Vorrei farmi una casa,
ma la vorrei così nascosta
da dover dire
ogni volta che voglio tornare
che non trovo la strada,
come quando si è molto bevuto,
o siamo confusi dalle tante vie del ritorno.
E vorrei un portone gigante,
pesante,
che solo chi è sano e forte può muovere,
ed una serratura che cambiasse ogni giorno
per farmi capire
ogni sera che torno,
che non è casa mia.
Matteo neppure mi considera,
corre fra gli alberi.
Ha poco da dirmi,
oppure ha cose più importanti da fare
che non venirmi incontro.
Fatica a muovere la coda
ma forse non ha voglia di salutarmi.
O forse non mi riconosce,
ho una maschera veneziana sul corpo
ed il viso troppo scoperto.
Corre sulla quattro zampe.
È passato del tempo,
quello fatto di anni.
Matteo è sepolto nel "giardino di sopra"
della villa dalla quale si guarda Firenze.
Lo seppellì mio padre
che per un giorno smise di bestemmiare
e volle farsi prete
per seppellire l'amico a quattro zampe.
Ho bisogno di una casa
dove da dentro
attraverso i vetri
vedo un fuori che piove
e che mi bagna i capelli,
e mi bagna le lacrime
per diluirle,
farle scendere più in fretta,
sparire
con i dolori
in un bicchiere di vino di sabbia.
E voglio un fuoco
che accechi chi lo guarda cattivo
ma riscaldi il mio cuore
imperfetto e lontano,
assente.
Voglio una guerra
ma solo nel giorno che se ne festeggia la fine
e si contano i morti.
Nessuno.
Una guerra per burla.
E voglio un giorno speciale
ma non lo voglio in futuro
lo vorrei oggi
e su questo non scherzo
perché non ho molto tempo.
Ma mi scuote un risveglio,
un ceffone ben dato.
Capisco che l'ora di sogno è fnita.
Straccio i miei - voglio -
ed il mio - ho bisogno-
e torno ad alzare le braccia,
in fila con gli altri,
il ritorno alla cella del padiglione realtà
del mio carcere a vita.
Ah, tormenti notturni! Destrieri d'ingegno impazziti!
Fievole è la ragion che duole,
e la mente, eterna caldaia, che brucia parole
e le viscere, rotte in spasmi contriti
davvero non serbi nulla di meglio per me?
Può forse, la vita, ridursi a recitazione?
Quale il merito, per non esser ferito da falsa emozione?
Lascio che il nero inghiotta i neri perché.
Tornai, un
giorno in quel
prato, che mi vide
bambino coi soffi del
vento giocare
Trovai quel colori d'allora
quel profumo amato del fieno
dal sole seccato, più volte, nel'aria
cercato
Non c'erano più quegli amici, in quel
tempo un giorno lasciati, ne quei
chiassosi sorrisi, rimasti in quel cielo
incollati, solo l'arsura d'una stagione
che aveva indossato le ali
Scoprii la tristezza più scura, quando
poi venne la notte, con le sue stelle
già accese, giù nel torrente
specchiare
Mentre ripresi un po' fiato
quando osservando quel
luogo da solo, compresi
Quanto già fossi
cambiato.
Notte mi ammanta di nuovo,
col suo velo di crine nero;
e mi cattura con le sue maliè;
portandomi in un mondo onirico,
tra sogno e fantasia,
realtà e veglia;
mentre la notte si accende di
mille luci,
coi lampioni solitari,
le luminarie,
i cartelli,
le scritte al neon,
le luci di cortesia;
tutto un mondo,
che di giorno,
non c'è.
E me ne sto,
per conto mio,
tra le memorie,
e le cose di ieri e
del presente,
che si confrontano vicendevolmente;
e il mio spirito vaga,
nel buio, ramingo,
in affannata ricerca della pace.
Perfida quell'anima che non sa amare
umile quel cuore che ti sa ascoltare
pessima la vita di chi non può capire
che l'anima come un fiore può appassire.
A volte
nel silenzio
ritrovo
brandelli sparsi
della mia vita.
Sono tracce
d'emozioni
vissute
intense
palpabili.
In quegli istanti
consumo piano
il tuo profumo
ancora intatto
sulla mia pelle.
Le tue mani
disegnano
su di me
arabeschi
incandescenti.
Lampi
di ginestre
aprono squarci
di luce
ed ombre.
Vivo
attimi
d'infinito
intime
vibrazioni
del silenzio.
Quanto è dura la salita.
Sono stanco, svuotato.
Ma un brivido mi desta.
Una luce ora scorgo da lontano.
E il mio cuore prende vita.
Ogni
istante, di quella
vita, tra quelle colline
e pianura, da notti avvolti, vissuta
Tra quei sottili sentieri, tra quelle strade
smarrite, che anno visto e taciuto
ciò che pareva peccato
Fu cosa talmente gradita, ai sensi, al respiro
al cuore, che al sol rimembrar, batte ancora
Perché chi parlò in quell'ore, fu soltanto L'amore
Ch'ancora rimane negl'occhi rinchiuso
e tra queste fragili dita, fino a che
il sole avrà perso il suo sorriso
Finché avrà senno il pensiero
Finché avrà fiato
il respiro.