Poesie inserite da Andrea De Candia

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L'eco lontana portata nel vento
si infrangerà contro pareti ignote
i confini rinascono nel sangue,
ogni fiato una vena capillare,
credi il silenzio sia l'inosservanza
sotto cui passi lucido ed illeso,
credi la schiavitù no, non ti chiami,
il padrone del sonno che riallaccia
il guinzaglio dell'ombra finalmente
alla cuccia del letto, credi pure
che ancora non vi sia da far domande –
perché non temo di restare solo
nell'interiorità che si fa abisso.

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Non si continua alcuna discendenza.
Nessun cerchio perfetto che si chiude,
collo di una civetta che si illude
di non muovere almeno la sua testa,
è un voltarsi indietro ad un rimando,
è un andare avanti e abbandonarlo.
Letto di morte come sala parto.
I sacerdoti furono le ostetriche.
Con le doglie degli ultimi respiri,
dall'utero del mio corpo finale,
si credette di partorire l'anima,
si mise a un altro mondo nessun figlio.

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Ho annaffiato col sonno le mie ossa,
ho seminato l'animo di sogni,
ho taciuto l'ebbrezza del mio sangue,
ho lasciato al passato ed al futuro
l'inizio tenero della violenza
e lo stormo compatto che son stato
lo ho fatto rammollire, lo ho legato
alla gabbia terrestre del mio letto.

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Più nessuna speranza.
Roghi di stelle accesi in solitudine,
lacrime imbalsamate nella stasi
del tempo, dove l'uomo finge morte
col sonno, specchio di ciò ch'è nell'alto,
sul palcoscenico intimo del letto,
unico ruolo e prove innumerate,
più nessuna speranza
se il carbone compatto della Notte
non cede mai a trasformarsi in cenere.

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Se è vuoto e solitudine,
se nelle tane delle proprie camere,
non c'è cooperazione, a chi consegna
la briciola di pane del mio corpo,
la formica dell'ombra?
Vaga per il deserto della strada,
il suo carbone ritenuto folle,
persegue la mia fiamma, ostinatissima
come volesse vivere
nel per sempre di ogni istante in più,
trova soltanto il vento ch'è fraterno,
parete che s'aggiorna e che s'abbatte
per sé stessa, per lasciarlo passare,
e alle sue spalle sembra continuare
l'immotivato – in apparenza – pianto.

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Qualcuno a cui gettare la propria ombra,
succhia la vita del moto dai piedi
dai seni delle suole
che risentono dello sgonfiamento.
L'ombra è la propria morte nella Vita.
È il fardello-cadavere
da dovere portare
fino alla bara del letto finale.
È una preghiera su cui il labbro affonda,
è la parola che ritarda ancora
l'affiorare dal magma dell'inchiostro.
È un'inversione all'aldilà del Tempo:
io, biondo nella mia pelle, divento
formica che trascina la sua briciola.

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Versa il tuo caffè d'ossa
Luna, tazza che medita i suoi cocci
fra l'oblio e l'agguato
che sei esistita lo dimostra il manico,
banco celeste a cui come clienti
si affidano gli insonni per placare
sui labbri delle palpebre la sete
della luce, dell'ultima ch'è ancora
gratis; le monetine delle stelle
lasciate lì, di tutti e di nessuno.

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Mi assento e vedo che l'anima è ombra.
È suola sotto la scarpa del corpo.
Formica che trascina la sua briciola
alla tana costante del destino.
Se il cielo appare nero è perché Dio
ammesso che Dio esista, Dio è una madre
china lo sguardo come la Pietà
e lo veste della sola pupilla
ne fa un'eco, uno specchio e se lo guarda
nell'assenza di vetri dell'eterno
che attutiscano il suo lungo silenzio
e non basta che sorga una fenice
in un abbozzo di pianto di luce
dal cumulo di ceneri stellari
perché ora creda che sia la mattina
si sono distanziate, nulla più
spalancato ed atroce come una
folla di solitudini gemelle.

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Scendere in strada come nel profondo
Inferno, fendere il suo sonno buio,
negli Inferi del più infinito altro
a farsi incontenibile, la Notte,
la visione della sua pelle rosea
cadde da altezze vigili di sguardi,
così anche la lacrima celeste
s'addormentò nel lutto, seppellì
nell'ideale il fuoriuscito cranio,
le stelle troppe, distanti e minuscole,
a far risorgere con un incendio
la luce, sotto la forma di un pianto –
fu che non si conobbe la sua origine
o come la si fosse già saputa
fin troppo, null'altro restava in serbo –
sopra era una pupilla dilatata
come il mistero a urlare nel silenzio
di rimanere tale ancora e sempre –
altrove dove invece era celeste
era il visitatore alla sua tomba
a gettarsi col suo corpo di pianto,
fiore di generoso sacrificio,
come un voler non ritornare indietro
in quell'eternità in quell'istante.

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Andare
senza raggiungere niente
fino a diventare cammino.