Poesie inserite da Andrea De Candia

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Alle 18 in punto il tram sferraglia

Alle 18 in punto il tram sferraglia
al centro della Marketplatz in mezzo alle aiuole;
barbagli di scintille scendono a paracadute
dal trolley sopra la ghiaia del prato.
Il buio chiede udienza alla notte daltonica.

In primo piano, una bambina corre dietro la sua ombra
col lula hoop, attraversa la strada deserta
che termina in un mare oleoso.

Il colonnato del peristilio assorbe l'ombra delle statue
e la restituisce al tramonto.
Nel fondo, puoi scorgere un folle in marcia al passo dell'oca.
È già sera, si accendono i globi dei lampioni,
la luce si scioglie come pastiglie azzurrine
nel bicchiere vuoto. Ore 18.
Il tram fa ingresso al centro della Marketplatz.
Oscurità.

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È un nuovo inizio. Freddo feldspato di silenzio.
Il silenzio nuota come una stella
e il mare è un aquilone che un bambino
tiene per una cordicella.
Un antico vento solfeggia per il bosco
e lo puoi afferrare, se vuoi, come una palla di gomma
che rimbalza contro il muro
e torna indietro.

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Tu mi chiedi:
"Perché l'odio e la violenza?
Perché la sete e il furore?".
Ed io ti rispondo:
"Nella mia anima c'è un rumore
di ferraglia e demenza".

Bevo il calice dell'ebbrezza
condito di aceto e di fiele
e mi sottraggo alla tua carezza
senile.

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C'è chi dice che il mondo
sarà salvato dai ragazzini
c'è chi dice che sarà salvato dai santi
c'è chi dice che il mondo sarà
salvato da una poesia...
Io invece penso che il mondo non sarà
salvato affatto.
Non ci sarà nessuno a salvare il mondo.
E questa sarà la sua salvezza.

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In quella posizione del quadrante
tra la lancetta delle ore e quella dei minuti
è convenuto ciò che tu chiami destino
ed io chiamo acrostolio, tu chiami strada ferrata
ed io panoplia di spade e pugnali,
ciò che tu chiami con un eufuismo
io con una metafora.

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La vita è come un tappeto
sul quale studiano i giocatori
di scacchi le loro mosse.
Noi siamo le figure dei tarocchi
che anonimi contendenti alternano...
Siamo le frigide figure degli scacchi.
E bambini capricciosi sono i signori della scacchiera.

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Penso a volte all'inaccettabilità del Male.
La tua sferza mi colpisce in pieno volto.
Brillano le tue tempie percorse dal brivido
del furore.

L'astuzia del tuo inganno,
il dispregio che scagli sul mio volto
peccaminoso
lo scherno della tua voce che mi
insulta sulla fronte
è la scherma che preferisci
e che prediligo,
avvolto nella toga senatoria
della tua implacabile nequizia.

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Dove i treni non si fermano
lì è il luogo ove sostare.

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Il nostro è un sacrificio di piacere.
Gettiamo a un vento solidificato
i nostri versi, ancora animaleschi,
preghiamo entrino dentro una parete
d'ascolto vigilante, muri e muri
senza finestre in cui sia accesa luce
ché dica al nostro soffio "benvenuto"!
Esiliati all'origine patiamo
del nostro non potere esser compresi,
ma sappiamo di una celerità,
acqua che irrotta spegne il labor flammae, frustrati nella tensione captante
resti celesti, un altrove dannato.

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Inginocchiàti all'ascolto del tempo
noi stessi resi orecchie abbiamo atteso
che le dita diventassero labbra,
che senza essere ferita il sangue
fosse soltanto inchiostro, ineluttabile
ebbrezza sulla sobrietà di un fondo
d'osso a specchio di un cuore - l'estraniato! - abbiamo fatto un sacrificio al dio
della parola sul mai consumato
altare della impubblicazione.