Poesie personali

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La mia sera

Ormai innevate son le tempie mie
e pelato è il capo,
la viril gioventù m'ha ormai lasciato,
rughe copiose avvizziscono il mio viso.
Ma ci vuo altro per adombrare il mio sorriso.
Della dolce vita,
non è molto il tempo che mi resta.
Ma il pensier che mi sovvien
non mi rattrista,
nella consapevolezza che nel venir
del mio trasloco,
molta parte di me avrò lasciata in loco,
della quale, figli e nipoti
ne faran tesoro,
ed io sarò sempre con voi
tramite loro.

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Ieri

Ieri
Ieri ti ho aspettato
Ieri come allora, è tanto che aspetto ora
Un tuo gesto, una parola
Ho aspettato impazientemente
Il telefono squillasse, il campanello suonasse
Niente solo il vuoto, il silenzio assordante
Per te non sono più niente!
Il ricordo tuo stretto al cuore mio, mi fa morire
Ho voglia di urlare, di correre verso il mare
Di dire basta a questa agonia
Voglio le tue braccia
Mi stringano forte oggi come allora
Per sentirmi mamma come allora.

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La sera

La sera
All'orizzonte un barbaglio di fuoco
s'immerge il sole, tra vapori fumanti,
scende la sera
e la notte avvolge nel suo scuro mantello
tutte le cose.
Nelle case,
il tintinnio delle stoviglie,
s'appresta il desco.
Guardo il cielo e
riprendo il cammino
per raggiungerti
la nella valle antica
vengo a bussare alla Tua porta.

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A te

A te...
... e il saluto a te non cheta la mia mente. Dolce dama, porgi a me il braccio si che io possa almeno stringere e sentire il lieve tepor d'un soffio. Ti prego dolce signora guarda i miei occhi stanchi che non trovano un luogo ove riposare se non nei tuoi. Un tenero bacio supplica il mio cuore dacché son giorni che il desio lo infiamma. Laggiù tra il clangore delle armi e le cavalcature il pensier di te mi ha sorretto. Solo una lieve ferita al fianco inferta da un saraceno, seppur cavaliere strenuo, tolsi la vita e nello spirar: "Forte il tuo braccio" mi disse. "Ciascun di noi vorrebbe battersi con te sii prode nel cuore come nell'arme". Un rivolo di sangue dalla bocca esalando l'ultimo respiro, e l'arma sanguinante scivolò dal mio braccio cadendo rovinosamente al suolo, cupo il suono, e cadde il mio volere con essa.

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E c'è lei quando ti sbucci le ginocchia,
quando piangi c'è lei a consolarti,
quando ridi c'è lei ad ascoltare il suono del tuo sorriso,
quando hai bisogno di sostegno c'è lei,
quando ti manca l'aria c'è lei a donarti la sua,
quando sei sotto le macerie della vita c'è lei a tirarti fuori.
C'è lei quando stai male,
a vegliare su di te quando dormi,
ad accompagnarti con i suoi consigli che spesso non si ascoltano,
c'è lei ad ogni età del tuo cammino,
c'è lei dietro ogni regalo,
c'è lei dietro ogni sacrificio,
c'è lei dietro ogni vittoria,
c'è lei ad ogni incrocio della nostra vita.
E poi ci siamo noi per lei
quando ne avrà bisogno,
quando due mani noccolose ti stringeranno,
quando toccheremo delle rughe che non vorremmo mai sentire,
quando ci renderemo conto che il tempo è passato troppo in fretta
e vorremmo tornare indietro
per rivivere ogni scena a rallentatore,
quasi con la paura che i ricordi sfuggano,
con la voglia di non perderli per nulla al mondo.
E lei c'è sempre, con una forza incredibile,
a ricordarti che resta sempre la tua mamma,
che abbia venti, cinquanta o settant'anni.
E ti stringe fino a farsi mancare il respiro,
e ti sorride con la vergogna di mostrarsi fragile,
e le brillano gli occhi quando è orgogliosa di te,
e non fa nessuno sconto se si tratta della tua felicità.
E ti rendi conto che vorresti sempre
le ramanzine, i litigi, i consigli,
la tua migliore amica,
la donna e la bambina che hanno giocato una vita intera insieme a te,
la mamma che piega la schiena,
stringe i denti,
si affanna,
si commuove,
si arrabbia e ti ama
come nessuno al mondo ne sarebbe capace
perché lei è la mamma
e sei la gioia del suo cuore
e non smetterà mai di amarti,
perché amarti non le basta mai.
Ti voglio bene.

