Poesie inserite da Andrea De Candia

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Gioca, finché sopra il tuo capo
l'azzurro è ancora senza nube,
gioca cogli uomini e col fato:
tu sei vita, promessa alle battaglie,
tu sei cuore, anelante alle bufere.

Come spesso, da tristi fantasie
oppresso, a te volgo lo sguardo,
e l'occhio mio di lacrime s'offusca...
Perché? Che cosa abbiamo di comune?
Tu vai verso la vita: io mi ritiro.

Ho visto i sogni mattutini
del giorno appena desto... ma le tarde,
ma le vive tempeste, ma lo scoppio
delle passioni, il pianto di passione,
non è per me, no, tutto questo!

Ma forse alla calura dell'estate
ricorderai la primavera...
Oh, questo tempo allora anche ricorda,
come un alcun confuso sogno
svanito prima dell'aurora.

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Il viperotto

Scivola contro il muschio del ciottolo come il giorno occhieggia attraverso l'imposta. Una goccia potrebbe fargli da copricapo, due fuscelli vestirlo. Anima in pena d'un pezzetto di terra e di una scheggia di bosso, ne è, nel contempo, il dente maledetto e declive. Suo contrapposto, suo avversario, è il primo albeggiare che, dopo palpato la coperta imbottita e aver sorriso alla mano dell'addormentato, molla la sua forca e fila sul soffitto della stanza. Il sole, secondo venuto, l'abbellisce d'un labbro goloso.
Il viperotto resterà freddo sino alla morte numerosa, giacché, non essendo di nessuna parrocchia, è assassino al cospetto di tutte.

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Con gli occhi chiusi e nello sforzo d'addormentarmi, vedo rilucere sul fondo delle palpebre una brace ch'è l'anima ostinata, il relitto occhieggiante del glorioso naufragio della mia giornata.

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I licheni

Camminavo fra le gobbe d'un terreno ripulito, i segreti respiri, le piante senza memoria. La montagna si alzava, fiala colma d'ombra, che a tratti il gesto della sete stringeva. La mia traccia, la mia esistenza si perdeva. Il tuo volto scivolava all'indietro davanti a me. Non era che una macchia in cerca dell'ape che l'avrebbe fatta fiore e dichiarata viva. Stavamo per separarci. Tu saresti rimasta sull'altipiano degli aromi e io sarei penetrato nel giardino del vuoto. Là, sotto la salvaguardia delle rocce, nella pienezza del vento, avrei chiesto alla notte vera di disporre del mio sonno per accrescere la tua felicità. E tutti i frutti ti sarebbero appartenuti.

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Questa tristezza che soffonde tutto,
il Sole, cuore a sé stante, era vita
caduta, persa, morta, seppellita,
il cielo pianto si trasforma in lutto,
il dire non sei solo, delle stelle,
il loro dire c'è ancora la luce,
quando hai chiuso le palpebre ritorni
all'abisso di te, amaca oscura,
a cullare neonata la pupilla,
e veggente le sveli il suo futuro,
la sostanza di cui sarà il suo letto,
nel suo essere distesa ciò
che la circonderà ineluttabile,
mentre ora da Madre ti sorveglia
e si ferma alle soglie dove sa
che comincia il mistero che ti chiude
il viaggio, il viaggio fermo del tuo sonno.

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No, posati! Lo dice la tua culla.
Non volare nel cielo della notte,
non vedere sorelle nella luce,
non piangerti con stelle, che lì restano
che aspettano e rifiutano il venirti
incontro, discendendo da un non volto.
Lievita il tempo col pane del sonno,
getta il tuo inchiostro, seppia della palpebra,
sulla riva interiore del tuo animo
là dove il mare del sangue in tempesta
sa fingersi taciuto in ogni istante.
Schizzalo, giù, sui fogli delle ossa,
dona buio di luce a luci buie,
scriviti nel segreto che ti isola:
rafforzerai la convinzione d'essere.

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Mi incateno alla spuma del mio letto
per dirmi che non sono della notte,
non sono fatto della sua sostanza
le pupille si sono dilatate
gettano ombre mostruose sul didentro
uccidono chi passa con la luce
di un sogno falso, le ossa sono sbarre
di una prigione che aspetta il colpevole,
fingendo di riceverne una visita
breve, estemporanea come piuma
mossa dalla pazzia quieta del vento,
dalla belva sopita senza labbra,
dal nemico minore da temere.

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Sei quasi indenunciabile, lo sai?
Sento le doglie anche dei secondi,
vedo ormai il tetto che mi hai costruito,
prigioniero del non svegliarsi azzurro,
mi doni l'universo e sia la cella
e come souvenir ormai imprendibili
le stelle, lacrime di ciò che fu(i),
e ti fai Madre su me figlio vivo,
a piangermi come se fossi morto,
e figlio io divento la tua madre
orfana delle origini, malata
da accudire come avesse l'Alzheimer
nel pensiero di questa veglia insonne.

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Solo la testa rimarrà insepolta
ché chi volesse getti come fiori
sguardi di lutto – sono le pupille
la perfezione ciclica di morte –
se vuoi guarirmi tu rendimi cieco
sono questo affacciarsi al suo disopra
sono un equilibrismo sugli abissi
sono il terreno che riempie la bara
che sono con la pelle, che non so
di essere ogni volta che la provo.

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La decapitazione rammollita,
la zattera del cuscino trasporta
la memoria carnale della testa
su acque inesistenti d'aria chiusa
- si riversava luce dalle lampade,
tuorli dal guscio spezzato del tempo,
sguardi oltre pupille e senza ciglia –
ora il mio letto mi divora il resto,
mi fa apparire decomposto ossa
di un lenzuolo, di un mare senza origini –
ora so che si suicida il sogno
dalla rupe dell'animo ritorna
al suolo di un risveglio, a nuova vita.