Poesie d'Autore

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Cucino io

Al mio ritorno
preparo il contorno.
Vado a prender delle cose
che sono assai preziose
nel render le pietanze più gustose.
Le aggiungo poi al piatto
affinché risulti il fatto
che per esser sopraffini
si dev'essere argentini. * (il piatto deve parlare)
E, argento, è il piatto or pronto
con le note che raccolte son dal cuore
per dare al cibo più spessore.
È mera considerazione
che insieme al gusto
qui si porge un'emozione.
Ma questa condizione
sa render più sazie le persone!
Si mangia con gli occhi
prima che il cibo ancor si tocchi!
Un contorno è importante
se avvicina le distanze
che han nel piatto le sostanze.
E perciò, tra le pietanze
è, il contorno, la più intrigante.
Così nello specifico
il ristoratore è magnifico
se sa coglier la funzione
di una buona presentazione
da dare al cibo nella sua preparazione.
E dir che vale, spesso, nella vita,
similar considerazione!
Sol che è rivolta alle persone.
Ma se ciò che dico è scontato,
per me è un piacere averlo ricordato.

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Cuore tracimante d'amore
altro amore chiede.
Braccia generose e protese
altra generosità lambiscono.
Mani che accarezzano
e sollecitano null'altro che
nuove carezze.
Intima mestizia
solinga ti rende.
Nel silenzio rombante dell'oscurità
rotoli nel tuo letto
senza trovar pace.
Oh, tormentato essere,
fugaci sorrisi non
celano la malinconia.
Getta nell'oblio le iniquità
con esse,
ogni mellifluo
col suo turlupinare.
Spalanca la finestra e guarda laggiù
l'immenso mare:
uno specchio azzurro
in cui il sole versa i suoi raggi
come cascata di cristalli.
Osserva amica mia,
e gioisci felice.

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Futuro

E so molto bene che non ci sarai.
Non ci sarai nella strada,
non nel mormorio che sgorga di notte
dai pali che la illuminano,
neppure nel gesto di scegliere il menù,
o nel sorriso che alleggerisce il
"tutto completo" delle sotterranee,
nei libri prestati e nell'arrivederci a domani.
Nei miei sogni non ci sarai,
nel destino originale delle parole,
né ci sarai in un numero di telefono
o nel colore di un paio di guanti, di una blusa.
Mi infurierò, amor mio, e non sarà per te,
e non per te comprerò dolci,
all'angolo della strada mi fermerò,
a quell'angolo a cui non svolterai,
e dirò le parole che si dicono
e mangerò le cose che si mangiano
e sognerò i sogni che si sognano
e so molto bene che non ci sarai,
né qui dentro, il carcere dove ancora ti detengo,
né la fuori, in quel fiume di laghi e di ponti.
Non ci sarai per niente, non sarai neppure ricordo,
e quando ti penserò, penserò un pensiero
che oscuramente cerca di ricordarsi di te.

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Ecatombe: Mediterraneo rosso

E fiori sui fondali
tingersi di cupo
screziarsi di rosso
settecento petali d'amello
e dei pistilli
da polline a cenere
il cuore si fa stiva

Chè migrare verso la speranza
fosse Cielo?
_Nell'abisso

Tratta di morte
nell'acque rosse
a rievocare Nilo
sì che s'abbatte come piaga
tra i corpi ammassati si piega

| In-coscienza dis-umana |

Mas-sacro.

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La mano

Ventisette ossa,
trentacinque muscoli,
circa duemila cellule nervose
in ogni polpastrello delle nostre cinque dita.
È più che sufficiente
per scriver Mein Kampf
o Winnie the Pooh.

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A mio figlio

Scorro con la mente il tempo a ritroso
vivo e presente è il ricordo di te bambino.
Quante notti passate insieme tra silenzi,
mugolii, confidenze reciproche.
Dormivamo insieme, lo abbiamo fatto
per un tempo infinito, ridevamo, giocavamo,
anche le lacrime rigavano i nostri visi.
Questo però lo negavamo a vicenda
per apparire forti e invincibili,
io come Zagor l'eroe dei miei fumetti,
tu come Dragon Ball che era il tuo eroe,
insieme coalizzati contro il male e il dolore.
Proprio quel dolore che ha logorato i miei pensieri
spremendo succo di limone acerbo su una ferita infetta, inducendomi spesso a stringere i denti
per non privare mai te della gioia di sorridere
come gli altri. Sentimenti veri i tuoi non artificiali,
esultavi seduto sulla tua sedia a rotelle quando il Milan
segnava, le sue sette coppe dei campioni erano la tua forza, il tuo riscatto. Che gioia mi davi quando eri tu a consolarmi, sfidavi le avversità con il sorriso sulla bocca e l'innocenza negli occhi. Tu, immobile a letto, ti preoccupavi del mio raffreddore. Non eri accademico eppure impartivi già lezioni di vita. Ora sei grande, ma i miei occhi ti vedono ancora bambino.
Ho scolpite nella mia mente le parole di un poeta; il grande Kahil Gibran, che dicevano: "quando più il dolore incide in profondità nel vostro essere, tanta più gioia potrete contenere".
Quel poeta aveva ragione figlio mio, perché tu sei la mia gioia.

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Lasciami bere l'ultimo quartino
e non preoccuparti del bicchiere
ché sarò io a sciacquarlo nelle vene.
Torna la spiaggia e sento il mare
tu che ti tuffi e io che ti seguo
perché non so stare.
E poi a piedi nudi
a correre e camminare
e il cuore che ci insegna a saltellare.

Abbracciati stritolati nella frequenza di un occhiolino
con l'amore già sotto il tavolino.

A inseguir aquiloni
a imparare le lune
a cercare le ore.

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Questi campi di silenzio
inaccessibili
preghiere devono fare ambagi
lasciano tracce
come zampe di uccelli
ancorate nella carne
Nulla nulla
il respiro sapeva ancora di amore
Morte abita troppo vicino
Qui dice il mondo: Così sia - Amen -

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Nero
suono nell'agonia
pegno della notte
per la lieve doratura del giorno
orfano nell'ordine dei colori
nelle tue catacombe
ossesso gioca a nascondino
in cerca del remoto

i tuoi ideogrammi scrive la luna

Salma - La foglia di loto
è un buco.

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Non qui non là
ma con lingua bifida nel sonno
al suo tramonto balbetta la natura
l'ombra ritorna a casa
sulle linee della vita erra il pianeta
succhia messaggi regali
si arricchisce.