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Violinista in frac

Violinista in frac
e una camera d'albergo,
seduto sul letto, solo,
riposa la tua anima di cartone.
Quali dolori nella tua valigia?
Riccioli neri coprono gli occhi
e la tua musica riempie le pareti.
Non c'è retorica nel movimento,
solo lenti, lacerati, spasmi di vita.
Sei aria, più leggero delle note;
nemmeno esisti e lo sai
non sarai ricordato
ma le tue lacrime
sporcano la tappezzeria di velluto.

Poi dalla finestra spalancata
il vento ruba un po' della tua arte,
si accendono le luci dei lampioni
e un ragazzino ti cerca
alzando gli occhi al cielo

Soltanto stelle.
Dov'è finita la tua orchestra?
E quanta storia in quelle mani
ha il sapore dell'inverno.

Si chiude la porta dietro di te,
cessa ogni rumore
e il mondo non è mai stato così solo.

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Qui vive Santiago Bastìa

Qui vive Santiago Bastía,
nelle parole e non più nella strada
perché mai per scelta, o per natura,
solo, seguì il carrozzone della vita
fino alla morte.

Era la Spagna ed erano gli anni '30,
dopo l'istituto solo tanta sabbia
e rocce e un cane marroncino,
Aquiliño diceva la medaglietta,
Pacho ripevi tu,
e forse anche per quel nome,
quella dolce concessione,
non smise di seguirti.

Lunghe occhiaie nere
e un ombra sempre più spessa
del tuo fianco.
Quanto l hai invidiata Santiago?
O forse quegli occhi non sanno provare
emozioni o collera ma dipingere
il grigio di festa, quello si.

Poi l'ultimo inverno,
e tu eri davvero troppo giovane
perché la neve non tradisse l'esperienza;
il freddo, la fame,
prima Pacho e poi tu.

Hanno pianto la tua età trovandoti,
ma è tornato il sole
e ha sciolto il ghiaccio,
e in queste parole ora puoi riposare,
Santiago Bastía,
l'ultimo degli uomini mai nati.

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Emilè

Mi chiamo Emilè
e questa non è la mia storia
ma forse il primo pensiero lucido
in una vita così altrimenti oscura.
Perché vi sembrerà pazzia
ma sto per donare la mia anima
alla donna che ho scavato nella roccia.

Non sono suo amico,
nemmeno credo che ne avesse.
Non è mai stato
che un semplice bottaio,
un emarginato, forse
anche un po' matto.
Per questo ci hanno messo
tanto a ritrovarlo,
era completamente solo.

Avevo così poco nella mia vita
prima di quel giorno,
prima di incontrarla.
La gente ci vedeva solo
un blocco di pietra ma
io ci vedevo Lei,
la donna imprigionata in quella forma.
Davvero non potete capire?

Dicono che nel buio
la sua fosse l'unica luce accesa
di tutta la vallata.
Chissà poi cosa combinasse
per tutta la notte?

Bottaio di giorno, si,
ma la notte ero Dio,
un creatore innamorato
che scava la roccia
per dare sangue al niente.
Perché io la vedevo e io dovevo.

L'hanno ritrovato
accanto a una statua.
C'è chi dice sia il frutto di quelle notti.
Altri sostengono che un bottaio
non può essere stato capace di tanto.
Non lui.

Polvere eri e
polvere sarò presto ma,
in quest attimo solo,
in questa lucida pazzia,
posso vederti, come sempre,
ora come tutti,
eppure come nessuno potrà mai più.

Hanno venduto la statua
per pagare il funerale.
Ora lei è da qualche parte in Europa,
più lontano di quanto
lui sia mai andato.

E spero che Dio possa
perdonare questo furto,
l'anima e la vita che ti ho donato,
perché non mi pento.
Per questo soltanto ho vissuto.
Solo per te ho amato.

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Prato fiorito

Tu mi piaci
sei bella
con qualsiasi colore
con
qualsiasi vestito
sei il mio prato fiorito
che resiste al cemento delle grandi città

sei
ricerca stupore
il minuto che riempie la mia vita di ore
il mio sogno proibito
le
mie vite passate
quelle ancor da venire

sei
respiro costante
sei l'azione
l'agire

sei così dentro
me
che mi porgo alla gente
e
mi accorgo che uso

i tuoi modi di dire.

Socchiudo le labbra

bacio le tue parole.

Prima di farle uscire.

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E poi

E poi
mi sollevo.
Apro gli occhi
e vedo.

Un sorriso
che scalda il cuore.
Un amico
divide il mio dolore.

Un pallido raggio di sole
sbuca,
tra la coltre pesante
di nuvole oscure.

E vedo il mio volto,
un caldo sorriso.
E vivo.
Respiro.