Se la moto, non si fosse
schiantata a terra.
Se avesse continuato
la sua corsa,
tu uomo
non saresti, un demente irritante.
Sottrarti al tuo destino
non puoi.
La moto a terra,
la vita salva.
Ma è come se fossi morto,
dal momento, che il destino
ti ha sconvolto.
Tu uomo,
mi chiederai:
Quale sarà il mio destino,
d'ora in avanti?
Io ti risponderò:
Quello di irritare la gente.
Amo perdermi
dentro al tuo viso
amo ogni sfumatura
che rilascia il tuo sorriso
Amo perdermi
con te
senza regole o ragioni
senza dubbi e costrizioni.
Amore mio.
Siamo fuori come due balconi.
Universi sbriciolati
e mille piccoli soli roteanti
nell'infinito nulla.
Gocce e gocce di cielo sfilacciato
scolorano le tende del mercato,
picchiettano le melegrane e i fichi.
Sul muro, gechi vermigli saettano,
precipitando incolumi nel vuoto
e urlando afoni al vento.
Schegge di pietra schizzano sonore,
tamburellando tronchi marcescenti
e trafiggono fiori morbidi carnosi.
Puc, puc, puc... grosse e lente
si levano nell'aria bolle dorate
ripiene di pensieri... puc!
Questa notte
io canto per te,
segreto antico
della Terra che vive.
Respiro caldo
delle sere d'estate.
Brivido dolce
che dai luce
e sorriso alle stelle.
Alzami al cielo,
e lascia che io goda
della gioia e del dolore,
del sole che mi scalda
e del ghiaccio che mi gela,
del velluto di una carezza
e del singhiozzo di una ferita.
Gabbiano nella luce del sole.
Delfino nell'azzurro del mare.
Amore,
prendimi per mano
e conducimi a Dio.
Tu che mi doni la vita,
fammi gli occhi raggianti
del mio immenso destino.
Verso lo spirito,
anche attraverso i sassi.
Verso orizzonti tersi,
anche attraverso la nebbia.
Verso la luce,
anche attraverso il buio.
Verso la gioia,
anche attraverso il dolore.
Ma se la gioia
di cui son capace
non è la più grande,
la più pura,
la più vera,
l'l'unica gioia
che esista al mondo,
dammi il dolore.
Perché questa notte
io sogno di te,
mistero profondo
della Terra che ama.
Sapienza eterna
che ti sveli in silenzio.
Candido Padre
che mi batti
potente nel cuore.
Scopriremo forse un giorno
l'uguaglianza.
Tanti cyborg vestiti da persone
tutti in fila sulle panche della chiesa
tutti in coda, sguardo a terra, camminare
passo passo, dirigersi all'altare.
Ma sotto sotto controllare
il cappellino storto della signora accanto
la scarpa sporca di chi torna già a sedere,
perfino il prete ha lo sguardo stanco
mentre dice, o almeno pare,
Buon Natale.
E ognuno è già più buono
a non capire
solo aspettare
In nomine Patri,
sequenza di zeri
fuor di codifica
"andiamo grazie a Dio".
Allora
campane solo come tortura
latrati di povere bestie animate,
e animali insipidi
in coda per un pezzo di pane.
Cimiteri astratti di pensieri sintetici
rifugi artificiali senza inferni e paradisi
di preghiere eteree verso tombe vuote.
Cimiteri da schiamazzo il 2 novembre
da strapazzare i morti di fiori e avemarie;
da stramazzare morti tutto l'anno
non più nel corpo, non nel cuore
morti soli nell'oblio.
Tanta fatica per nulla.
Tanto rumore
occluso
nel tuo silenzio ottuso,
infantilmente bello
e terribile,
e le mie brutte mani
in questo stesso bivio
di parole soscritte, che
non so scrivere,
modi difficili da dire
ridere chiassoso da museo
e sempre la stessa insoddisfatta fame.
La strada intrapresa ci naviga un po' addosso,
per forza o per rancore, asfaltata di tempo.
Si sa:
le promesse a se stessi
sono quelle tradite più spesso.
Cogli l'attimo:
quel tenero, violento momento
vero
in cui si fa estate nel tuo cuore,
la terra s'asciuga al sole.
E tutto evapora lasciando finzione:
le emozioni si fanno bugie,
che dicesti a te stesso;
le illusioni, dolci che avevi coltivato,
nient'altro che falsità;
e gli inganni per l'anima,
e il mare di ricordi in cui nuotavi felice...
Tutto s'asciuga al sole,
e uno scheletro di polvere
resta a graffiarti l'anima, finché
tutto crolla come terremoto – o sei tu che hai mosso il tavolo?
vola via come uragano – o sono castelli di carta le nostre lacrime?
come mareggiata tutto è travolto – chi li regge i fili dell'anima?
(Come può andare lontano
se tutto adesso è vento
negli occhi...)
Nel sale che scopri a sfaccettare l'alba
un giorno che hai dormito di più
leggi diverse impressioni
sepolte, risorte, divenute
passate in un attimo.
Trasportato da emozioni e stati d'animo,
prigioniero di processi e impulsi chimici,
ma cosciente, e la coscienza mi fa libero
che la chimica fa manifesto il vivere
(acqua e saporito sale son le lacrime!)
Vivo in pace la battaglia più difficile,
dell'angoscia, dell'assurdo mal d'esistere.
Corro svelto a quella mèta non visibile;
l'importante non è più non farsi prendere,
non cadere, ma nel caso ripartire,
non rischiare di vedersi un giorno perdere:
l'importante adesso è credere!
Vorrei che la mia pelle fosse fatta di
molecole coscienti
che staccate da una lacrima sul viso
ti restassero sulla tappezzeria,
per vedere nei tuoi occhi cosa pensi
quando me ne sono andato via.