Il vento aspetta a soffiare
questa mattina,
la distanza
che è speranza
non accende parole
quando non possono riparare
i distacchi.
Aspettano le cose,
l'urto di un passaggio,
un varco,
già ora!
Quest'attimo
immobile,
ciò che sono,
la solitudine.
È ancora tiepido
l'alone di te,
fiorito tra le stellate polveri
dell'ultimo, assorto firmamento.
Si leveranno petali
e accerchianti brezze
sugli orizzonti che
si rischiarano dinanzi alla mente,
alle loro prime luci.
Sapranno ancora di luna abbagliante
i rintocchi dei diurni riflessi
e nel silenzio dell'aurora
parleranno soltanto
quelle squillanti immagini,
rapite dall'immensità
dei loro battiti.
Ogni giorno ha le sue immutate forme,
ma sarà speciale se riusciamo
a patinarlo coi veli dorati
adagiati su di noi
in quel fuso, grondante,
nostro respiro.
Nella vita non c'è speranza
Ogni alba nasce un nuovo giorno
Il vuoto del passato scuro e cupo
Non so dove andare
in altro luogo che ancora non so
Ogni giorno si allontana la speranza del ritorno
Il futuro ci inganna da lontano
Niente ho perduto.
Vola la fantasia,
come ali di farfalle
leggiadre,
leggera volteggia,
vibra al suono delle emozioni,
che trasforma i silenzi
in romantiche melodie.
Piccola piccola diventa la vita,
rapita da questo incanto,
e, lasciandosi coinvolgere,
si nasconde, si confonde
tra le corolle variopinte,
allegramente si colora
e con grazia danza,
dondolata dolcemente
dalla brezza dell'amore.
A te ragazzo
del vento
il mare ha promesso
scompiglio
non temere
di infrangere
l'onda
se contro corrente
è il tuo navigare,
dritto sia il tuo sguardo
oltre ogni angusto
confine.
Alba sul mare timida si sveglia
balbetta sul cuscino una poesia
con i primi sussurri, indora l'onde
di melodia pacata, ed accarezza
i sogni della notte
abbozzando un sorriso,
all'orizzonte il sole
lascia guardarsi i lineamenti nudi
prima che indossi gli abiti regali
e allaghi il cielo,
ma le sentinelle dei nemici
appostate sull'orlo di pensieri
come nuvole grigie
assaltano le foglie dell'autunno
che perdono il colore
ed ascoltano brividi di vento.
Scruta l'estremo confine in cerca di pace
il vecchio pescatore senza età
mentre su un'annosa seggiola di iuta
intreccia fili alla sua rete
ripete così all'infinito
la più antica arte
dell'amore e del dolore
sempre in egual modo
così come il soffiare del vento
increspa il velo di questo mare, il tempo.
Nel silenzio del sogno
gli occhi vedono nel profondo
tra il sorriso di libertà,
nel sogno avvenente e gemmeo
tra ricordi di un passato sconosciuto
e un presente mai visto
il nostro sogno particolare e soggettivo
che allieta la nostra mente
nessuno deve disturbare i nostri bei sogni
sono luce dell'anima, ascoltiamo la loro piccola voce,
voce silenziosa, sussurrata
che aleggia come in un altra dimensione
siamo leggeri come piume
veritieri, non nascondiamo nulla
tutto sembra vaporoso e sensato
i sogni non sono mai inconcludenti
lasciano sempre qualcosa dentro di noi
quando torniamo nella realtà.
Pugnale dopo pugnale
cerco di avvinghiarmi alla vita
nulla resta
ho creato l'oblio attorno
pugnale dopo pugnale
muoio dissanguata
e mi aggrappo a ciò che trovo
è tutto così fugace
mi hai lasciata
qui
sbrancata da me stessa
chi lo avrebbe fatto per te?
Ti conobbi all'ombra dell'incomunicabile
dove le parole mai dette si incontrano e si riconoscono
se i silenzi potessero piangere
avrebbero il suono della tua voce
la carezza che ci descrisse
ci trovò inermi
di fronte: il vuoto e una sigaretta
e il silenzio ci abbracciò come fratello
uno sguardo con dentro un sospiro riassunse il dolore rimasto inespresso
il tempo rallentò, immaginai la tua vita
e ti lasciai solo perché mi sentii di troppo
origliai il tuo cuore per capirne i gemiti
ma sentii rabbia che dice malinconia
vivemmo accanto distanze incalcolabili
per ritrovarci in quell'ombra che consola
come mano di madre che capisce.