Poesie personali

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Si ferma il cuore a mezzanotte
l'ora delle anime perdute,
coltelli che gelano la schiena
donne che ascoltano le ombre
nella nuda sera.

La delinquenza matura nelle tenebre
la religione si trasforma in setta,
i morti in zombi nella foresta,
i riti in liturgie funeste
con statue senza testa.

I crocicchi sono fonti di tabù
per popoli che temono l'universo
racchiuso in simboli oscuri
che scoppiano di notte
quando gli occhi sono chiusi.

Chi domani siederà in cattedra?
l'occidente con la ragione
l'oriente con la sua mistica
o l'Africa dei crocicchi?

Il tempo risponderà domani
a noi uomini di creta
che solo pensiamo ai soldi
in banche senza cuore
né preghiere.

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Il freddo è sceso dalle alte montagne e dal cielo
cercando di consegnarmi all'alba un messaggio
appeso a fili di luce racchiusi in pezzi di ghiaccio
dove sono raccolti i tanti colori di un arcobaleno.

Mi spia dal mio balcone semiaperto alla poca luce
un venticello che sembra accarezzarmi silenzioso
affinché capisca che mi vesta di panni di pura lana
se voglio sopravvivere all'attesa bellezza della neve.

Vedo lontano le cime bianche dei Pireni salutarmi
invitandomi a salire in alto per comprendere il cuore
di questo mondo che soffre per non abbandonarci.
Ogni tanto fa bene essere pellegrino sulle alte cime.

Il freddo lentamente penetra nelle mie vecchie vene
dove scorrono i sogni di gioventù e nuove chimere.
La vita in questo mondo solo vive e respira al sole
mentre la morte ci prepara col freddo al vero amore.

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Sulle pietre del cammino che spesso mi porta al laghetto
ho visto varie macchine pesanti andare avanti e indietro
per abbellire e rendere più agevole questa via campestre
dove di giorno c'incontriamo insieme cani e altri animali.

Anche il mio cane si è fermato attento a guardare le ruspe
che fischiettavano allegre mentre spianavano la dura terra.
Il cielo limpido e il vento gelido di dicembre ci osservavano
come noi avanzavamo sul nuovo cammino che ci ospitava.

Le impronte delle scarpe nuove o vecchie sono le stesse
ma mi guardano con un sorriso nuovo sotto lo stesso cielo.
Vedo solo delle formiche girovagare in cerca della loro tana
perduta sotto la nuova cappa schiacciata da rulli loro bara.

Così è la vita che portiamo avanti con gli anni che ci maturano:
le pietre spesso ci fanno inciampare per farci ricordare chi siamo.
La polvere ci benda gli occhi per comprendere un po' le tenebre,
mentre i rumori forti spesso ci aprono le orecchie al puro silenzio.

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È arrivato d'improvviso il signor freddo dell'inverno
invadendo senza preavviso i dolci mesi dell'autunno
ricchi di odori, di sapori di fruta matura e vino nuovo.

In fretta cercando cappotti e cappelli chiusi in armadi
con naftalina o altri odori strani siamo usciti al vento
che colpisce come spilli il viso oscuro di noi mortali.

Il freddo non rispetta il bell'autunno con i suoi colori
né i tanti calendari umani di 12 mesi e quattro stagioni:
l'inverno è come l'uomo spesso dimentica dove si trova.

La nostra vita si adatta al tempo, al vento e alla pioggia
ma quando arriva il freddo abbiamo timore del raffreddore,
non vogliamo perdere il grido di voce forte e ancestrale
per non essere ridicoli nel lavoro o difronte al nostro cane.

Il freddo è spesso amico dell'uomo: senza puzzo né odori.
Spesso però ci aiuta a riflettere chiusi dietro una finestra:
le buone idee le spazza il vento mentre il freddo le conserva.

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La pianta di gelsi ha perduto tutte le foglie
che l'hanno abbellita nei caldi mesi estivi
dando rifugio a passeri, bruchi e farfalle
in cerca di ombra e di cibo per loro e i figli.

Questo mattino fresco del mese di dicembre
tre bambine passano il tempo pestando foglie
secche che parlano con il loro crepitio al sole
mentre le carezza dopo una notte di sogni d'oro.

Si rincorrono come le ombre delle nuvole nuove
che s'intrecciano con quelle delle bambine in gioco.
L'infanzia è una età dai riccioli che ogni mamma
carezza con delicatezza specchiandosi contenta.

La pianta dei gelsi si rinnova perdendo le foglie
in attesa della nuova primavera piena di colori,
mentre le bambine danzano sulle foglie secche
in attesa di essere adulte sotto un cielo di fiori.

