Poesie inserite da GIUSEPPE BARTOLOMEO

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Forse non cerco più il tepore della nostra terra
ma anfore che versino del balsamo sulle mani,
stupore di meraviglia che torturi il grigio silenzio
che asciughi le lacrime di bimbi che hanno fame.

Così andrò in cerca delle ore perdute del giorno
che trovo appese al ferro spinato del mio giardino
in attesa di riempirle di un messaggio di allegria
per non sentire le grida dei morti in fondo al mare.

Forse non capisco più la storia che stiamo vivendo
in questi giorni pieni di morti assurde senza pietà,
di stragi che uccidono con il grido di un falso dio
credendo di costruire un nuovo mondo di libertà.

Oggi abbiamo dimenticato di pregare in ginocchio
di intuire il pianto senza lacrime di uomini poveri.
Tutti scappiamo come cavalli bardati di schiocchi
rintanandoci in case buie sotto un cielo senza rimorsi.

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Pioveva su lenta melodia di fisarmonica.
Ascoltavo un ricordo chiuso in un angolo
del mio paese, circondato da monti e torrenti
dove la pagnotta di pane nel forno a legna
profumava la strada dopo la grande guerra.

La vita giornaliera era racchiusa nella mano
giocando con cerchioni di vecchie biciclette
o con un filo di ginestra prendendo lucertole.
Allora il tempo non si leggeva sull'orologio
ma sull'ombra dei muri dei vicoli stretti.

Lo stridere di una saracinesca arrugginita
era la sveglia di ogni mattino insieme al gallo
che dal pollaio cantava il nuovo inno della vita.
Il giorno del paese mi sembrava sempre lo stesso
quando da bambino si giocava con soldi vecchi.

La pioggia continuava a picchiettare sulle tegole
rosse della casetta con lunghe scale di pietra
dove si giocava con tappi di bottiglie di birre
ascoltando i vecchi raccontare storie di guerra.

I ricordi sono fermi sulla lenta ombra della sera
che una melodia di fisarmonica metteva a tacere.

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Il sole gioca
dietro le foglie del pioppo.
Il giorno ammutolisce
nell'acceso orizzonte.

Cadono le foglie
coprendo richiami di vita.

Le cicogne ritornano
al calore di terre lontane
abbandonando il nido
dove è nato il domani.

Volano nel cielo
anche i miei sogni
per costruire un nido
per i ricordi.

Anch'io navigo
in lontananza
consapevole dell'infinito
che nascondo
stringendo le mani.

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Ogni sera bussa alla mia porta
una lontana e soave voce
nata nell'ombra placida
della notte che avanza.

Nel campo fiorito
di gigli campestri
le ombre cullano
il brivido della notte.

Sboccia nel buio
un sorriso di bimbo
sceso da una stella
nascosta nel silenzio.

Una voce lontana
sussurra dolcemente:
"buona notte,
sogna con le stelle".

La porta si chiude
senza rumore
salutando il giorno
ormai vecchio
che muore.

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I cieli incompiuti respingono
le fiamme d'estate.
Una screpolata terra nera
attanaglia la solitudine
racchiusa nei nostri occhi.

Il tempo di addio
dipana luci ad acquerello
su un mondo risecchito
di pietrame.

Un gomitolo variante d'infinito
s'inquadra in ghirigoro
di cornici verdi, rosse
e turchine
mentre il cuore
dell'uomo maturo
si specchia in un autunno
che spira.

Saremo capaci di leggere
il nostro domani
con occhi limpidi
lavati con la rugiada
caduta nella notte
in attesa che l'uomo
le regali un fiore?

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La nostra terra madre è stanca di partorire
uomini che seminano fame nei suoi solchi.
Non usiamo più acqua per lavarle il viso
ma sangue di martiri di ogni sesso ed età.

Stiamo morendo giorno dopo giorno
con l'orecchio pieno di rumori di spari
gli occhi stravolti per il troppo dolore.
Di nascosto i potenti si giocano a dadi
un deserto gravido di futuro senza mani.

Corrono veloci missili umani nello spazio
da tempo trasformato in caserma micidiale.
Uomini e donne lo popolano piangendo
guardando la terra madre dove sono nati.

Sta sbocciando in silenzio un nuovo domani
con fuochi d'artificio senza nessun colore
perché stiamo uccidendo anche l'amore
in nome di un dio nato dall'odio e dal terrore.

