Poesie personali

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Non basta una rosa

Non basta una rosa per cancellare
oltre ogni alba tutto il dolore.
Non è una rosa che ti farà dimenticare
che ti hanno messa al rogo
e lasciata bruciare.
Non è regalandoti il fiore più bello
che alleggeriranno il tuo pesante fardello.
Hai subito per anni soprusi e violenze
sempre vittima di maldicenze.
Sei data in sposa ancora bambina
si colgon la rosa e ti lascian la spina.
C'è chi ti vende per pochi spicci
chi prende in giro i tuoi poveri stracci.
Poi ti regalano fiori e mimose
ti ammazzan due volte con finte scuse.
Non basta una rosa per chieder perdono
Per ogni schiaffo che ti ha dato l'uomo.
Nessun fiore ti potrà salvare da quel
marciapiede dove ti costringono a lavorare.
Non serve una rosa, non ci sono parole
per chiederti scusa per ogni orrore.
Anche il cielo si inchina, donna, al tuo cospetto
solo l'uomo non ti ritiene degna di rispetto.

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Riverbera

La luce della lanterna
riverbera,
mentre si abbandona
la sera,
sui rami di ciliegio
in fiore.

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Il futuro

Quando l'ipocrisia
sovrasta gli animi
dei giovani.
Intrinsechi di cupidigia
e di rivalità!
Quando nel loro cuore,
perdono la dignità;
scalfita da una società
non prodiga al bene di ognuno di loro.
Un dispotismo arcano!
I giovani sono il futuro;
la gioia,
la libertà,
l'essere e il dare.
Siamo noi quella bellezza
di continuare a rialzare la china,
di continuare anche nel momento
che ci sentiamo sprofondare,
dai sogni proibiti dalla società;
fino a quel mondo
che vorremmo conquistare.
Un tempo migliore.

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I cieli incompiuti respingono
le fiamme d'estate.
Una screpolata terra nera
attanaglia la solitudine
racchiusa nei nostri occhi.

Il tempo di addio
dipana luci ad acquerello
su un mondo risecchito
di pietrame.

Un gomitolo variante d'infinito
s'inquadra in ghirigoro
di cornici verdi, rosse
e turchine
mentre il cuore
dell'uomo maturo
si specchia in un autunno
che spira.

Saremo capaci di leggere
il nostro domani
con occhi limpidi
lavati con la rugiada
caduta nella notte
in attesa che l'uomo
le regali un fiore?

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La nostra terra madre è stanca di partorire
uomini che seminano fame nei suoi solchi.
Non usiamo più acqua per lavarle il viso
ma sangue di martiri di ogni sesso ed età.

Stiamo morendo giorno dopo giorno
con l'orecchio pieno di rumori di spari
gli occhi stravolti per il troppo dolore.
Di nascosto i potenti si giocano a dadi
un deserto gravido di futuro senza mani.

Corrono veloci missili umani nello spazio
da tempo trasformato in caserma micidiale.
Uomini e donne lo popolano piangendo
guardando la terra madre dove sono nati.

Sta sbocciando in silenzio un nuovo domani
con fuochi d'artificio senza nessun colore
perché stiamo uccidendo anche l'amore
in nome di un dio nato dall'odio e dal terrore.

I lunatici e marziani siamo sempre noi stessi
che prepariamo un grande giardino di metallo
con un portone senza chiavi, la cui scritta dice:
"Qui giunsero gli uomini con tanta nostalgia
dopo aver distrutto la loro azzurra madre
con odio, rancore, morte e tanta ipocrisia".

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Signore, si è spenta la nostra candela nella notte.
Il buio ci ha presentato la sua faccia senza occhi
ci abbraccia freddo come il cipresso la sua ombra.

Seduti sulle pietre aspettiamo nel silenzio la luce
strofinando nelle nostre mani callose una lucciola
che lascia una striscia di luce sul nostro cammino.

Signore, alzando gli occhi vediamo la tua croce
sulla collina che ci porta al paese della mamma
dove la sera apprendemmo a pregare sognando.

Tu lo sai bene che noi siamo dei con poca memoria
perché uccidiamo il giorno prima l'immagine di oggi.
La nostra candela, Signore, si è spenta al tramonto.

Ognuno di noi, Signore, ci specchiamo nel passato
per non arrivare alla tua porta senza luce nelle mani.
Per noi il sole sorge col fuoco spento e cuore acceso.

Signore, questa sera si è spenta la nostra lucciola.
Sono rimasti pochi a dividere il pane duro del lavoro
con i poveri che hanno pietà di morire sempre soli.

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Signore, che ti sei fatto nostro fratello,
dacci una mano per pulire i nostri occhi,
fortifica le nostre braccia di debole creta.
Il nostro carnevale ormai è già terminato,
le maschere di cartapeste sono già rotte,
i vestiti li ha corrosi il vento di primavera.

Non vedi che siamo nudi nel tuo giardino?
Anche i fiori abbiamo ucciso giocando.
Non ci resta che coprire la faccia con le mani
quando arrossisce di vergogna nella sera.
La notte la avvolgiamo con false illusioni
pensando di riempire il vuoto del cuore.

Signore, siamo andati troppo lontano e soli
senza prenderci per mano in questo labirinto
di cose semplici che abbiamo complicato
con la stupida e falsa amicizia senza cuore.
Pensavamo di essere i padroni della casa
riempiendo la storia di fuochi artificiali.

Vestici, Signore, un'altra volta col tuo respiro.
Il frutto che ti rubammo della conoscenza
fu il nostro primo giocattolo di compleanno
che rompemmo nascosti nell'ombra del giorno.
Non abbandonarci nelle mani di falsi giocolieri
che ci rubano l'anima con tutti i nostri pensieri.

Siamo polvere, Signore, delle tue lontane stelle
di mondi sconosciuti dove i soli e le alterne lune
ci fanno impazzire e spesso perdiamo la testa.
Camminiamo sotto un cielo con nuvole oscure
trasformando in pioggia la nostra umana tristezza.
Signore, fa che regaliamo sorrisi per finire in pienezza.

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Nostalgia

Graffiato il giorno
- da aculei di ricordi
non si lamenta

ricuce le ferite
un ago di nostalgia.

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Come un violino

Come una piuma
nel vento,
una fiaba sussurrata
nella notte,
un cielo visto
dal riflesso
di uno specchio
di una stanza
vissuta e respirata,
ma nascosta
nell'incostanza.
Come un violino
in un angolo buio,
che sogna
un assolo
sulla scena in luce
del mondo,
come una luna lontana
che strega
e cambia le maree,
così una donna
sa misteriosamente
essere,
aspettando il silenzio
che profetizza
l'amore.

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Domenica delle Palme

Tra primule, fresie, camelie,
tra rondini in volo... in ritorno...
fedeli già pronti alle veglie,
nel dì che si approssima al giorno.
Al giorno: sì... al giorno fatale!
Nel chiostro di palme, di ceri,
cogl'inni, la voce corale,
i cuori addolciti... sinceri...
Sì! Tanto sinceri e giulivi
davanti al Re mite, che viene
in groppa ad un'asina: quivi
quell'umile trono che tiene.