Poesie personali

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Cammini tra la natura e l'asfalto
tra campi di mele e cemento.
Prendi del fango che giace al bordo
segnando un confine tra vita e morte.
Lo prendi con le mani
e inizi a spalmarlo sulla strada.
Il fango geme.
Ribolle.
Tu ti alzi.
Con occhi assenti ti giri.
Ti allontani da quel luogo tetro e pieno di adii.
L'immagine si blocca.
Si allontana, e quando è abbastanza distante il fango prende forma,
una frase o preghiera:
"Aspettami in quel luogo dove vorrò essere amata".

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Voglio vedere al di là delle cose, di tutto.
Odio, bene, tristezza, forza.
Voglio andare al di là delle montagne per vedere il sole toccare le onde del mare.
Voglio attraversare l'oceano cercando l'infinito.
Voglio sognare per oltrepassare i confini tra realtà e fantasia.
Voglio anzi, vorrei, sedermi su una nuvola e vedere un film, il mio film, il mio sogno.
Poi chiudermi nel mio piccolo mondo e sentire solo l'acqua sugli scogli.
Voglio te...
questa è la verità.
Vorrei te, il mio film, il mio sogno, il mio cucchiaino di zucchero.
Nessuna parola, pensiero, sogno, film potrà mai descrivere quello che provo.
Ma c'è una cosa che non puoi darmi:
amore... Io ti amo, ma gli 8 anni non me li puoi di certo riempire tu...

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Distruzione

Sei tu che mi permetti di agire,
di scrivere.
Ho aperto la mia porta velocemente un'altra volta
e ancora ho incontrato il mio carnefice.
La fiducia che do è immensa e ancora
mi ritrovo con troppe bugie nel cuore,
ancora provo l'abbandono, ancora piango;
non per amore ma perché è così.
Io non amo ora,
ma pur non amando i pugnali entrano nella mia carne e felici del
loro lavoro incidono le iniziali.
Non sono una carcassa da pugnalare
ne uno svago
non sono la bambolina paziente
buona
no
non lo sono più!
Chi entra non si siederà più nelle poltroncine comode
con il drink in mano
no!
Sono stanca di fare feste per poi restare sola
a raccogliere quello che gli altri buttano
per terra
sono stanca...
Distruzione, così si intitola questa riflessione.
Distruzione...
Per la prima volta il titolo non riguarda quello che gli altri fanno a me, ma di quello che farò io...
Gioisco in questo...

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Cosa possiamo raccontare

Cosa possiamo raccontare
se davanti a noi c'è
una vita che scompare?
Se giace deserta una strada
un tempo baciata dalla vita
allora cosa è che rimane
i ricordi sono attimi
trasportati dal vento
sono fragili fiori
che le nostre lacrime
sono stanche di dissetare
cosa possiamo raccontare
quando diventa impossibile
anche soltanto pensare
apriamo gli occhi, il sole
splende alto nel cielo
ma noi non sentiamo più
la luce.

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In agonia scrutar nell'anima;
e la crudele solitudine
che in me scopro
al pensiero di nuove morti,
e nell'assoluto silenzio
ripassare la vita.

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L'oblio, il tuo bacio è...

Due petali infuocati,
sospesi sul vento,
bruciano e precipitano
rapiti dalle scaglie di rame
di un giovane mare.
Il tuo bacio è.
La vibrazione silenziosa in un sussurro
parole di fuoco in uno sguardo
l'aroma del sale sulla tua pelle
Poi l'assordante rumore
di un cucchiaino in una tazza,
quel divano solo come un cane
quelle pareti mute
e un vecchio scatolone
al centro della tua anima.
E nella luce accecante
di un amore concluso
quel nuovo sorriso,
quell'incantevole illusione,
e un nuovo bacio.
Il tuo bacio è.

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Il vento nella notte

Parole di sangue
ti ho detto stanotte.
Eri lunga distesa sul letto,
un mare, un immenso fiume
Ma eri piccola
rannicchiata come una bambina.
Perché ogni immagine 
in te perde di senso?
Non c'è logica nell'amore
ma il mio non è amore
Sono tuo nello spazio di questa notte
Ma tu vivi e non te ne curi
Eppure ti desidero 
e nella luce fioca
scavo sotto la tua pelle dorata 
nei tuoi capelli di rame
nelle tue mani di creta.
Senza toccarti sei stata mia
eppure non lo sei mai
Parole di sangue ti dono,
come un lamento
di un animale ferito
con l'anima di fuoco.
E tu fredda statua 
mi guardi senza giudizi
Così sei stata mia questa notte,
Io peccatore
e tu il mio tempio dorato.

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Sulla tua guancia bianca
lieve posar la testa,
della tua mano onesta
della tua fresca voce
del tuo sguardo sereno
delibar la carezza
che d'ogni più feroce
libera il cuor tristezza.
Sia questa la mia sorte
per un'ora soltando
dopo ben venga il pianto
la sventura e la morte.

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Quello che non è

Le speranze che non hanno avuto vita
sono le parole che mi sono morte dentro
Il ritmo convulso di chi cammina a vuoto
Istinto di mera conservazione
Aiutare chi sta peggio per sentirsi meglio
Non per convivere col sipario calato
Non per illuminare un tramonto mai nato
Suggellare l'incostanza del fanciullo mai domo
Raccogliere quel seme nutrito dal vento
appassire senza la poesia dell'autunno
Non imbrigliare ideali ruggenti senza gambe
Stringo i denti come se dovessi strapparmi l'anima
suturando le ferite con grumi di stelle
è un modo come un altro per far parte del nulla
Un abbraccio invisibile di ciò che ero e che non sarò più.

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Ultima fermata

Rimarrò immobile ad aspettare un treno che non passa più da anni,
da quando i colori hanno invaso i ricordi di carta.
Guarderò i binari incastonati nel grigio livellato,
chiedendomi cosa hanno visto.
Mi guarderò bene dal voltarmi per scrutare addii morti nel ricordo,
domandandomi quanta gente è partita sapendo di non tornare
o di non trovare nessuno ad attenderli.
Seguirò i sussurri del vento sperando che strappino le mie radici da questo tripudio di stanca ossessione. Non mi muoverò di un passo senza la speranza di un rifugio, dove mettere a letto il mio domani.