Poesie personali

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Dal finestrino guardo fuori: un mondo
Piove forte sul vetro
Il ticchettio dei miei pensieri
Le gocce son lenti d'ingrandimento
Il riflesso del mare mentre tutto è appannato
La musica cresce rimbomba nella mia mente
Batuffolo di cotone imbevuto di tutto
E niente
Niente come l'insulso adagiarsi mentre aspetti il prossimo treno
Biglietto prego
Ho dimenticato di partire
Torno e c'è ancora odore e fumo
Che evapora in spirali trasportati dal gelo
Della mia anelata stupida e incoerente
Ultima sigaretta.

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Avevo i miei vent'anni
Ora li inseguo inutilmente
Rubati deturpati violentati sgozzati castrati
Le budella sconquassate sul pavimento
Feto morto
sangue marcio
son state virgole
che ora non ci son più
nell'impeto furibondo di un odio disilluso
guardami cieco scavare e gettare il cadavere
di spalle
mentre piango di nascosto
la mia fragilità che impugna armi.

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Solitudine, battuta

la solitudine, come un lungo enigma, si pone,
il tempo, infinito, al solitario pare,
tempo da sfruttare,
per il segreto, dell'enigma poter, capire,
domande tristi, inquietanti,
la cui risposta, fa male, a tanti,
cosa faccio, in questo posto solitario?
perche, come mia compagnia,
ho solo te, caro diario?
cosa ho fatto, per meritarmi, l'esilio?
e numerose,
altre domande,
che vagano, nel pensiero.
la solitudine, il solitario, accettare dovrà,
se altra via, nessuno gli darà.
accettato, ignorato, visto e dimenticato,
per quanto si impegni, resta esiliato.
il solitario, per sempre, solo sarà,
se nessuno mai,
una possibilità
gli donerà.
e quando, completamente abbandonato,
si sentirà,
accomparirà,
nell'ombra della notte,
una piccola luce:
calda, splendente, rassicurante,
come una fata che dona speranze.
cosi il solitario,
di nuovo coraggio,
si coprirà, e alle sue macabre domande,
non più penserà.
apri la porta, comincia a volare,
e la tua gioia, comincia a sfruttare.
esci dal nulla e fanne qualcosa.
e della solitudine,
come i petali di una rosa,
lasciala cadere,
ricomincia a fiorire,
di nuovo splendore,
ed'ecco, che della solitudine,
come una brutta abitudine
avrai dimenticato,
sotterrandola nel passato.
sta a te,
riscrivere la nuova storia,
falla finire,
con una vittoria.

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Montagne

Sagome delle montagne,
lungo lo stradone di voltaggio;
le punte e le creste fanno ombra,
e si sente il fresco della montagna;
natura verdeggiante,
cespugli, alberi,
arbusti,
verzura;
sembrano monti
indonesiani
del Borneo;
mentre la macchina gira lungo i tornanti;
e si arrampica verso il paese;
mi perdo nella natura selvatica,
e mi godo il silenzio,
e la pace;
sentieri sterrati,
viuzze e passaggi;
villini nascosti,
e i caprioli che vanno,
e brucano nascosti,
ma non tanto.

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Fluido il tempo

Fluido il tempo scorre,
tratti verdi e neri
al blu alterni...
Sotto vanno vite.

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Un sogno!

Mi sono presentata nuda a te,
niente veli e niente inganni,
Non scudi o montagne
a proteggermi,
nessuna chiave del cuore
da porgerti in dono.

Ho scelto invece di condurti con me,
tra strette e ripide gallerie,
per le strade dissestate
del mio cuore,
ad occhi chiusi ho camminato
tenendoti la mano.

lungo il cammino ascoltavo te,
rallentavo ad ogni tua caduta,
pronta ad accogliere gelosamente
ogni tua lacrima,
custodendo ogni raro sorriso
potesse illuminare il viaggio.

ma apro finalmente gli occhi
inizia un nuovo giorno.

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Sensibilità

Nella realtà di questa vita privata
Una persona riceve questa risposta
Con un certa coincidenza apposta
S'interpreta la frase composta

Immersa questa percezione senza determinazione
La parola porta dubbi ed intuizioni
Si pensa di seguire gli istruzioni
Per capire questi informazioni

È solo un illusione di una falsa interpretazione
Sono dubbi immersi nell'immaginazione
Questa persona pensa d'aver ragione
Nel mezzo di questi allucinazioni

Bisogna fare attenzione
Vivere la vità con amore
Dimenticare tutti i dolori
La sensibilità è nelle persone e le creazioni.

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Lettere del lettore

Penso se scrivo
Parlo se sono captivo
Per avere questo uilo espressivo
Del mio essere, dal vivo

Sono arrivate le mie idee
Per avere parole e pensieri
Sono il poema di ieri
Una lettera per i lettori
Italiani e stranieri

Sono arrivate le parole da Casablanca
Per il lettore in Italia che mi manca
Scrivo questa lettera fresca
Nel mio cuore si è messa
A raccontare la sua storia tesa

Fra l'Italia e il Marocco
Non c'è nessuno che sa poco
Dal Mediterraneo fino all'Atlantico
C'è il Marocco l'unico
Dove c'è una lettera scritta
Nel cielo della mia città

Se penso e scrivo
Questa lettera per il captivo del momento
Il lettore rappresenta l'indivuo autentico
Che legge dal vivo quello che scrivo
Scrivo un sincero sentimento

È stata scritta e letta questa lettera del lettore
L'uilo espressivo dal vivo
Solo se scrivo e penso
Determinate pensieri e parole
Per il lettore teso.

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Bel sogno

Desideravo ritornare ad amare era un sogno
che ho ritrovato grazie a te
che mi accarezzi, mi baci, mi ami dolcemente,
tutte le volte che mi parli,
tutte le volte che mi guardi
mi sento importante
che bel sogno che sei.

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Paese

Paese fetente,
sempre le stesse facce,
le viuzze ed i carugi
mezzi genovesi;
la piazza del mercato,
i lampioni,
i viali dei tempi di nonna;
il posto,
dove sorgeva la vecchia casa,
di quando eri piccolo;
ti sembra ancora di vedere
il nonno tornare a bordo del camion
di lavoro,
quando faceva l'operaio,
e tornava dal lavoro;
e tu l'aspettavi in un angolo,
da piccolo;
come era tutto diverso,
e semplice, allora;
come la città era differente;
il tempo è passato, forte,
gli anni sono volati;
e non ti piace questo presente;
in questo paese del cavolo;
poter partire,
e lasciarti tutto alle spalle;
dimenticare,
andare via lontano,
in un posto d'europa,
via di qua,
libero da tutto,
vita nuova;
paese fetente.