Poesie personali

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Per caso sussurro amico

Soffermate sempre
sguardo in sguardo
per caso incrociato...
E se colpisce di sincerità
cercate l'espressione
della vita...
È necessario come
osservarsi riflessi...
Si potrà forse capire
se diverrà dialogo
o silenzio dell'anima.
Si riuscirà forse così
a cogliervi l'aria sorridente
o lontana dai colori
ammorbidenti linee
ritratte meste.
E quegli occhi diverranno
racconti d'identità,
pure se ancora sconosciuta,
ma che infine
se un sorriso e un saluto
nasceranno spontanei, allora,
con un sussurro già amico,
sentire forse si potrà:
- Ciao mi chiamo amicizia...
e tu come ti chiami? -.

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Amo

Amo il fiore dei rossi colori
che diffonde dai petali profumo gradito,
amo il vento, che suol portar gli odori
delle verdi foglie all'amoroso invito.

Amo la limpida placida onda
che rotolando in viaggio bacia il viso.
Amo il gaio uccelletto che pare risponda
all'invito di natura con dolce sorriso.

Amo l'azzurro, che dipinge il cielo,
amo di lui le fulgenti stelle,
amo le nubi, che intorno fan velo.

Son gioie che giungon novelle,
mirabili grandezze, che fuggon il gelo,
amo il Signor che le dipinse sì belle.

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L'attesa

Pensieri, azioni
e sogni
imprigionati
nello scorrere
lento dei giorni.

Senza colore
ne sapore,
la realtà
costringe la mente
al silenzio,
solo inquietudine...
e tanta pazienza.

Immobili,
le ali tarpate
di una vita sospesa
sono in attesa
di un raggio di sole
e del cielo infinito
per tornare a volare.

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Uomo

Uomo nella mente,
e non solo nei pantaloni.
Talmente raro,
che quando lo incontri,
vorresti che il tempo,
si fermasse, senza cognizione.
Uomo, che ti sfiora la mente,
così divinamente,
che senti l'orgasmo,
intriso nelle emozioni.
Uomo, che percepisce,
le tue sensazioni.
Uomo che ti spoglia dei difetti,
e ti veste di pregi.
Che non si accontenta,
della tua nudità materiale,
e ti penetra l'anima,
a livello subliminale.
Uomo che tu, ed io, diventa "noi".

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È nata l'ora su spiagge lontane
dove l'arena racchiude nel suo ventre
i dolori del parto delle notti gelide.
È il vagito indolore di vergini stelle
fecondate dal seme dell'universo.

Gli uomini non si nasconderanno più
dietro maschere di ebano
intagliate su schiene di donne
schiavizzate per il sesso.

Vedo già in un mattino innocente
mani e occhi lavarsi in onde nuove
con la luna che depone la falce
in urna di nuovi e puri cuori.

Non annideranno più artigli di ferro
su lacrime di bimbi innocenti.
Vedremo mani sempre aperte
a un domani pieno di bellezza.

Sta per nascere il vero uomo
in un mondo senza timore?

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Non so se il sudore di alcuni
corrisponde al denaro della loro tasca.
So, però, che le mani di qualcuno
sono artigli di ferro
difronte al viso umiliato
di uomini onesti.

I calli di mia nonna
corrispondevano alle rughe umane
del suo volto novantenne.

Su strade asfaltate di desideri
corrono veloci e offuscati
uomini con cuore di ferro.

La musica sbatte su ombre d'alberi
che si chinano col vento
insieme a ombre di uomini
con sangue già freddo.

Quanto dolore per trovare lavoro,
chinare la schiena in uffici vuoti.
Le ore sono piene di chiodi arrugginiti
per il piacere di pochi rimbambiti.

Con il sudore di molti
pochi diventano ricchi
in questo mondo fantastico
offuscato da caligine umana
che regna nei cuori
di mostri umani.

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Nella quiete matura della campagna spagnola
una farfalla multicolore bacia i fiori dell'alba.
Una donna china ascolta all'ombra se stessa
alzando gli occhi al cielo nero in lontananza.

Il sole ha riscaldato le pietre piene di grida
di queste millenarie rovine iberiche di Azaila*.
Le battaglie di ieri riposano con i suoi morti
in queste mura ancora ricche di voci e memoria.

