Ci sono Paoli per tutti.
Ci sono quelli brutti,
Quelli belli
E Quelli che sembrano fratelli.
Molti sanno fare sforzi per divertirsi
Vengono da casa loro a voi in pochi passi, cantano versi:
Contengono le emozioni
Non le fanno vedere a tutti gli spioni
Molte poesie sono dedicate
Ma le più belle sono sempre quelle delicate
Che toccano e restano impresse nel pensiero
Come quando resti sincero.
Non si può
cancellare dagl'occhi
il bagliore d'un raggio di sole
Quando la luce più astuta, s'è già
diffusa nelle vallate del cuore
Quando ha già inciso il suo nome in memoria
quando anche il silenzio, di lei parla ancora
Si può soltanto ignorare, fingendo di non capire
si può anche a se stessi mentire, o altrove guardare
Ma quando sbadato ti giri, sempre quel
sole ritrovi, che ti scompiglia pensieri
che ti ricorda il suo ardito calore
Puoi campare cent'anni, in un solo
giorno morire, sempre avrai
tra le ciglia, e tra le
anse del cuore
Quel tanto amato
colore.
Ti vedrò ancora
e sarà come la prima volta.
Ti guarderò come
una madre fiera
del suo nascituro!
Con mani tremanti
sfiorerò le tue tempie
bacerò il tuo collo
fino alle labbra,
a respirarti
affannosamente
come un corridore al
traguardo!
Ti vedrò ancora
e afferrerò i tuoi fianchi
vedrai il mondo girare
velocemente
ruoteremo
fino a cadere
con gli occhi
ubriachi d'amore
distendersi
in una morsa d'abbracci
mentre sentiremo
scivolarci la terra
perché l'amore
ci faccia volare.
Un Dio meccanico
governa questo mondo.
Lubrifica e distende
ingranaggi e vanità,
grazie, peccati di gola.
Imbottiglia passioni,
voli, tergicristalli
e volontà. Organi
d'acciaio consunto
suonano celestiali
filastrocche, roboanti
poesie d'elettrico vigore.
Macchine d'orrida fattura
camminano sulla terra,
come creature di carne,
come cristiani tumefatti
dalla pazienza ecclesiastica.
Margini d'umanità, margini
di sopravvivenza cerebrale.
La natura ormai allo stremo
richiama gli alberi, le acque,
le foglie cadute oltre i campi
d'eroi sepolti, di figli perduti.
Oltre la cortina di fumo denso,
sorge fausto il cantautore.
Quel suo becco ciondola,
brillante, tra le cromate venature
del sentiero artificiale,
della perversione umana,
dell'organo riproduttore
di questa terra bagnata.
Sudicia, come la donna lasciva,
i bagni del patronato,
l'idea del divino
della moderna istituzione.
Sorgono nuovi ideali,
nuove fantasie tra i pittori,
tra le armate di guerriglia.
Incalza, l'incessante ritmo
del popolo profano,
tra le rette vie dell'aldilà
oscuro, promosso, migliore.
Suonano le campane a festa,
abbondano le tavole, le favole,
le ragazzine desiderose
e ben vestite. Piangono
i millantatori, i preti,
le cornacchie
dagli occhi di ghiaccio.
Io rubo, dalle mie costole
sporgenti, altro fiato,
altra ira. Possano
le voraci credenze,
abbandonare il nido
dove ci nutriamo a stormo
come uccelli senz'ali.
Imboccati come teneri feti
aspettiamo con le fauci
dischiuse, il boccone ultimo
del nostro caro padrone,
del nostro meraviglioso
e superbo, capace, nobile
e generoso Dio meccanico.
Se ne andavano in due,
diretti verso il nulla.
Una città desolata ove regnava
La desolazione, un putrido rancore.
Un lercio giardino ricco di fantasmi,
ammaestrati dal cantastorie,
un piccolo coniglio bianco
con tanto di cappello a cilindro.
Se ne andavano in due,
all'interno dell'ippodromo.
Tra puzza di cavalli e spoglie abitudini,
si presentarono al caporale, un vecchio
senza più nessuna ragione morale,
senza più divertimenti per il suo parco giochi.
Se ne andavano in due,
su quella motorella.
Entravano nell'acido castello,
costretto tra campi e fabbriche di morti.
Il bianconiglio piangeva, si sentiva solo,
ma non lo era, così pieno di stupide idee
da riempirsi la pancia e il cervello
da sentirsi fiero e accompagnato.
