Poesie personali

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Speranza

Sguardo perso nel vuoto
sognando all'infinito
ove esisteva e regnava la pace...
colori vivaci, profumi freschi
prati verdi e pieni di vita,
i bambini si divertivano
le loro madri gioivano...

La terra era piena di luce
tutti vivevano in armonia
il trono aveva un unico podio
la dignità e l'umiltà!

Non esistevano guerre
ma immense terre fiorite
il vento donava ossigeno
il sole avvolgeva con i suoi raggi tanto calore
tutto splendeva nel suo bagliore,

la notte era pacifica
le stelle illuminavano i cuori
le acque benedivano gli amori...
Sperando in un mondo migliore
resto qui a sognare ed immaginare...
la serenità che prima o poi arriverà.

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Senso

Che senso ha questa vita,
inasprita da un dolore forte
intrufolati attraverso le porte
hanno distrutto ed infamato a morte!

Che senso ha questa vita!?
Gente senza umiltà,
uccide senza pietà
rubando dignità con tanta ostilità!

Che senso ha questa vita!
Amano tutti giudicare,
diffamare, incolpare,
strafare e sparlare...
per giudicarsi podi sugli altari!

Che senso ha questa vita!
Tutti a puntare il dito
a seguire il sentito dire...
punire, ferire...
e ridurre in fin di vita
con una crudele ferocia,
l'essere umano...

Che senso ha la vita...
di certo non lo so,
ma non resterò a guardare
mentre mi mozzan la mano,
per esternare le mie emozioni
in questo mondo crudele ed invidioso
senza confronto!

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Non accetto

Vado alla deriva
Mi allontano da tutti
Da chi odio
Da chi mi ama
Da chi mi dice che sono una stronza

Lasciatemi vivere
La mia esistenza non vale il giudizio altrui
Se mi soffermassi
Dovrei cambiarmi
Non sono disposta

Mi allontano dal branco
Come un leone anziano
E mi godo la mia vita
Con i miei termini

Io devi accettarmi per come sono
Per come sarò
Durante ogni mio mutamento
E così dovranno fare gli altri
Sennò me ne andrò alla deriva.

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Risuscitami

Maestro, ho tanto bisogno di un miracolo
trasforma la mia vita e tutto in me
da tempo non vedo più la luce
hanno spento già la mia gioia di vivere
umiliato la mia speranza,
vedo i miei sogni cancellati tristemente
lacrime di solitudine bagnare i miei occhi.
Maestro, non ho altro che io possa fare
solo tu hai tutto il potere,
sono seppellito come Lazzaro in questo sepolcro di disperazione
c'è un macigno che Satana ha messo davanti.
Maestro, chiama il mio nome ti prego
ascolterò con fede inginocchiato la tua voce
rimuovi la pietra delle mie paure e chiamami ad uscire
fai rivivere i miei sogni: liberami!
Sospinto dalla fede che c'è in te
sicuro d'una vittoria che tu solo dai
risuscitami.

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Il bosco

La solitudine del bosco è penetrante
assordante, gradevole, rilassante,

nell'inizio primavera, con gli alberi ancora spogli
rinnova lo spirito, sussurri che sfiorano le labbra

equilibrio che raggiunge il respiro
e fa scintillare gli occhi, serenità che gli alberi donano,

amicizia, affiatamento, simpatia tra me e loro
ascolto il loro silenzio, le loro parole inesistenti

sono ordine, euforia, coerenza, un concerto sconvolgente
che circonda il mio cuore, riempiendolo di gioia,

e il momento assume un aspetto sfavillante, acuto
gioiosamente vivace, nutre la mente e il cuore.

Il bosco parla, bisogna saperlo ascoltare, capirlo, amarlo.
È il vestito scintillante della terra.

