Scritta da: GIUSEPPE BARTOLOMEO
in Poesie (Poesie personali)
Pioveva su lenta melodia di fisarmonica.
Ascoltavo un ricordo chiuso in un angolo
del mio paese, circondato da monti e torrenti
dove la pagnotta di pane nel forno a legna
profumava la strada dopo la grande guerra.
La vita giornaliera era racchiusa nella mano
giocando con cerchioni di vecchie biciclette
o con un filo di ginestra prendendo lucertole.
Allora il tempo non si leggeva sull'orologio
ma sull'ombra dei muri dei vicoli stretti.
Lo stridere di una saracinesca arrugginita
era la sveglia di ogni mattino insieme al gallo
che dal pollaio cantava il nuovo inno della vita.
Il giorno del paese mi sembrava sempre lo stesso
quando da bambino si giocava con soldi vecchi.
La pioggia continuava a picchiettare sulle tegole
rosse della casetta con lunghe scale di pietra
dove si giocava con tappi di bottiglie di birre
ascoltando i vecchi raccontare storie di guerra.
I ricordi sono fermi sulla lenta ombra della sera
che una melodia di fisarmonica metteva a tacere.
Commenta