Se ne andavano in due,
l'orrendo suonava e il pazzo ballava.
Si divertirono a modo loro,
tra cocaina e rum invecchiato,
tra bagasce inventate e salti da capogiro.
Una bella serata, peccato per il coniglio.
Com'è dolente il tuo silenzio!
La vita ha i suoi attimi d'assenzio!
La bocca ingoia il suo amaro!
Tu distante
ed io a consultar ricordi
son come goccia di rugiada
dissetano la mia inquietudine!
Com'è dolente il tuo silenzio!
La tua voce che io rimembro
come un sottofondo musicale
a riprendermi da quest'oblio.
Il mio corpo vuoto e desolato
dal deserto del dolore
dal dolore del distacco
tu sei via chissà dove?
Com'è dolente il tuo silenzio!
Mio padre lavorava
nell'industria della concia
e come beneficio
godeva della fornitura
dei suoi materiali
a prezzi molto ribassati,
perciò poteva consentirsi
di far confezionare
calzature fatte a mano
fornendo suole e pelli
della prima scelta
all'esperto artigiano di famiglia
che quasi ogni mese
frequentava la nostra casa
o per fornire delle scarpe nuove
o per riparare quelle 'usate.
E così tre o quattro volte l'anno
don Alberto arrivava
dopo cena
e passava in rassegna
i piedi di tutta la famiglia
misurandone ogni cambiamento
con un piccolo metro tipo sarto
e in più per noi ragazzi
prendeva anche il contorno
d'un piede ben piantato
sopra un cartoncino
disegnato con un mozzicone
di matita nera
che teneva poggiata
sull'orecchio destro.
Nostra sorella primogenita
a diciott'anni
ottenne di potersi rifornire
presso un negozio
per seguir la moda
ma per noi maschi
e per tutti gli altri
solo scarpe fatte a mano.
I nostri piedi crescevano
come le piante
ad ogni cambio di stagione
ma don Alberto sapeva
che i suoi compensi
non sarebbero variati
e già sudava freddo
al pensiero della trattativa
finale con mio padre
per definire un importo complessivo
e poi per dividerlo in valori
una parte in contanti
e una parte in natura,
pelli d'agnello o di capretto
o di vitello di gran pregio
su cui il brav'uomo
contava di lucrare
un margine ulteriore
vendendo i suoi servizi
a qualche cliente più facoltoso
o di famiglia meno numerosa
e che non beneficiasse
della fornitura delle materie prime.
Scegli
o il sonno o l'arte,
o la tua pace o il tuo delirio.
Scegli se morire da pirata o da colonnello,
se domani sai cosa busserà alla tua porta
o se varcherai tu qualche cancello.
Scegli tu cosa ritieni più opportuno,
ci sono un sacco di scelte:
scelte facili, scelte accomodanti,
scelte gustose come torte di cioccolato.
Ci sono scelte aspre e crude,
scelte che ti uccidono o ti rendono diverso,
scelte che ti cambiano, ti distruggono dentro.
Scegli se vuoi vivere sopra un albero
o dentro il guscio di una tartaruga,
scegli anche di che colore vuoi il tuo cappello
o che scarpe indossare mentre danzi.
Scegli di vivere
o scegli di rimanere in un enorme limbo,
un deserto fatto di desideri e promesse,
di manichini spogli.
Li un cactus, la un piccolo scrigno.
Forse contiene un tesoro,
forse una terribile verità.
Sta a te scegliere se aprirlo,
ora sai che ti cambierà.
Ho perso le ali
sotto un arco di menzogne,
le ho ritrovate
sui rami di un albero
rivolte al cielo.
Sono sveglia
mentre la vita dorme,
pregando a bassa voce
nel tempio decadente
della mia anima.
Cammino
tra le statue logore
e il colonnato,
senza scarpe,
senza età
e quando arriva l'alba
con un inchino
mi dimetto
dalla mia realtà.
Sei giunta
agli estremi confini
della mia profondità, e ora che
ho perso, ogni minima cognizione, dei giorni
e della consistenza
Sono nudo, spogliato, oltre il limite del senno, in te mi schiudo
come tenera spiga di grano, che dallo stelo affiora
indefinita e rigogliosa
Possiamo coglierla, respirarla, conservarla, mentre i venti
ci soffiano, verso terre agl'occhi ancora ignote
Ove il respiro timoroso, tende quasi
a fermarsi
E nel richiamo della brezza, già attesa nel tempo
dolcemente piegarci, baciandoci
perdutamente
l'anima.