Poesie inserite da Andrea De Candia

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Diseredato

Quello che accade
lo inquina a morte il flusso di notizie.
Si è toccato il più alto livello di menzogna.
Ci inondano il campo visivo fatti
di menzogna e impostura;
tutti alla fine diventano ciechi.

Accada quel che accada,
è una trappola la bocca dei potenti;
i loro portavoce
irretiscono il gregge
con parole di dissimulazione.

Accada quel che accada,
in questo tempo della povertà
i suoi poeti hanno veste di acrobati
e il loro Grande Numero
è la Spoesia.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Sono io la mia parola

Chi ancora buca il foglio
scavando dentro il testo

Sono io la mia parola
nel solito scribacchiafurto?

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Ma si sa

È il buco in cui precipiti,
e il gorgo risucchiante
ti si richiude sopra.
Emergi con la parola,
il tuo trofeo - l'unico conservabile
oltre il lido del tempo.

Ciò che sai dal principio
tu lo cerchi paziente e disperato:
utile anacronista
(non sperimentatore)
temerario brigante
che sul fondo lontano vede l'oro.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Prima o poi

Vieni vogliamo essere mute
colma di repliche è la bocca.

Vieni vogliamo essere ciechi
di fallacia bruciano gli occhi.

Vieni vogliamo essere sorde
nell'orecchio ancora il suono dello stupore.

Forse solo nella nostra caducità
irrompe davvero la vita.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Ancora la morte
festeggia in te la vita
folle nella spirale della fretta,
ogni passo più lontano dagli orologi dell'infanzia
braccato sempre più braccato dal vento
predatore di nostalgie -
per deferenza si sollevano sedie e letti
l'inquietudine è ormai un mare sconfinato

e porte -
la chiave in posizione di difesa
la direzione cambia con l'accesso verso l'esterno -

Le bianche sorelle
in un bagno di stelle
per aver toccato i segni di un mondo straniero
da lui che qui nutre le vene
dalla sua infernale sorgente della sete
dove sono costrette a bere le visioni -.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Ecco il ritmo frenetico del sangue,
quando gli azzurri tuonano a distesa,
e qualsiasi colore si fa fiamma
nell'urlo delle tempie.
Ecco il cuor mio nella selvaggia ebbrezza
di svincolare in esseri le forme
disincantate a vortice di danza.
Ecco i visi risolti in fiabe d'oro
e in lievi organi d'ali.
Ecco gli alberi in forsennate lingue
contorcersi, balzar fra scoppiettii
di verdi fiamme dalla terra urlante.
E fra l'altre manie del mezzogiorno,
ecco me, congelato in stella fissa,
ch'esaspero l'antica aria di piaghe
metalliche, sull'erba di corallo.
(Pulsa il fianco del mare sul granito
come un trotto infinito di cavallo).

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

La tentazione del maschio marino
vorrebbe trascinarla dove tutte
sono echi di amplessi ed una musica
sessuale servilistica di morte,
ma la Luna soltanto resta onda
intatta sempre al di sopra di questo,
come una suora vergine e incorrotta,
luce essa stessa unica nel buio
del convento della sua prigionia.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

La carne s'alleò con la sua cenere
e disse addio a quel corpo del suo mondo
versando su una quasi persa guancia
la lacrima di un quarto di luna,
briciola d'ossa, materia risorta
nel discendere verso una meta infima,
in cui il riflesso, come fosse eco,
divenne musica silente scritta
sullo spartito di un mare disteso:
e fu il canto del cigno della luce!

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Follia fantasmagorica si desta
lungo i pendii, che l'erba umida aggrazia
di chiari lampi, suscitando a festa
lo sdraio enorme della terra sazia.

Sui tronchi levigati a cartapesta
Merli-automi, con estasi che strazia
di passione, urlano pace e siesta
alle fontane mute, ora in disgrazia.

E dal voluttuoso stiramento
del mezzogiorno, che ha sbavato d'oro
il guanciale dei prati, esce un lamento.

L'anima in nostalgia spia di straforo
curve rosee di nuvole, che il vento
va palpeggiando col suo brio sonoro.

• Aggiungi ai preferiti
• Vedi e commenta

Letargie della nostra anima antica
hanno forme di sogni in fiorellini
sbocciati lungo i prati e sulle siepi.
Da un muoversi animali, scesi stelle
ora create in dorsi di velluto,
sulla lapidea terra arde una luce
che sveglia morituri estri gelati
(d'un pensiero prigione) all'adorante
fuoco di carità per ogni vita.
Dal consistere in sé degli affioranti
continenti, che il mare orla di suono,
s'erge il defunto scheletro nell'alveo
del mio plastico sangue, in forma d'uomo.
In quest'ossa ond'io voglio vincolarmi
alla terrestrità del minerale
per indurlo ad alzarsi aria-acqua-fuoco,
in queste ossa, ora terra, parleranno
le parole di Cristo, vincitrici
della morte e del mondo in membra d'oro.