A sbagliare mossa si può perder
la partita o rompersi le ossa, ma
tornare indietro credo proprio non
si possa. Allor si dirà che col senno
di poi siamo tutti eroi, oppur che
la fretta non si fa i fatti suoi* (è
cattiva consigliera).
Essere liberi.
Liberi come l'aria che va dove vuole,
come il cammino insolente del mare
e il fruscio della pioggia che batte.
Liberi come quel leggero fruscio,
come una stella isolata che ci tiene compagnia.
Essere liberi come il mondo quando è
in pace con se stesso,
liberi come gli usignoli che sanno perché
esistono nella loro vita semplice.
Liberi e allo stesso tempo mai stanchi,
mai spenti,
mai avviliti per qualche futile motivo.
Liberi come un Dio che nasce ed è risorto
mille volte, liberi quando si sa qual è il motivo
che ci spinge,
e con in mano un sogno.
L'idea che ho di te
compare come una brezza mattutina
concreta come la speranza
che ti sembra più viva della stessa vita
più profonda della notte stellata luminosa
più di tutto e oltre ogni cosa
e nell'attimo che diventa presente
esiste.
Come è bello il silenzio autunnale
lontano da fragori, clamori, risate,
ascoltare solo la voce del tempo che passa
sensazioni tra le più svariate e meditative.
la voce delle foglie che cadono, armonia irripetibile
alberi e cespugli che arridono al cielo,
come un addio celestiale e indissolubile
tutta la natura silenziosa sembra ovattata,
impercettibile, inavvertibile, laconica,
ma al contrario, il bosco è
clamoroso, comunicativo, altisonante,
ogni foglia e filo d'erba urla l'addio,
la stagione spettacolare, colori vivaci che vestono
le foreste, l'ultimo spettacolo d'amore delle foglie
girandola di toni che illuminano gli occhi
aumenta la sensibilità, arricchisce il nostro profondo.
Chi si crogiola sugli allori
è già dal futuro tagliato fuori
e ciò che si ammantava d'oro
diventa un tonfo sonoro,
come è vero che non è
conquistar solo le cose,
quanto farle fiorir come le
rose l'impresa d'eccelso
valore, senza niente toglier a
l'esser stato personaggio
tenace e prode.
Tutti parlano
nessuno ascolta.
Posso scappare
dalle persone
non dai ricordi.
Fanno male.
T'inseguono
in labirinti
inestricabili.
Ti trovano
in memorie
indistruttibili.
Non serve
correre via.
Mi pervade
un senso di vuoto.
Mi ritrovo
sola e indifesa
avvolta
in una coperta
di malinconia.
Ho il cuore
in mano
lacrime
agli occhi.
Sola
silenziosa
sono ombra
della notte.
Vorrei sparire.
Andar via
per sempre.
Quando io canto il suono del mio sguardo
e la palpebra, petto coraggioso,
fa sbocciare il suo fiore,
apre al tocco del dito della luce
il cuore oscuro della sua pupilla,
quando esplorando quel celeste buio
che rende me già simile a Demodoco,
raggiungo il centro, arrivo a quella meta,
ch'è il sommo buio biondo,
comincio a raccontare nella folla
impazzita dell'anima e del sangue
e dell'ossa e degli organi, la voce
tace, è silenzio dell'inascoltato.
Ognuno era un apostolo di luce,
l'ultima cena avvenne nel celeste:
ci fu una mano che sembrò spezzare
il pane, il Sole, l'unica pietanza
di cui a ciascuno offrì una delle fette
che venne rifiutata dalle palpebre,
miracolo, riuscisse ad apparire
ancora intero: usciti dalla mensa
verso il tramonto, volti al suo martirio,
anche il colore della sua tovaglia
cambiò, fu nero, segnalò il suo lutto
e le stelle, le briciole rimaste
e non spazzate via, né da lì tolte
furon celebrazione del ricordo.
Stanco di sobrietà che erano mostre
di raggi, pelli lucenti di un essere
che si porgeva a sorsi sulle labbra
ch'avevano quel centro della bocca
nell'occhio, nella sua pupilla chiusa,
chiese per sé come se ragionasse,
anzi scegliesse con la testa d'altri,
un vino, un sangue d'anima celeste.
E quel sorso, brevissimo momento,
bastò a condurlo al sonno della Notte.
Era lì che mi guardava
era lì che sorrideva
c'era quando non parlava
c'era quando mi diceva:
"Sono qui per te stasera.
Mi concedo col favor!"
L'afferravo, la giravo,
leggermente poi l'alzavo
nella mano la tenevo.
Via il bon ton! E l'annusavo.
Con un morso la mangiavo.
Margherita: c'est bon!