mia anima
educata a captare l'eco del mistero.

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Ho sentito il respiro del mio giorno
sostenermi su burroni di montagna
ricoprendo le carni di un fanciullo
quando di notte cullavo la speranza.

Ho camminato su orli di precipizi
cercando legna per un focolare.
Le mie mani mantenevano il cielo
gli occhi contemplavano il miracolo.

Da piccolo giocavo con la mia ombra
imitando un povero spaventapasseri
mentre una gazza giocando ai suoi piedi
chiedeva permesso di beccare un seme.

Ho tentato rileggere questi miei ricordi
seduto sul maturo silenzio della valle
ma già batteva il cuore della sera
senza il mio amico spaventapasseri.

Sono rimasto solo con il peso degli anni
con le mani sporche del sudore del giorno,
gli occhi azzurri nella tenue lontananza,
una lacrima salutando l'amica montagna.