Or a poppa, or all'orza hann'il crudele,
che mai non cessa, e vien più ognor crescendo:
essi di qua di là con umil vele
vansi aggirando, e l'alto mar scorrendo.
Ma perché varie fila a varie tele
uopo mi son, che tutte ordire intendo,
lascio Rinaldo e l'agitata prua,
e torno a dir di Bradamante sua.
Calano tosto i marinari accorti
le maggior vele, e pensano dar volta,
e ritornar ne li medesmi porti
donde in mal punto avean la nave sciolta.
- Non convien (dice il Vento) ch'io comporti
tanta licenza che v'avete tolta; -
e soffia e grida e naufragio minaccia,
s'altrove van, che dove egli li caccia.
Contra la voluntà d'ogni nocchiero,
pel gran desir che di tornare avea,
entrò nel mar ch'era turbato e fiero,
e gran procella minacciar parea.
Il Vento si sdegnò, che da l'altiero
sprezzar si vide; e con tempesta rea
sollevò il mar intorno, e con tal rabbia,
che gli mandò a bagnar sino alla gabbia.
Ti ho disegnato addosso il vestito più bello
e ti ho guardato a lungo.
Sono arrivata fino alla porta del cuore
ho aperto ed ho guardato anche là
e mi è piaciuto quello che ho visto,
o forse ho visto quello che mi è piaciuto...
su, su, sono entrata nella tua testa
ed ho letto i pensieri,
ho letto quelli scritti con la mia grafia,
erano belli e dentro c'ero anch'io.
Ti guardo e penso:
se ti spoglio cosa resta?
Cosa resta sotto il vestito,
dentro il cuore, nella testa...
Cosa resta di quello che vedo,
di quello che leggo,
di quello che penso che tu sia?
Resto io.
Resta la mia passione stupida
che con la violenza di uno schiaffo sonoro,
improvviso,
ritorna ogni volta al mittente.
Resti tu.
Quello vero,
quello che non conosco,
che non oso guardare,
e che forse non mi piacerebbe neanche...
Ma è così bello il tuo vestito,
non toglierlo,
voglio guardarti ancora!
Figli di una generazione
Uomini della continua lotta
camminano nel fumo e nella nebbia
arrampicati sulle schegge dei muri.
Le canne grigie puntate sui pensieri
e le marce come cordoni ombelicali
per servire il popolo.
Le mani si stringono
le tempie riempiono i polmoni di rabbia
serpeggia la morte nel volo delle bottiglie.
Si diffonde la luce della comune
si divulga con sigarette e mozziconi brulicanti
ogni parola ha la forza di un proiettile.
Nessun suono spara abbastanza per la sordità del tempo
e questo tempo non risparmia i sogni
non coltiva martiri e seppellisce gli eroi.
La propaganda delle risposte imbavagliate
con i pugni allo stomaco ribelle
e il vomito dell'odio e del dileggio.
Figli di una generazione
canti rubati per niente
e troppi silenzi nelle bare mute.
** riflessione di un estremista degli "anni di piombo"
Palline nere sull'albero dell'indifferenza
cioccolatini stremati dopo lunghi giorni di cammino
piccole luci nell'esodo della disperazione.
Sotto l'albero le mosche come fiocchi sui regali
sciamano sopra corpi di mamme bambine
dentro la pelle virgulta del loro amorino.
Saltano gli occhi rovesciati
come il miele sulle nostre belle tavole imbandite
ci riportano in sella al confine dell'odio.
Passano i pastori di questa cecità
brandiscono il macete del genocidio
poi si fanno dimenticare in qualche pagina nascosta di quotidiano.
Il Natale di Goma.
** Città di confine tra Zaire e Ruanda dove un esercito
di profughi si sposta e vaga senza meta alcuna, in un genocidio
assurdo tra etnie hutu e tutsi.
Io sogno di vederti dentro me
e per questo prendo tempo al sonno…
Allungo il dormiveglia con la mano
e rincorro la tua forma sul lenzuolo:
piatto e freddo è il suo orizzonte
e non c'è il sole della tua presenza.
Piatto e freddo è il mio rientro
da una notte passata dentro te.
Il vivere in un attimo
ogni più piccolo minuto
atteso nel tempo
come acqua nel deserto
la chiave di una vita
per aprire una porta
il sibilo di un pensiero
che attraversa la mente
la carezza d'uno sguardo
che si posa su un viso
la luce di un sorriso
che irradia una sera
la forza di un idea
che scuote un mondo
la dolcezza di un istante
che dura in eterno
la rabbia di una lacrima
che resta sull'orlo
il calore di un abbraccio
il ricordo di una vita
la tristezza di un'altra
la perfezione di un momento
il respiro nella notte
tranquillo per una volta
nel vedere le cose nascoste
le stelle nei tuoi occhi
illuminano la mia strada
you are my starshine.
Prendimi fra le braccia, notte eterna,
e chiamami tuo figlio.
Io sono un re
che volontariamente ha abbandonato
il proprio trono di sogni e di stanchezze.
La spada mia, pesante in braccia stanche,
l'ho confidata a mani più virili e calme;
lo scettro e la corona li ho lasciati
nell'anticamera, rotti in mille pezzi.
La mia cotta di ferro, così inutile,
e gli speroni, dal futile tinnire,
li ho abbandonati sul gelido scalone.
La regalità ho smesso, anima e corpo,
per ritornare a notte antica e calma,
come il paesaggio, quando il giorno muore.
Furtiva mano di un fantasma occulto
fra le pieghe del buio e del torpore
mi scuote, e io mi sveglio, ma nel cuore
notturno non trovo gesto o volto.
Un antico terrore, che insepolto
porto nel petto, come da un trono
scende sopra di me senza perdono,
mi fa suo servo senza cenno o insulto.
E sento la mia vita di repente
legata con un filo di Incosciente
a ignota mano diretta nell'ignoto.
Sento che niente sono, se non l'ombra
Di un volto imperscrutabile nell'ombra:
e per assenza esisto, come il vuoto.