Poesie generazionali

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Muro

Ricordo quando il mio muro era eretto
Nessuno con me dentro
Io e me stesso
Io e i miei dubbi
Io e i miei problemi
Io e le mie emozioni
Ma si sa...
I muri vengono abbattuti
Il castello viene preso
Le debolezze manifeste
Il cuore viene esposto
Chi far entrare? Questo è il punto.
I pesi condivisi, certo
Ma soffrire è più facile.
Questo è successo
Aprire alla persona sbagliata
Una mano amica che poi ti ha pugnalato
Pareva indifesa e l'hai accolta
ma una volta dentro non ha esitato a farti a pezzi
Ed ora? Che fare? Ricostruire mura ancor più possenti?
O fidarsi ancora? Il rischio c'è ma come tornare indietro?
Una domanda a cui non riesco a darmi risposta.

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Vossìa

È arrivato (Abidjan 28,29,30-12-2017) il
padrone dei padroni (Macron-Francia) e
tutti belli attenti alle sue orazioni e nelle
conversazioni, ricche di accativanti
sfondoni (anche sul suo neocolonialismo).
Vedi come sta lì ad affabulare, ma via,
mandatelo, o giovani africani, a cagare!
Perchè la sua politica (presenza francese),
lì, fa scappare tutti e andar così a morir
tra i flutti. Fin ad alzar, poi, le barricate (ai
suoi confini), bell'amico! Bravo a raccontar le
cavolate. Come quella che nel suo pensiero
sempre state; mentre vede solo sè, aihmè,
così pimpante e marpione com'è. Oppure
schiavi  e sottomessi, nei costumi feriti e
dimessi (nuova politica coloniale). Infine
l'Italia paga il conto (migranti) di questo
signore non esattamente tonto. Alleluia e
Osanna! Ma mandatelo a farsi una soporifera
canna! Alzate dunque il tiro (Africa) e mai più
qualcosa è da firmar con la sua biro (alle
sue condizioni). E questo che dico è solo
perchè lo sfruttamento e l'abuso maledico
e perchè il bene in Africa abbia finalmente
il suo partito.

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Viaggio dentro me

Questa notte non sapendo cosa fare
nella mia anima andai a sbirciare.
Mi trovai in un campo di papaveri neri
che oscuravan i miei pensieri.
Non vedevo vita, luce e colori,
ma solo ombre ed orrori.
Iniziai a correre impaurito
ma a nulla è servito.
Avanti a me una porta comparve
Entrai, vi giaceva il mio cuore pieno di larve.
Era pieno di ferite e tutto sanguinante,
rimasi impietrito per un istante.
In un angolino tutto impaurito
un piccolo gufetto giaceva ferito.
Come lo andai ad accarezzare con i suoi artigli mi fece del male.
Ferito dal gufetto terrorizzato dalla mia presenza, diedi un calcio al portone perdendo la pazienza.
Il gufetto approfittando dell occasione prese il volo ed uscì dal portone.
Voltandomi verso il mio cuore
chiesi il perché di tutto questo dolore.
Lui mi rispose, non devi mollare
come il gufetto devi lottare.
La vita è piena di difficoltà ed è contorta
solo tu puoi aprire quella porta.
Che da tempo. ti impedisce di amare
per paura di sbagliare.
Trova la forza cancellando i dolori,
e ridisegna una vita piena di colori.

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L'attimo.

Fermarsi e dimenticarsi
in quell'attimo
dove tutto perde il senso,
dove tutto diventa nulla
e noi diveniamo il tutto.

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Sui margini di un orizzonte
il sole si affretta a tramontare
per dare spazio alla lucente luna
che attenta ascolta parole
colme di desideri tutti di cuori del mondo.

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Miopia

Il male è da curare alla radice
e questo non è proprio
un'appendice, giacché dove
crescono i bubboni si fan
d'oro i mascalzoni* (microbi);
ma se, chi cura, ha poche
diottrie, allor, si può ben
confonder nell'imbroccar
le vie* (soluzioni).

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Nell'immenso.
Ci stiamo allontanando.
In una convulsione di pianto.

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Quasi dissociati dalla mia memoria,
i colori cupi e fantasmagorici
della mia giovinezza,
attimo dopo attimo
dileguata
come una sensuale onda sonora.

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Incendi dolo(ro)si

Come membra protese ad abbracciar
l'umano, ovunque lo sguardo si voglia
posar; come respiro del cielo; come
essenza di preziosi tesori, i colori,
dono del giorno, riposo nella notte
fitta di oscuri sentieri. Son loro, le
piante, che ci conducon lontano e ci
porgon le generose fronde, col fiato
che danno. Ecco che sono, e più non
ci sono, e restan, dei rami nodosi e
sinuosi e annosi, neri e scheletrici
carboni, usciti dalle fiamme stringenti
feroci; così, mentre schioccava forte il
dolore, la linfa esalava nel cielo
spettrale. E fumo e demenza restavan
soltanto nell'aria acre e desolata di
struggente passione nel contemplar
il male di essere stolto. Allor, se si
vuole una natura brulla* (piromani),
la politica non sia grulla e i boschi
bruciati non sian ripiantati. In cento
anni ricresceranno, siccome tanto è
stato il danno, e quelli che han furia
aspetteranno. Alla natura lasciam
fare ed è questa la lezione e l'unica
che dobbiamo dare, per contrastar
le mire di chi rimane allor così: nel
sacco con le pive. Ma com'è amaro,
di questo, dire.

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Le sfumature dell'alba
donano al cielo un tocco di fantasia
per far gioire gli sguardi dei sognatori.