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Esecuzione capitale

Perderò la testa
per mastro titta
per uno struggente tramonto
in soffitta.
Vilipeso tra
un sconfitta in trasferta
e il leggendario gra
questo è un popolo in continuo movimento,
in perenne migrazione;
dal senso civico e la buona educazione
agli alti pascoli della più cupa rassegnazione.
Che di ottavi monarchi ne ho piene le tasche
come gli spiccioli di questa fontana
come le ore perse ad una fermata
come a dire "a chi tocca nun sé ngrugna"
porgendo l'altra guancia alla vergogna
se solo mandi giù bocconi amari
e ti rimane un filo di voce impigliato nelle mani.
Ce ne sono di escrementi, di voragini, prestanome e cardinali
neroni che incendiano la rabbia
per questo castello sulla sabbia
chiamato Roma, chiamato urbe
di lupe e volpi poco furbe
per decidere qualcosa di sensato
senza darsi troppe arie su pè l naso.
Non è pasquino che è tornato.
È solo il canto stupido e spaesato
di chi di quest'eterna capitale
n'è ancora tutto sommato innamorato.
Ma lorsignori saran d'accordo
su questo fastidioso corso degli eventi
che qui di fulgido e glorioso
sono rimasti solo i monumenti.
Il barcarolo va contro corrente
parla ma non dice niente,
fra le sponde e i ponti sul biondo incedere
medita che in fin dei conti
ciascuno ha quello che si merita.
"Bonanotte popolo"
l'eco finalmente si risente
"torna a dormì e lassa perde
tutte ste faccenne. Aricordete ora e ancora
che nun ce stà nisuna assoluzione
e che stamo e ce staremo sempre
nell'anno der signore!"

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Prima che il sole settembrino sorgesse dall'orizzonte
sono uscito di casa per passeggiare respirando all'alba
la prima luce del giorno che saluta la notte che dorme.

Guardando la luna e l'ultima stella nel cielo biancastro
ho ringraziato, come ogni mattino, chi mi regala la vita,
gli occhi e l'udito per captare il bello e il silenzio infinito.

Il passeggio mattutino con il mio fedele cane malamute
mi aiuta a carpire le voci sospese della terra e del cielo:
sono suoni e colori che solo il cuore capta senza parole.

I primi a salutarmi questa mattina sono dei piccoli conigli
con la macchia bianca sulla coda che saltellano contenti
sull'erbetta di un prato che da anni aspetta case popolari.

Non so se un bel mattino vedrò queste case sotto il cielo
dove altre famiglie fortunate potranno vivere serenamente
educando i figli a essere degni servitori della propria terra.

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Una visita inaspettata

Ogni tanto ci visita una signora chiamata malattia
per ricordarci che noi siamo fragili esseri di carne:
voci che ci perdiamo in echi nascosti in notte di stelle,
comete vaganti con code di fuoco che bruciano lente.

La febbre è una sorella umile che ogni tanto ci visita
come una nebbia avvolta in sciallo di vecchia sul volto:
entra in casa in silenzio con amore e molta tenerezza
aiutandoci a crescere come uomini in ore brutte e belle.

Stando al letto o in ospedale ascoltiamo voci e messaggi
prima mai ascoltati. Solitudine e silenzio sono come fratelli:
parlano al cuore e penetrano nella mente per oggi e sempre.
La malattia ci visita aprendo le porte di una nuova esistenza.

Oggi inizia la febbre, questa signora bussa alla mia porta,
vuole che lentamente legga le tante pagine della mia storia
per prepararmi a captare i messaggi eterni che porto dentro:
li ascolterò carpendo i raggi di luce nascosti nel mio silenzio.

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Arriva l'autunno

Finalmente oggi il cielo è cupo e con vento
piange come un bambino senza la mamma:
la terra aspettava da mesi le lacrime celesti
per risorgere dopo due mesi di calore ardente.

Erba e fiori sono stati estinti dall'amico sole
in questi mesi estivi che si preferisce il mare,
i giorni lunghi, pelle oscura e pantaloni corti.
Luglio e agosto, mesi di sole e pioggia morta.

Oggi inizia l'autunno mesi di lavoro e conforto,
tempo di raccolta di frutta e di buoni vini cotti.
Cielo e terra si baciano e piangono di amore
perché l'uomo possa essere un buon padrone.

È la stagione in cui la natura si veste di colori,
bambini e ragazzi imparano a essere adulti,
gli uomini contenti riprendono i propri lavori,
cielo e terra assaporano lieti aromi e sapori.

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Il padrone della storia è l'uomo
nato e cresciuto all'omba e al sole,
sui prati verdi e alte montagne,
sui mari calmi e tempeste grandi.
L'uomo: carne di terra con soffio eterno!

La storia esiste perché esiste l'uomo
con i suoi capricci e le sue delusioni:
grandi battaglie, terribili distruzioni,
spade di sangue, grida di dolore,
notti di tristezza, ore di grandi amori.

L'uomo centro del grande universo
disegna i sogni su ragnatele celesti
che avvolgono il mondo appena nato
in fasce scritte in molte lingue strane
sospirando un mondo senza più guai.

L'uomo fatto di creta e fantasia celeste
spesso pensa di essere solo terrestre
preparando guerre, uccidendo innocenti:
la storia ci maturerà giorno dopo giorno
basta darci le mani giocando al girotondo.