La vita le regalò un velo di malinconia...
lo accolse timorosa e ne fece una meravigliosa poesia.
Imparò ad accettare tutto...
quel tutto che un giorno avrebbe avuto un senso
ma forse un senso già ce l'aveva.
Era in quegli occhi che la guardavano con amore...
Il senso di una vita che le aveva regalato un grande dolore.
Due alberi nel giardino, uno di olive verdi l'altro nere,
due colori nel mese di novembre guardando il cielo.
Gli uccelli vanno avanti e indietro mangiandole sui tetti,
mentre due tortorelle le beccano delicatamente a terra.
Due forme di mangiare sotto lo stesso cielo d'autunno,
due forme di guardare il mondo: dall'alto o dal basso.
Il giardino osserva, non parla, ma sente, ascolta e tace.
La luce avanza in questo mattino di luce novembrina,
il vento che da giorni taceva si è svegliato mormorando
avvisa i due ulivi di rallegrarsi: la pioggia sta arrivando.
Tremano leggermente le foglie alla luce tenue del sole:
alcune si lasciano trasportare allegre solcando l'aria,
altre preferiscono cadere a terra per essere baciate
dopo mesi di sospiri come una coppia di innammorati.
I due giovani alberi del giardino ogni giorno si salutano
aspettando i loro ospiti volanti che li solleticano sui rami
mentre fanno cadere come foglie secche varie lacrime
per ringraziare la terra che li nutre come una mamma.
Anche la natura ha occhi, orecchie, mani, piedi e cuore:
tutto quello che ha lo regala agli uomini e agli animali.
Siamo all'inizio di un nuovo umano millennio:
guardiamo indifferenti come cadono molti altari
dietro colpi di una lenta rivoluzione pseudo laica
che non crede in Dio e nemmeno in un domani.
Stanno cadendo simboli come fragile cartapesta
in questo nostro mondo pieno di uomini scontenti
e donne che cercano lavoro più che essere madri
dimenticando che sono loro le chiavi del domani.
Per fortuna su spiagge che molti riteniamo deserte
vive gente con cuore limpido e occhi nelle alte stelle
dove i bambini sognano ancora con fiabe senza lupi,
con fiori caduti dal cielo insieme a baci d'innamorati.
Se ci amiamo potremo costruire un nuovo millennio:
dovremo seminare nuovi ideali dove sbocci l'amore,
eliminare l'estrema povertà sulle strade dell'uomo,
capire che siamo uguali senza padroni né schiavi.
Ho paura di navigare sulle alte e chiassore onde del mare
quando mi sento sbattuto dall'acqua arata da forze giganti
che spingono contro un cielo oscuro senza stelle accese
la mia nave che si tuffa con la sua prua verso abissi neri.
Il grandioso mare che abbraccia la nostra bella madre terra
è un bel sommerso caleidoscopio nelle mani del dio Nettuno
che si diverte nelle sue immersioni con pesci strani e colori.
È il più bel museo nascosto che noi uomini non conosciamo.
Navighiamo su questa immensa massa d'acqua ogni giorno
ascoltando senza fiato i canti delle classiche sirene d'Ulisse,
i sogni di molta povera gente che scappa da guerre fratricide,
i pianti di bambini, madri e vecchi ingannati da veri disonesti.
Ho paura di navigare su queste acque immense piene di morti
dove gli scheletri parlano senza mai avere una umana risposta.
Tutti noi viventi dovremmo fare un grande esame di coscienza
ogni volta che ci bagniamo in questo immenso cimitero vivente.
Credo al destino, alle parole in un bicchiere di vino.
Credo alla verità degli occhi, alle cose quando le tocchi.
Credo all'istinto animale, a tutto ciò che non è normale.
Credo a un pensiero su un pezzo di carta, all'anima fragile che naviga incerta.
Credo alla gente che lascia le impronte, a quelle che il fato ci mette di fronte.
Credo all'amore in ogni sua forma, a quello che doni e che non ritorna.
Credo a chi gioca come un bambino, se il rischio è di perdersi, voglio essere il primo.
S'apre la porta del granaio
sacchi di grano a sfiorar orlo,
utensili e artefatti per svariate occasioni,
stanza ove ricordi consumano pensieri,
e, il vecchio sostituisce il nuovo.
Quel tavolo ove mangiai e
attinsi ai primi sorsi,
sedie, toilette e stufa antica della nonna.
La borsa della mamma, cappotto blue,
quel materasso con lana di pecora,
ove il sonno diveniva sogno e,
sognare, era la televisione a
ricamar insonni notti.
Granaio ad empir vuoti e
colmar ricordi visioni care al cuore.
Bambola ad ampio vestito azzurro,
ruota di merletti, cappello in trine a
contornar roseo incarnato,
tocco di classe, bambola di corte,
occhi grandi, neri da sembrar veri,
bocca amaranto dal contorno a cuore...
ti ricordo!
Granaio a raccontar storia, svanite forme,
e, vecchi orologi a cessar di
scandir ore e minuti come cuori amati.
Fotografie in bianco e nero sul piedistallo e
fiori ad abbellir l'incanto,
nonna e nonno, visi gentili e
sguardo a viver d'innocenza.
Storia d'appartenenza,
vissuto a crear altre vite, amore ad aprir ali.
Amor antico in essenza universale.
Amar uno e l'altro, esistenziale unione,
quel che era mio, era tuo, e, nel cielo rondini a volar insieme.
Granaio, a riempir la mente!
Ogni uomo ha la sua stella
un graffio di luce esile
nel cielo scuro
ogni stella
un pensiero
ogni pensiero
un'impronta sul cuore
ogni uomo ha la sua stella.
Oltre il muro, la speranza
che uccide l'indifferenza.
Oltre il muro, il cielo che
scalderà ogni tuo inverno.
Oltre il muro un mare per
cullarti.
Oltre il muro, la vita, curerà
ogni tua ferita.
Oltre il muro, nessun dolore
niente spari che colpiscono
il cuore.
Oltre il muro una melodia
potrai sognare di andartene
via.
Oltre il muro c'è un'altra te
puoi fare un salto e arrivare
da me.
Oltre il muro potrai danzare.
E forse, un giorno
ricominciare.
La mia quercia dorme sotto la neve
nel freddo e nel gelo, nel silenzio assordante
come anima eterea che aspetta una grazia
ascolta i palpiti che provengono dall'universo
in quel cielo freddo dove i suoi rami si ergono
come braccia che cercano amore
ella ascolta ciò che il cielo dice
quello che le persone non ascoltano
presi solo dalle cose, esteriori dell'umanità
la quercia sembra morta, ma riposa nella solitudine
dell'inverno, nel raccoglimento interiore
di consapevolezza, solo a coloro che, cercano la natura
saggezza e protezione, scaturisce da una quercia
nel gelo del bosco, aspetta una carezza d'amore
in quel tocco magico, dona la sua energia
che arriva diretta dentro di noi, regalandoci
enzimi invisibili e potenti, amo l'essenza del silenzio
anche nel pieno dell'inverno, nel bosco.
Sul lago fermenta repertorio serale
e la brughiera irlandese stinge
nello specchio del sole lunatico
un anello di nuvole capricciose
distanti barlumi incastonati
nel cielo sempre in movimento.
Saranno gli spiriti del bosco
o un agnellino sfuggito al gregge
a belare di malinconia
sino al filo d'erba più verde
della mia anima?
Non è irraggiungibile Killarney
questa notte
che volge in ametista e agata
il placido stare attonito
del mio giorno scompigliato.