Noi turisti rileggendo voci nascoste delle pietre,
ci aggiriamo come il vento per carpirne la vita
nascosta in strade antiche sotto il cielo azzurro.

I campi arati che si allungano fino all'orizzonte
distruggono il dolore che stringiamo negli occhi.
Aspetteremo sempre l'alba dopo ogni tramonto
mentre il tempo passa ingoiando la nostra storia.

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"La notte è più lunga di un giorno senza pane"
mi diceva un vecchio seduto accanto al camino
in un piccolo paese senza nome e senza allegria.

Parlava lentamente questo pastore della vita
ricordando come aragonese guerra civile e ferite:
occhi aperti alla fiamma, bastone e mani ossute
stringevano un altro giorno che si rintanava
in trincee di molti ricordi e immagini mute.

Come corre il tempo guardandolo passare
dietro vetri rotti trattenuti da sparadrappi
anneriti dal sudore delle sue tremule dita.

Oggi gli restano nel cuore gli spari dei fucili
mentre cadevano i compagni contro la parete
rossa di sangue di ogni età e condizione
con rotti ideali contro dio e la nazione.

La notte è più lunga di un giorno senza pane
quando le ore passano con questo ritornello.
In questo mondo l'uomo è un animale buono
ma spesso si dimentica di avere un cuore.

Il vecchio si accese al fuoco il sigaro cubano
mentre il fumo copriva le sue pupille spente
poi rompendo il silenzio nel tepore della sera:
perché tanta violenza e tanti morti se il mondo
è come ieri insolente e senza umani rimorsi?

Forse, concluse il vecchio nella penombra,
sorgerà un'altra alba piena di una luce vera
quando gli uomini ci sentiremo veri fratelli
in un mondo nuovo e con lunga primavera.

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Il senso della vita

Il senso della vita
non è una guerra infinita
se finalmente ti ravvedi
alla luce dell'amore,
fervore spirituale che ti dà
non solo la carica vitale
ma pure il diletto del cuore
e l'intelletto nel grigiore.
Per cotanta virtù
quanto più bene fai
il destino te lo rende
tanto che ti senti poeta
e perfino profeta delle genti.
Lungo questo percorso
anch'io ci son passato
ma, ahimè, sono in cura
per un disturbo della mente
con l'amor che così diventa
il solo vero male
di tanta brava gente.

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Il mondo dei ricchi non
cambierà mai, son solo
buoni a combinar guai.
Prendono in giro anche se
stessi se diventano depressi,
ma siamo noi i veri fessi
che dei loro innumerevoli
capricci, uno per ogni capello
se anche non son ricci, ne
favoriam lo sfarzo, capricci
che così tanti non ne ha
neanche marzo, pur così
pazzo. Come quella personcina*
(Michelle) che, col sorriso
da fatina, ti fa sentire una
cretina quando poggia il
sederino su quell'auto* (porsche)
che è un insulto al poverino,
ma poi dai giornali ti fa
l"occhiolino e tu vai a spenderci
un soldino. Ma avere un bolide*
(auto) così, non è un esempio
da seguir, per un pianeta da
custodir. Magari fare un po'
di bene, che sempre all'animo
conviene, non è una brutta
idea e fa più grande* (migliore)
la sua platea* (fan). Oppur
quella gattina* (Belen) che
raspola in televisione, in qualche
trasmissione e si fa vanto
ognor d'aver un figlio ch'è un
tesor, senza che ciò ci stupisca
neanche un po'. Ma, come norma,
è un sottile gioco farsi vedere
sempre in forma, per farsi
desiderare e rimanere sempre
in onda. E arricchirsi a più non
posso, così da avvallar il
paradosso che a noi ci lascian
rosicare solo un osso. Perché
ciò non crea una sana
competizione, che è giusta
solo quando, il cervello, fa
entrare in azione. È il gioco
della seduzione che coltiva i
nostri sensi, distraendoci da
ciò che veramente di te stesso
pensi, per poi farlo esplodere,
alla faccia di chi ti vuole sempre
lì a rodere. E che dir di chi* (Donald)
è bravo a fare il miliardario, ma
che rimette il suo onorario a chi
non ha salario? * (terzomondo).
E se quanto è stato detto fa
rifletter che viver si deve tutti
sotto lo stesso tetto, allor serve
alzare i toni per toglier dall'incanto
tutti quelli che son proni a un
sistema di furboni.