Ricordati del bacio che mi infranse
solo su un altro corpo, deludendomi,
fu quella la mia fine meritevole –
meglio restare vigili da statue
ritti di fronte all'incombente morte –
falchi sulla vetta della montagna –
tuffarvisi in eroico sacrificio.
Quando ci chiama il cielo, è perché ha sete
l'abisso, il suo bicchiere che si innalza,
che fu a lungo posato, immemorabile.
Trafugano, domandano, rimangono
indietro, cadono lenzuola, vesti
troppo sottili di vento, promesse
di ritrovare dentro il freddo il caldo,
eppure so che nella notte c'è
la vastità di un'unica pupilla,
sono smarrito in una passeggiata
lontano dall'orizzontalità,
volterò faccia a questi occhi, dove
spira l'incendio nero in cui arderanno
i rosei legni delle inermi palpebre.
Danze di smaterializzazioni
distinguere nei venti più presenze
trapassate solo per chi è nel sonno,
si risvegliano senza avere carne,
smuovono lenzuola interiori, cercano
tra chi si offre in sacrificio, ostia
senza una bocca di destinazione,
nella navata della strada il loro
più caro che non hanno ancora scelto,
eppur si muove tra soli carboni
quell'incendio indomabile del corpo,
la legna del suo letto a cui esso aspira.
Tutto è ferita, anche il mio passaggio:
la luce accende nostalgie lontane
le finestre, fantasmi imbalsamati,
la porta cede alla penetrazione
ci si masturba dentro ad un segreto,
il cielo azzurro finge la salvezza,
il cielo nero svela il lutto assente,
le stelle, pianto di una moltitudine
attenta a non cadere sulla salma
di un sogno prima che si decomponga,
il biondo affiora e respirando soffoca
sepolto nella pelle di un'altra alba
e prima di lasciare un uniforme
capisce quale che sia la sua sorte.
Sento che chiama a che io testimoni.
Ma il tribunale è vuoto indietreggiantemi
davanti, come un dito che lo accusa.
Forse si illude di vedere un sogno.
Dal carbone di una ombra che si è arresa
sorge la fiamma della mia persona
che si consuma andando alla ricerca
di un qualcuno nel vento che spalanca
senza bussare ogni volta la porta
e la casa è una casa che non c'è.
La sacra notte all'orizzonte è sorta
e il consolante, grato giorno
ha rotolato quasi velo d'oro,
velo gettato sull'abisso. Come
visione è dileguato il mondo esterno...
E l'uomo ormai, quale orfanello privo
di ricetto, sta nudo ed impotente,
a faccia a faccia con il nero abisso.
Ed è a se stesso abbandonato, il senno
annullato, il pensiero derelitto;
nell'anima sua propria inabissato,
né di fuori è sostegno né confine...
Ed ogni cosa luminosa e viva
gli pare adesso trapassato sogno...
E nel notturno, estraneo, indecifrato
conosce egli il retaggio familiare.
L'anima vorrebbe essere una stella,
ma non già quando esse, come occhi vivi,
dal cielo della mezzanotte
guardano al mondo addormentato,
sì a giorno, quando esse, occultate
dal fumo dei solari ardenti raggi,
come divinità più luminose
ardono nel non visto etere puro.
Per quanto infurii mai la maldicenza
e s'accanisca su di lei,
ma di quegli occhi la purezza
è d'ogni demone più forte.
È tutto in lei tanto sincero e bello,
così gentile ogni suo moto;
niente il sereno può turbare
di quest'anima sua senza una nube.
Di sciocche ciance, di maligni detti,
non granello di polvere le resta,
e neppure ha gualcito la calunnia
la seta aerea dei suoi ricci.
Ciò che pregavi con amore,
che come cosa sacra custodivi,
il destino alle vane ciance umane
ha abbandonato per ludibrio.
La folla entrò, la folla irrupe
entro il sacrario dell'anima tua,
e di misteri e sacrifici ad essa
aperti tu arrossisti tuo malgrado.
Ah, fosse mai che l'ali vive
dell'anima librata sulla folla
potessero salvarla dall'assalto
dell'immortale volgarità umana.
Non la carne, ma l'anima è corrotta
oggi, e l'uomo si strugge disperato...
Dalla tenebra anela egli alla luce,
e, raggiuntala, mormora ribelle.
Da mancanza di fede arso e tentato,
oggi l'insopportabile sopporta...
E la sua propria perdita conosce
e fede agogna... eppure non la chiede...
Non dirà mai con pianto e con preghiera,
per quanto soffra innanzi a chiusa porta:
"Lasciami entrare! Io credo, mio Signore!
Vieni in aiuto alla mia miscredenza!..."