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La luce

Lascia che la luce riempia
l'intero tuo corpo, inebri il tuo spirito
circonda l'anima e il tuo cuore

tra gli enzimi brillanti degli alberi
che entrano nella mano, quando gli accarezzi
la corteccia sembra molle, lo spirito d'amore

del bosco che inizia a rivestirsi del verde smeraldo
gorgoglia il ruscello, l'acqua pura e trasparente
scorre impetuosa verso la vallata,

solcando le brumose rocce bianche e grige
dona armoniose note tutt'intorno
come angeliche respiri e sussulti

lo spirito è in pace con tutte le membra
del nostro corpo.

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Una maschera di creta
sulla parete di casa
mi guarda e dice:

"Vengo dall'America povera
piena di sudori e silenzi.
Le mie mani sono callose
ho un bimbo in grembo".

Una statua di legno africano
poggiata su uno scaffale di libri
mi ricorda:

"Vengo dall'Africa australe
pieno di fame e siccità.
Rappresento un anziano
senza futuro e senza età".

Dialogano maschera e statua
di terre lontane.
Ascolto muto i messaggi.

Poi dialogo con gli occhi
raccolti nelle mani:

"Sono un uomo d'occidente
scusate la mia storia
che vi ha portato
dolori e nuovi orizzonti.
La mia casa è sempre aperta,
restateci e allarghiamo
i nostri orizzonti
umanizzando
questo nostro mondo".

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Bruceremo l'ultima sigaretta
in questo mattino pieno di spari
di un paesino perduto
lontano dal mare.

L'uomo balla con la sua ombra
uscendo da un arco di pietre antiche.
La musica continua il suo ritmo
seguendo il circolo
d'un fumo amico.

Un cane abbaia da un balcone,
l'ombra muore sotto il sole:
c'è solo una radio accesa
con la musica del
"concerto rosso".

Spensi da tempo anch'io l'ultima sigaretta
ascoltando la sapienza del paese
fossilizzata su muri scalcinati,
su volti aggrinziti di anziani
seduti sui gradini
di una gelida
scala.

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Ritorniamo nei musei della storia
per ritrovare le radici perdute
rileggere il nostro passato
dimenticato come un cane
in agosto.

Il dito d'Adamo tocca quello di Dio,
le ali di Samotracia volano nel buio,
il sorriso della Gioconda ci umilia,
mentre Goya fucila l'umana follia
in un grido.

Sotto i monumenti del passato
giace l'anima dell'uomo moderno
rotta da colori e linee violente
aspettando l'equilibrio maturo
sotto le stelle.

Ritorniamo a leggere la Bibbia,
navighiamo con Ulisse nell'ignoto,
scendiamo con Enea negli inferi
Dante ci svelerà il Paradiso
con una nuova Beatrice.

Ritorniamo nel museo dell'uomo,
ripuliamo guerre e rancori.
Le Piramidi attirano l'universo,
il Colosseo è il pozzo dell'anima
con lacrime e sete di eterno.

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Lavori in corso

Stamane ho visto, nel giro di un istante
un campo di papaveri ad onde, tra le case.

Eppure ieri son passata
dalla strada che ora è in fiamme,
presa com'è a dipingersi di rosso...

Ad un tratto m'accorgo e sento
che anche il cuore ha preso fuoco,
forse per colpa di quei papaveri
che innamorati della terra
si sono accesi così, come fiammiferi.
Io sto dentro al quadro e alla cornice
del Pittore che spennella solitario,
m'ha dipinta nel bel mezzo del campo dei papaveri
con indosso un vestito a fiori.

Io non guardo se il dipinto ha le forme che volevo,
né se gli cola il colore sopra i bordi,
m'abbandono soltanto fra questa bellezza
che oggi è così forte da togliere pure il fiato.
E non penso più al mio ieri, al mio domani, alle prossime stagioni,
ai sogni che ho in sospeso e che si disperdono nel vento.
Sto col vezzo della nuvola che va senza pensieri
che muta la forma tra i suoi lavori in corso.