Qui
la mia dimora
dove la poesia
tenace
sgretola gli argini
dell'età
dissetando pianure
torride d'attesa.
Tra miraggi dediti
all'eternità
e parole consegnate
alla polvere
sorgono le mura
del mio spirito.
Io sono qui
in silenzio,
nel cuore di chi
ha scelto di amarmi.
Per quello che sono
e mai diventerò,
troppo attento
a distrarmi
quando chiamato
in causa.
Saggio
al punto di perdermi
se una promessa
mi mostra la via.
Lesto
ad impugnare un tramonto
per trafiggermi il cuore
ma
schiuse,
mani tese
perché una carezza
sa perfettamente
cosa
non bisogna tacere.
Nessuno sa quanto ti amo
non il cuore mio
distratto com'è dall'amore.
Nessuno sa come ti amo
nemmeno i miei occhi
attenti come sempre
al tuo sguardo.
Non le parole
che ti raccontano
né le stagioni
che ti assaporano
nessuno immagina quanto ti amo
neppure queste labbra
a te devote.
Sii sempre la meta del tuo viaggio
e del viaggio
assaporane l'essenza
le assenze lungo il sentiero.
Governa i passi ma
lascia sempre correre
libero lo sguardo.
Alimenta i giorni del cammino
con il grano della curiosità
e dissetati con le piogge della solitudine.
Sentirai parlare di te
dal vento del mattino,
ti guiderà la saggezza del crepuscolo.
Sii sempre la ragione del tuo viaggio
e nessuna strada mai
sarà stata inutile.
È nei solchi del carro.
Ha rami e radici nel vento
odora di pioggia.
È in cammino,
come me
non ha messo foglie.
Appartiene all'indulgenza della sera
sulle colline rivolte al mare.
La mia dimora è sola
orme di lacrime
che nessuno ha visto cadere.
Un ricordo che viene a cercarmi
questa è la mia casa,
una foglia perduta nel vento.
Un sentiero che nessuno conosce,
il silenzio che nessuno capisce.
La prossima fermata.
Dovunque io non possa riposare.
Dovunque tu non possa trovarmi.
Questa è la mia casa.
Dolce promessa
non mantenuta.
Riposi
fra le braccia del mare
mentre a gran voce
il ricatto del fato
reclama i tuoi seni.
Nuda
come preghiera
recitata in segreto
da mani senza onore.
Dipinto di resina
e orchidee,
sabbia
e frumento,
severe Torri
a guardia
di un tesoro
sepolto dall'infamia.
S'erge la Rocca sul grano
vanto di secoli
che danzano su rovine pazienti.
Dolce menzogna
sulle tue labbra
mi perdo
quando al tramonto
attracca la sera
e una carezza di pace
torna a salvarmi.
Piove il mattino
da curvi rami.
Costeggia fiordi d'ebano
assolve acque ostili.
Sboccia su prati di pietra,
si forgia nella quiete.
Liturgia, sorda al capestro
cammino che contempla affilate dottrine.
Selvaggia verità
che logora
condanna
dilania
onora...
salva.
Giunge il mattino
dai porti della notte,
antiche colonne
che non rovinano.
Lentamente si svela
la via del Pensiero.
Vento del Nord
s'inchinano i giunchi,
le mie mani non tremano.
L'ultima, notturna ora
prima delle strade piene
del traffico di fiori
di lancinanti scuse,
la dedico a te,
come scalpello a cui
importi soltanto accadere
la incido sulla dura pietra
della poesia.
Quella poesia che non tradisce
che stride e mite
ci accompagna al crepuscolo.
Ora l'assenza inizia
a trafiggermi,
sapientemente mi accoltella
i respiri,
poi i tuoi versi immortali
sul greto sgualcito
di una lacrima.