I lunatici e marziani siamo sempre noi stessi
che prepariamo un grande giardino di metallo
con un portone senza chiavi, la cui scritta dice:
"Qui giunsero gli uomini con tanta nostalgia
dopo aver distrutto la loro azzurra madre
con odio, rancore, morte e tanta ipocrisia".

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Signore, si è spenta la nostra candela nella notte.
Il buio ci ha presentato la sua faccia senza occhi
ci abbraccia freddo come il cipresso la sua ombra.

Seduti sulle pietre aspettiamo nel silenzio la luce
strofinando nelle nostre mani callose una lucciola
che lascia una striscia di luce sul nostro cammino.

Signore, alzando gli occhi vediamo la tua croce
sulla collina che ci porta al paese della mamma
dove la sera apprendemmo a pregare sognando.

Tu lo sai bene che noi siamo dei con poca memoria
perché uccidiamo il giorno prima l'immagine di oggi.
La nostra candela, Signore, si è spenta al tramonto.

Ognuno di noi, Signore, ci specchiamo nel passato
per non arrivare alla tua porta senza luce nelle mani.
Per noi il sole sorge col fuoco spento e cuore acceso.

Signore, questa sera si è spenta la nostra lucciola.
Sono rimasti pochi a dividere il pane duro del lavoro
con i poveri che hanno pietà di morire sempre soli.

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Signore, che ti sei fatto nostro fratello,
dacci una mano per pulire i nostri occhi,
fortifica le nostre braccia di debole creta.
Il nostro carnevale ormai è già terminato,
le maschere di cartapeste sono già rotte,
i vestiti li ha corrosi il vento di primavera.

Non vedi che siamo nudi nel tuo giardino?
Anche i fiori abbiamo ucciso giocando.
Non ci resta che coprire la faccia con le mani
quando arrossisce di vergogna nella sera.
La notte la avvolgiamo con false illusioni
pensando di riempire il vuoto del cuore.

Signore, siamo andati troppo lontano e soli
senza prenderci per mano in questo labirinto
di cose semplici che abbiamo complicato
con la stupida e falsa amicizia senza cuore.
Pensavamo di essere i padroni della casa
riempiendo la storia di fuochi artificiali.

Vestici, Signore, un'altra volta col tuo respiro.
Il frutto che ti rubammo della conoscenza
fu il nostro primo giocattolo di compleanno
che rompemmo nascosti nell'ombra del giorno.
Non abbandonarci nelle mani di falsi giocolieri
che ci rubano l'anima con tutti i nostri pensieri.

Siamo polvere, Signore, delle tue lontane stelle
di mondi sconosciuti dove i soli e le alterne lune
ci fanno impazzire e spesso perdiamo la testa.
Camminiamo sotto un cielo con nuvole oscure
trasformando in pioggia la nostra umana tristezza.
Signore, fa che regaliamo sorrisi per finire in pienezza.

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È nata l'ora su spiagge lontane
dove l'arena racchiude nel suo ventre
i dolori del parto delle notti gelide.
È il vagito indolore di vergini stelle
fecondate dal seme dell'universo.

Gli uomini non si nasconderanno più
dietro maschere di ebano
intagliate su schiene di donne
schiavizzate per il sesso.

Vedo già in un mattino innocente
mani e occhi lavarsi in onde nuove
con la luna che depone la falce
in urna di nuovi e puri cuori.

Non annideranno più artigli di ferro
su lacrime di bimbi innocenti.
Vedremo mani sempre aperte
a un domani pieno di bellezza.

Sta per nascere il vero uomo
in un mondo senza timore?

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Non so se il sudore di alcuni
corrisponde al denaro della loro tasca.
So, però, che le mani di qualcuno
sono artigli di ferro
difronte al viso umiliato
di uomini onesti.

I calli di mia nonna
corrispondevano alle rughe umane
del suo volto novantenne.

Su strade asfaltate di desideri
corrono veloci e offuscati
uomini con cuore di ferro.

La musica sbatte su ombre d'alberi
che si chinano col vento
insieme a ombre di uomini
con sangue già freddo.

Quanto dolore per trovare lavoro,
chinare la schiena in uffici vuoti.
Le ore sono piene di chiodi arrugginiti
per il piacere di pochi rimbambiti.

Con il sudore di molti
pochi diventano ricchi
in questo mondo fantastico
offuscato da caligine umana
che regna nei cuori
di mostri umani.